CUCALAMBÉ

2010-12-25T19:13:00.000-08:00

Los Césares
perdidos

PREMIO
IBEROAMERICANO
CUCALAMBÉ 2008

Publicado por la Editorial
Sanlope (Las Tunas, 2009)

Odalys Leyva Rosabal nació en Jobabo, Las Tunas, en 1969, y desde niña radica en Guáimaro, Camagüey. Allí simultanea sus desempeños como madre reciente, con la atención a su grupo Grupo Décima al filo, que reúne a mujeres poetisas, repentistas, tonadistas, investigadoras, promotoras y estudiosas de la décima, y acaba de celebrar su V Encuentro Nacional. Antes de alcanzar el más alto lauro de la décima escrita, Odalys registraba entre sus galardones el Premio Décima Joven de Cuba 2003, el Premio Ala Décima 2004 y segundo premio en el Iberoamericano Cucalambé del 2005, 2006 y 2007. Participó en el 2008 en el certamen con este libro, bajo el título Demonio lujurioso del reflejo, pero una vez premiado y en proceso de edición, decidió como título definitivo el de Los Césares perdidos, el mismo del cuaderno con que había obtenido en el 2004 el Premio Ala Décim a, y quiso para la cubierta el óleo sobre lienzo de Carlos Rafael Vega, interpretación plástica de su cuaderno que fue entonces a manos de la autora como parte del galardón. El volumen vio la luz en la Jornada Cucalambeana de julio del 2009, con las siguientes palabras de presentación: Los Césares encontrados. Odalys tiene publicados además, entre otros, los títulos Ciudad para Giselle (Editorial Sanlope, 2005); Meditación del cuerpo (Editorial Àcana, 2005); y dos antologías personales de su obra poética por el Frente de Afirmación Hispanista: Arquetipos oral-traumáticos y cósmicos en las décimas de Odalys Leyva (México, 2005) y Arquetipos oral-traumáticos en la poesía de Odalys Leyva (México, 2005). Además de presidenta del grupo de poetisas Décima al filo, desde el 2007 es miembro del Grupo Ala Décima. Vea otras muestras de su obra poética, mediante estos enlaces, en los sitios Laberinto del Torogoz y Arte poética. Rostros y versos, del poeta salvadoreño André Cruchaga. También en un blog suyo, Álbum nocturno, mediante este link verá poemas de Odalys dedicados a las madres.

JURADO

Jesús David Curbelo
Alberto Garrido
Pedro Péglez González

EQUIPO DE REALIZACIÓN

Edición: Alberto Garrido Rodríguez
Diseño de cubierta: Samuel Perdomo Fuentes
con obra de Carlos Rafael Vega
Composición: Yoisel Ricardo Peña
Corrección: Acirys Espinosa Martínez
Impresión: Andrés Sao Téllez

PRÓLOGO

LOS QUE VAN A VIVIR TE SALUDAN

Por Pedro Péglez González
Premio Iberoamericano Cucalambé 2000 y 2004

La recreación de contextos históricos de relevancia para el devenir de la humanidad —en especial los enmarcados en lo que alguna vez se dio en llamar Edad Antigua— ha sido uno de los procederes más frecuentes en la literatura contemporánea, a resultas de la dominante cultural de la posmodernidad.

Dentro de ese panorama, la poesía cubana escrita en décimas —en franca y nutritiva revitalización desde finales de los 80, con cotas muy gananciosas en la finisecularidad— ha evidenciado cierta preferencia, en una apreciable nómina de autores, hacia la referida opción escritural. Las más de las veces, con saldos estéticos de interés, cuando la búsqueda trasciende la mera evocación de lo pretérito y la hace derivar hacia replanteos escrutadores de conflictos vigentes.

En esa línea exploradora se inscribe Los Césares perdidos, un bien construido retablo recontextualizador de aquella Roma clásica de república y esclavos y senado y dictadores, con cuya arquitectura grave y aristocrática se diría que ha sabido Odalys Leyva contaminar la armazón léxico-tropológica de su conjunto poético.

Beneficiada por un atinado aprovechamiento de legados de la época, en campos como la oratoria, el teatro y el coro polifónico, por su parte la atmósfera discursiva que teje la autora alcanza una elegante vehemencia embridada por su mano con pasión que no se recata, pero evita la estridencia.

En punto de mesura, precisamente, merece párrafo aparte el redescubrimiento que hace Odalys del desenfado transgresor en lo sexual a que asistió el período, filo de navaja por el cual acierta a transitar la autora sin rebasar los lindes deseables para el arte:

…Como un escudo / el goce es tempestad, concierto agudo / (varias hembras se tuercen en la cama / y los machos se inquietan). ¿Quién derrama / esa sofocación de prole oculta?...

Y no se trata, por cierto, de una simple contemplación acrítica del desbordamiento libérrimo del Eros. Versos antes, había deplorado el desencadenamiento de la pasión carnal desvestida de la humana sublimidad:

…(El incesto provoca la agonía / entre Roma y Egipto.) Quien se asombre / ha de perder lugar en su desnudo, / y morirá por siempre en esa Roma / donde el sexo es fugaz y nadie asoma / parlamentos de amor…

Pero con todo, lo apuntado hasta aquí, si válido, quedaría solamente en mero regodeo, en fisgoneo deleitoso dentro de un abultado tomo de la historia humana. No es este el caso. En Los Césares perdidos hay mucho más allá.

Del texto asciende un clamor de Cleopatra relegada, un reclamo de protagonismo merecido y escamoteado, una denuncia lírica de las máscaras, de la intolerancia a la otredad, del fasto avasallador de los ensueños, de la engañosa veneración que esconde un verdadero enclaustramiento de las almas:

…Cuántas bahías secretas / guardan las antiguas redes / que rompen en sus paredes / el grito de los profetas.

Y esto es ya tomar fulgores del pasado para arrojar más luz sobre el presente e incierto rumbo. Porque estos Césares no son perdidos por haber quedado ha mucho en páginas remotas: Su perdición estriba en el extravío de lo esencial humano, y ello pasa por el olvido de la veneración a que convoca el maravilloso origen natural de la criatura.

Odalys Leyva Rosabal es la segunda poetisa que merece el Premio Cucalambé en su etapa iberoamericana (la anterior fue María de las Nieves Morales en el 2002) y lo ha logrado con la conversión, poesía mediante, de estos Césares que ya no son hombres ni mujeres, a pesar del discurso genuinamente femenino de que puede preciarse el volumen. Son, luego de su escritura, más allá de toda ubicación en algo tan poco sustantivo como el género, Césares humanos, ante los cuales vale la paráfrasis: Los que vamos a vivir, te saludamos.

Pedro Péglez González
Alamar, Ciudad de La Habana,
Noviembre del 2008.

LOS CÉSARES
PERDIDOS

A Omayda Rosabal, Delbey Leyva y
Jorge Naranjo, desde nuestra Roma,
en la división de las Tunas y Camagüey
–ciudad misteriosa de Guáimaro.

A Diusmel Machado, Ronel González
y Fredo Arias de la Canal; quienes
conocen a los emperadores,
desde el principio.

DEMONIO LUJURIOSO
DEL REFLEJO

Era todo lo que quedaba de César en la tierra,
César descendiente de dioses y de reyes,
conquistador del mundo y dueño supremo
de la república romana.

Gerard Walter

César tenía siempre en los labios
los versos de Eurípides que tradujo de esta manera:
“Nam si violandum est jus, regnandi gratia
Violandum est: aliis rebus pietatem colas.”

Cicerón

INVOCACIÓN DE CAYO JULIO CÉSAR

Vosotros lo queréis, pero sabed que
este joven destruirá algún día la aristocracia,
porque veo en él muchos Marios.

Sila

Marchemos adonde nos llaman los signos de los
dioses y la iniquidad de los enemigos. Jacta alea est.

Cayo Julio César

No me toquen. No estoy listo
para desvestir remedos.
Soy César, a los enredos
envidiables me resisto.
Soy Flamen Dialis. Insisto
en mi dignidad romana.
Nadie se atreva, no hay gana
de tocar al vientre impuro,
aunque me acusen, perjuro
Pontifex Maximus.

II

(Sana
Júpiter en los placeres
ofrecido al sexo fácil
donde la vulva es un grácil
infierno de oscuros seres.)
¡Sacerdote soy! ¡Mujeres,
apartad la hoguera! Miento.
Hay bajo piel un violento
crimen de pasión. Oh Roma,
ya en la sangre se me asoma
la ciudad del sufrimiento.

III

De L. Cornelio Merula
me dio una hija la noche,
y en sus senos abrí el broche
caudaloso de la gula.
Ya mi pudor no simula
un santo, ni mis verdugos
hunden en la piel sus yugos…
Cornelio, el ansia es tangible
y yo soy el invisible
deudor del hambre. Mendrugos
he de guardar. Mi partida
es como un canto inminente
(la audacia es inteligente
si intuyes la fe perdida).
No he de dañarte…

IV

Mi herida
alienta a los proscriptores
que en inútiles clamores
me nombran sabio, lunático.
Parto a Grecia. Es el Adriático
mi hogar. Los ejecutores
muerden rabias, me perdonan.
Es el gobierno de Sila
el que protesta, destila
los odios que le destronan.
¿A qué hoguera me abandonan
las malas lenguas? Confieso:
soy Marios que vuelve ileso
a la ciudad, pero huye
porque Roma se construye
en el dolor de mis rezos.

A VECES MUDA

Estoy aquí tal vez un poco muda;
indiscutible, sí, pero desnuda
(golondrina que nunca jamás vuele).
A veces soy la piedra y no me duele
del mundo cómo oscilan sus perfiles.
Y soy la dama ciega sin alfiles
(Artemisa, Penélope, Cleopatra).
Nadie grite, no soy quien idolatra
el símbolo ilusorio que nos dicta
un negligente azar.
………………………Soy la convicta.

TESTAMENTO DE TOLOMEO XII

Esta es mi voluntad, mi certidumbre.
Proclamo a Egipto mi pasión y gloria
y no puede fallar en la memoria
el trono en que se asienta la costumbre.

Cleopatra ha de regir la muchedumbre,
y el hermano también. Es el trofeo
mejor si compartido. Sólo creo
que no acude a la sangre la certeza.
Será duro que reine la tristeza
como desquite a mi mayor deseo.

ORDEN DE TOLOMEO XIII

Bendito seas, Aquilas,
dale muerte a esa impostora
de mi hermana. Ya demora
su condena. Si destilas
la verdad, pronto mutilas
su rostro. Yo he de pagar
mis tesoros porque el mar
ofrezca su cautiverio
a la diosa del misterio
donde pude naufragar.

DESDE CLEOPATRA

Ave César, aguardo tu llegada
y tiembla de fragor mi pubis duende.
Agoniza esta llama que pretende
ungir mis labios de tu miel sagrada.
Ante la impavidez de tu mirada
blasfeman mis cadenas el delito:
ambiguo talismán, fuego proscrito
en mis carnes purgadas de soborno.
¡César, clava tu cruz como un adorno
contra el volcán de sueños donde grito!

EXPULSIÓN DE ARSINOE
POR CLEOPATRA

Ha conminado a la joven doncella
lejos de la fecunda Alejandría
mi voluntad, perpetua lejanía
que impulsa la oración de una querella.
Pude embestir mis dioses contra ella
pero sufrí memoria de la cuna.
Sin embargo, la Reina es sólo una
y es ambiguo el ardor del vasallaje.
Cómo no he de rabiar, si el homenaje
espanta y martiriza mi fortuna.

SÚPLICA DE ARSINOE AL EUNUCO

—Ven, mi dulce Arsinoe, en la redada
la sangre se me ha vuelto una tormenta.

—Ganímedes, si dura fue la afrenta
no permitas que llore tu escapada.
He de morir sin ruidos por la espada
del odio que provoca un maleficio
en el ardid fatal de mi suplicio.
No siempre fue mi ejemplo la obediencia;
pero no me abandones. La violencia
es hija de la senectud del juicio.

Mis ojos son el trono, y como diosa
por mi sangre va el Arca sin Noé
huyendo de mi estirpe. Pronto he
de saltar la codicia que me acosa
(A los pies del eunuco no reposa
el porvenir; no obstante los tropeles
claman por mi ventura, pero infieles
adoran a mi espalda al adversario.)
Si la cruz no me busca, ¿qué santuario
habrá de desterrarme a los burdeles?

III

Contra el César me erijo, contra Roma,
contra el yugo que muerde a Tolomeo;
y es mi sangre bañada por el reo
que mezcla su dolor con el aroma
de mi aliento prohibido.
…………………………….El odio asoma
su temor sobre el odio más profuso.
La traición es la paz, mas no rehúso
al trono que mi padre me arrebata
Y no voy a morir, no si me mata
el amor que imposible se me opuso.

NICOMEDES IV EN UNA ALUCINACIÓN

Es probable que envenenara a su padre.

M. Carcopino

Es cierto que lo he matado
(dominante el acertijo).
Quise el trono. Soy el hijo
imperfecto que ha pecado.
Cómo ignorar el pasado.
La lengua es un siglo oscuro
que padece lo inseguro
y miente su derrotero.
Soy mi propio prisionero.
Todo es verdad.

Me torturo
en las infames almohadas
de una corona corrupta.
Y mi reino es una abrupta
noche (un sol de risotadas
que molestan).
…………………..Mis espadas
giran y Roma silencia
la inútil benevolencia
que me trastorna el descanso.
Pero soy un rey, no el manso
ángel de la penitencia.

CLEOPATRA DESAHOGA SUS LABERINTOS

…frente al burdo espejismo de Roma
no hay quien haga lo bueno, no hay quien
busque entre lo absurdo la salvación.

Ronel González Sánchez

Su íntimo trato con Nicomedes constituye una mancha
en su reputación, que le cubre de eterno oprobio y por
lo cual tuvo que sufrir los ataques de muchos satíricos.
Omito los conocidísimos versos de Calvo Licinio:
“Bithinia quicquid et poedicator Coesaris umquam habuit.”

Suetonio

No importa que mi piel sea laberinto
cuando en mí apenas tiembla la cordura.
Existe un vericueto en la locura
y se enerva la raza de mi instinto.
No habrá dioses que escondan el recinto
donde a mi César lo ha besado un hombre.
¿Por qué soy tan fatal con otro nombre?
¿Por qué duermen mis ganas en la orgía?
(El incesto provoca la agonía
entre Roma y Egipto.) Quien se asombre
ha de perder lugar en su desnudo,
y morirá por siempre en esa Roma
donde el sexo es fugaz y nadie asoma
parlamentos de amor. Como un escudo
el goce es tempestad, concierto agudo
(varias hembras se tuercen en la cama
y los machos se inquietan). ¿Quién derrama
esa sofocación de prole oculta?
Soy la reina, cuyo fragor insulta
a un César que su cuerpo no reclama.

LOS CÉSARES PERDIDOS

César tuvo también amores con reinas, entre otras
con Eunoè, esposa de Bagud, rey de Mauritania,…;
pero a la que más amó fue a Cleopatra, con la que
frecuentemente prolongó festines hasta la nueva aurora.

Suetonio

Porque he llorado al César tantas veces
en mi difícil traje de ermitaña
la soledad en mí no es cosa extraña
aunque el fuego desnuda mis reveses.
¿Dónde guardo el calor que largos meses
disfrutara mi cuerpo lisonjero?
¿Adónde ha de partir mi desespero?
Ave César, desata tu lujuria
que mi cuerpo se funde en la penuria
como el magma en volcánico aguacero.

Me perturba tu indómito ostracismo
(mi remedio es oculta paradoja).
Si no valgo ante ti, si soy la floja
mordedura, si el trono no es el mismo…
¿por qué voy a rendir a tu egoísmo
una lágrima más?
Tu ciencia fría
se resume en vulgar paleografía
mientras yo, de tu inútil parquedad
construyo lentamente una ciudad
sin la praxis de tu filosofía

III

Será la piromancia tu obituario
cuando el cuerpo su llanto ya no calme
pero serán mis lágrimas la oxalme
que guardará tu grito reaccionario.
Roma tendrá en secreto el relicario
de aquel dolor pasado, ya neolítico.
Tu recuerdo caerá sobre lo mítico
de mi propia leyenda sin fisuras.
Será un placer cargar mis helgaduras
con tu obsoleto salmo de amor crítico.

Qué absurda la marioneta
que en las noches sin relente
echó su savia elocuente
en mi paciencia discreta.
Fui rehén, la fácil treta
quedó escondida en mi espejo
(alguien frunce el entrecejo
cuando, en pequeña venganza,
pongo infiel en la balanza
el rostro del que me alejo).

¿Por qué mi ropa raída
si los dulces manantiales
que conservo son iguales
al agua de mi partida?
¿Por qué la herida? ¿Mi herida
no acaba en el Coliseo?
¿Quién soy? ¿Quién soy si ya veo,
como Ariadna, roto el hilo?
Soy Penélope y vigilo
el retorno de Odiseo.

César, ¿sabes qué presagio
se hunde en mis carnes? Traición
purgada en la salvación
es mi suplicante adagio.
Roma no sabe el naufragio
que en tus paredes se oculta.
César, el placer sepulta
las piedras de mi paciencia
porque en mí estalló la urgencia
de un abandono que insulta.

¿Temes a la maldición
al acoso de una brújula
que te guía hacia mi esdrújula
y noctámbula pasión?
¡No soy la superstición
que huyendo del espectáculo
echa flor en el umbráculo
ciego, de una luz proterva!
César, la dama y la cuerva
se redimen ante el báculo

VII

Porque en Roma no ha llovido
al fragor de la costumbre,
es que padezco esta herrumbre
con fantasmas del olvido.
¡Qué terrible es el descuido!
Al final sólo hay el muro
de un hospicio donde abjuro
de todo…
…………….Que nada importe
cuando he perdido en el norte
de otro cuerpo mi futuro.

CULPABLE DE LA GLORIA

…subió luego al capitolio a la luz de las antorchas,
que encerradas en linternas, eran llevadas
por cuarenta elefantes alineados
a derecha e izquierda.
Cuando celebró su victoria sobre el ponto,
se advertía entre los demás ornamentos triunfales
un cartel con las palabras VENI, VIDI, VINCI
(“llegué, vi, vencí”).

Suetonio

…que no ve a quien deba ceder César, y agrega,
que tiene en su dicción elegancia y brillantez,
magnificencia y grandeza.

Cicerón

CLEOPATRA EN LA HABANA

La vuelta del hombre al primer plano le otorgó un nuevo lugar en el arte. Ni su alargada figura estilizada de raíz bizantina ni el crudo naturalismo tendrían vigencia. El hombre como tal iba a ser exaltado otra vez, como en la antigüedad clásica. Hacia Grecia y Roma había que dirigir la mirada para aprender a traducir en términos plásticos la dignidad humana.

Marcelo Pogolotti

La reina viene a La Habana,
se desviste y nadie sabe
si llega porque en la llave
de su cuerpo loco emana
un fragor que se desgrana
de su piel alejandrina.
Cleopatra viene, adivina
en estas calles su fuego,
y vuelve porque es un ruego
del ansia que no termina:

—La Habana duerme. Mi gloria
anda en busca de Teseo.
¿Por qué me agobian? Soy reo
en latifundios de euforia.
(Cleopatra gira en la noria
de interminables antojos:
se me tornan los despojos
huracanes en la piel.)
La Habana se duerme, infiel
a Roma y sus desalojos.

Traigo muchachas, clamor
de subterfugios andantes
sin Césares diletantes
en su nube de fragor.

Traigo muchachas, ardor
con mordidas de leonas:
en mí son las amazonas
otro derrumbe posible.
La Habana no es el temible
reino del que me destronas.

Amanezco, si amanece
en mí la voz de Teseo.
Soy infiel al coliseo
de esta ciudad. (Nadie rece
por mí, porque sólo en ese
camino nace mi orgía.)
Ser Cleopatra es la jauría
de mi desnudez sonora.
¡Quemo barcos! ¿Quién desflora
mi senda? ¿Cual ironía
satisface la oración
de un dios con plebe dichosa
cuyo sexo es la rabiosa
manera de salvación?
(Qué importa si Agamenón
duele por toda mi orilla,
si confundo la semilla
en viaje de Carpentier.)

Isis ha vuelto… ¿Quién ve
a Cleopatra? ¿No se ovilla
su clítoris en la bruma?
¿Por qué cantar me es ajeno?
Roma no esconde el veneno,
y yo no grito la espuma.
Soy una más en la suma
de una ciudad que se agota.
¿Por qué mi barca está rota?
¿Por qué La Habana se duerme
si a nadie le importa verme?

¿La calle es otra derrota?

CONFESIÓN DESPUÉS DE LA DEMENCIA

Nací un trece. No fue en Roma, el tren no existió en la ida ni hubo un César en mi herida espléndida; nada asoma vestigios. Estuve en coma por toda la eternidad. Nací un trece. ¿Qué orfandad me ha predicado un profeta? ¿Quién ha dicho que el asceta fue cómplice de mi edad?

Era martes, nací un trece en brazos de una partera. El reloj partió la esfera del milagro. “Nadie rece”, dijo mi madre, “y quien bese su mano, tendrá razón si advierte la clonación de este siglo y el pasado, porque en Roma nunca he estado, ni un César es mi ilusión”.

Yo sí he saltado los trenes. Amé a Roma sin cadenas, y supe las sordas penas de su reino en mis vaivenes. Me desnudé, y en sus sienes fui diosa de un rey cautivo. Calígula pensativo quiso amarme en su venganza… ¡Salté los trenes, mi lanza clavé en el recuerdo, y vivo!

EL ESCÁNDALO DE LA FIESTA
DE LA BUENA DIOSA

Porque ni siquiera puede dudarse de mi mujer.

Cayo Julio César

Pompeya
es mi tediosa mujer,
y no puede envejecer
mi buena suerte por ella.
Es la traición la que sella
un lujurioso incidente.
Su alcoba llena la mente
de un capricho detestable,
sensual, cuando lo culpable
sonríe pérfidamente.

Mi madre, loca, conjura
a la diosa un nuevo espanto,
y descubre junto al santo
la traicionera locura.

(Es mejor la sepultura
junto a su amante P. Clodio.)
Esta fiesta esconde el odio
de un hombre en castos umbrales
que viola antiguos rituales.
Soy César. He vuelto al podio.

Pompeya me ha traicionado.
Ha quebrado mis cerrojos
sus decadentes despojos.
Mi hogar padece el pecado.

Es cierto que me ha dañado
la mano de Cicerón,
y que logró la ocasión
de hurgar en mi domicilio,
mas no le temo al exilio
fatal de la sinrazón.

Esta es la fiesta sagrada
de las mujeres de Roma.
El pudor oscuro asoma
como filo de una espada
temible. Y es mancillada
mi prole en el juego amargo.
Mujer, te vas... sin embargo,
yo no soy un hombre fiel,
y la suerte es un bajel
que oscurece en su letargo.

CLEOPATRA, EN ARDID NOCTURNO, ENTRA
DESNUDA A LA CÁMARA DEL CÉSAR

Cuánto fuego en el vientre de la noche,
cuánto grito en la antigua Alejandría,
y no sufro pasiones: letanía
es morder la manzana cuando el broche
queda cerrado al beso. No hay derroche
en el labio que gana miel y fruta.
¿Existe diferencia en la disputa
que va al goce supremo de la carne?

Si buscas mi quejido, es que la carne
tiene fuegos extraños donde muta.

El cielo nos presagia roca fuerte.
La luna, un suave canto de sirenas.
Y el alma es un ardor donde no hay penas
que sacudan el mar de nuestra suerte.
Anclamos toda el ansia –he de quererte
hasta en el miedo brusco de un naufragio.
¿Existe salvación? ¿No habrá presagio
que desdeñe la savia de tu boca?
Serás el dulce heraldo que convoca
en mi reino las llamas del adagio.

Es tu suave mirar un lago, y busco
en el fondo un extraño magnetismo
que descubra en mis ojos el nudismo
de sus peces amantes. Te seduzco
en un desliz de ropas. Es el brusco
intento de calmar tu poderío,
lo que mueve mis carnes si desvío
el curso de las aguas hasta el pozo
donde el goce, otra vez, es tan copioso
que desborda las márgenes del río.

APOCALIPSIS. RESURRECCIÓN
DE LOS CÉSARES

Unos dicen que el mundo terminará presa del fuego,
otros dicen que del hielo. Por lo que pude aprender,
del deseo. Me adhiero a los que hablan a favor del
fuego. Pero si tuviera que perecer dos veces, creo
conocer lo suficiente de la ira para decir que la
destrucción por hielo también es estupenda y bastaría.

Robert Frost

Roma había acogido con alegría, la noticia de la muerte
de Tiberio (…) Los caballeros, la plebe y las ciudades
italianas eran todas firmes partidarias de César

V. Diakov

[PRIMER ACTO: Cristo y Dios.
SEGUNDO ACTO: Julio César.
TERCER ACTO: Octavio Augusto.
ACTO CUARTO: Con Tiberio.
ACTO QUINTO: Con Calígula.
ACTO SEXTO: Con Nerón…
Apocalipsis, turbión.
La bondad de la lujuria:
un César guarda la furia
del hombre sin comunión.]

PRIMER ACTO: Hay una voz que no encuentra la balanza de equilibrar la confianza de Cristo en su padre Dios.

–He de ceñirme a la coz de un César sin utopía, loco de alcohol... Su ironía es un lenguaje furtivo. Limpió la muerte en que vivo, y en mi muerte se desvía.

–Hijo, la resurrección sufre las constelaciones donde incendian las naciones el destierro a la razón.

–Padre, en el Armagedón mi tortura es de Tiberio: ¡olvidó que en el salterio del alma existe un acorde donde la paz tiembla al borde desnudo del cementerio! Dijo Tiberio: “Yo abjuro... Dios no pudo perdonarme. Me retorcí sin quedarme en la tentación del muro... Julia me clavó el cianuro infame del abandono. Fue desterrada, ¿perdono su adulterio? Navajazo fue mi dolor, como un trazo doliente en la luz del trono... Es verdad que en mi gobierno Cristo fue crucificado: el talismán del enfado me acorrala en el Infierno. La ejecución fue el invierno leve, hechizo de mis ojos. Conspiraron los antojos, el sexo fue penitencia donde agoté la paciencia sin profetas ni cerrojos.”

JINETES. SEGUNDO ACTO: El Hambre, la Muerte. Guerra. Apocalipsis que encierra a Roma en su triste pacto. Julio César fue un impacto de crueldad y tiranía.

–Maté, porque la agonía del odio se volvió pública, y destruí la república presa de mi alevosía.

–¿Por qué tu locura infame? No perdono tu estilete. Soy Dios, ¿ordeno al Jinete que sus violencias derrame? César, no hay perdón... ¡Ven!, dame el llanto de tu armadura, la soledad. La tortura será un designio de espera donde clavar la bandera y sumergir tu locura.

VENGANZA. ACTO TERCERO: El hombre esconde la fusta. En Roma la paz augusta renace del desespero.

–Eres tú la paz que espero. Ten, Augusto, mi perdón.

–Gracias, Dios. Es mi pasión la belleza, donde el arte es la música que parte del centro de la ilusión. Con la palabra desnuda, en los poetas me exilio: Ovidio, Horacio, Virgilio... son la sombra que me escuda. El clamor es una duda en el bufón del espejo... Cleopatra olvidaba el viejo amor, besó a Marco Antonio: se refugió en el demonio lujurioso del reflejo... ¡He de vengar a mi raza! No existe en mi mente un trato, ni el juicio del triunvirato me convence. (Se disfraza Egipto.) Son pura brasa los ojos, la piel, el fuego de esta mujer... Mucho ruego por mi tierra. La orfandad nace en la inmoralidad insepulta adonde llego.

ABRIR TELÓN. ACTO CUARTO: Es la guardia pretoriana. Tiberio muere y desgrana la sublevación. El parto hizo del yugo un infarto. Le asesina la impiedad. Cristo –su virginidad– es la ambición de un abrigo; y el talismán, un testigo eufórico de maldad.

–A Julio César (Germánico) envenené, fraguó el odio. Con éxito subió al podio de mi gobierno tiránico. (El madero no fue el pánico, dañó su sangre otra vez, fue la voz de un triste pez que rasgó la madrugada.) Julio César, la carnada nocturna de la embriaguez...

ABRIR PUERTAS. ACTO QUINTO:

–Soy Calígula, Mesías. ¡Adorad las profecías en mi lujoso recinto! Mujeres, ¡salvad mi instinto, desnudas en la trinchera!, pues mi sexo es otra fiera. Mi boca se ha vuelto lava, y la ternura se clava en el burdel de mi hoguera.

–Calígula, la tibieza es un gobierno demente donde suplica su gente la gloria de la grandeza. Sufrirás en la vileza como un oscuro ritual. En el bosque terrenal no encontrarás alimento. Gobernaré en el lamento de mi altura celestial.

–¡Nada importa! ¡Soy un rayo! Y soy el centro del mundo. Mi gemido es el fecundo fragor en que me desmayo. ¡He de nombrar mi caballo Cónsul de Roma! Recelo del perfume sin consuelo. (Mi cadena es otro grito.) La venganza será el rito contra Tiberio Gemelo.

–Aquí dicto la condena por el daño que has causado: Morirás envenenado en una cama de pena, y sufrirás en la arena la traición de tu mujer. (Quebrantarás tu placer en lo falso y lo violento.) Firmo aquí mi juramento, viéndote desfallecer.

LOS DEMONIOS. SEXTA ESCENA:

–Madre mi renombre estruja sin clemencia… ¡Loca, bruja! He de dictar su condena: “Mátenla, dañó mi vena al criticar a mi amante...” Popea es el calcinante amor que guardo en mi pecho. No importa el vientre deshecho: la espada será quien cante.

–¡Es el fin! ¡Armagedón! Muerte a tu madre, a tu esposa. Ahora, otro llanto destroza tu indócil nombre: Nerón... Al final de la ilusión, a Octavia mató tu mano. Popea murió temprano por tu violencia. Y el ruido fue la muerte de un marido, como un ejemplo inhumano... Desposaste a Mesalina y, antes, mataste a su esposo. (Nerón no tiene reposo donde la muerte se afina.) No perdono tu doctrina. Apocalipsis, nación...*, ¡otra vez Armagedón! Te suicidas por el miedo. Dicto el fin porque no puedo salvarme en tu corazón.

* Ana Rosa Díaz Naranjo

UN REY. EL JUICIO FINAL:

Roma es un lugar violento.
Jehová desata el tormento
contra la furia y el mal.
No hay perdón, duele el caudal
de la sangre y la fiereza.
Ave César: la vileza
se ha vuelto un sitio candente.

No silbará la serpiente
en el reinado que empieza.

AL REGRESAR A LA CIUDAD SIMBÓLICA

¿Su-
rrealismo mediterráneo
del cine? Roto el lirismo,
se entroniza el conformismo
mediático sobre el cráneo
del gladiador (sucedáneo
de una absurda inteligencia).
Qué terrible inconsecuencia,
cuando el hombre y la serpiente
hicieron pacto. Es urgente
apelar a la paciencia.

Y Dios aplaude a Espartaco,
frenéticamente. Hay sangre
en la espada como un cangre
de dolor. ¿Por qué el atraco,
cuando Roma entierra el saco
del héroe y su derrotero?
Es un fatal prisionero
con un himno demagógico.
¿Hay un triunfo tecnológico,
en la razón que no espero?

Las nuevas axiologías
obran un séptimo arte
irreflexivo, ¿en qué parte
convergen las simetrías
del hombre? Quedan vacías
las arcas de quien cuestiona
esa fiebre que obsesiona,
y el abismo espiritual
es una imagen fatal:
The Matrix, otra persona
víctima de catalepsia
post-industrial (epilepsia
que sacude la esperanza).
¿Es otro cine, o venganza
de Dios? (El espectador
que prefiere al gladiador
como un animal teórico,
es objeto de escultórico
modo subvencionador.)

¿Somos reptiles? ¿O reos
de un anuncio proyectado
desde el trono del mercado?
¿Cuáles son nuestros trofeos?
Acaso, en los coliseos
donde buscamos perdón,
reina la alucinación.
pero un Oscar ¿hace gloria,
o nos echa en la memoria
otra estúpida ficción?

INTERPRETATIO ROMANA (PARA CLAUDIO)

Me duele la sicalíptica
situación, y no soy Druso
en el pensamiento abstruso
donde Tiberio es la elíptica
razón de versar la eclíptica
manía de ser utópico.
Me duele asumir lo tópico
sin ignorar el salterio,
y yo le impongo el cauterio
musical que brinda el trópico.

Claudio ve los lidiadores
y sabe que son acérrimos
enemigos, más ubérrimos
que los tristes gladiadores.
La guardia da sus escores,
Calígula se desarma
ante la muerte, y el arma
deja el trono a lo ridículo:
Claudio se sube al montículo
infalible de su Karma.

Baten los sueños eólicos
y el aire es el inexacto
clima donde surge el pacto
de criminales diabólicos.
Claudio padece los cólicos
del alcohol en honda llaga:
el miedo, culpable daga
por Júpiter, y la mística
es la medicina holística
emocional de una maga.

Yo creo en la osteopatía.
La cura no es la de Hipócrates:
sólo en el fragor de Sócrates
vivir ofrece una vía
filosofal (la homilía
anchurosa de lo típico).
El guerrero va en un hípico
trote por la gloria y llora,
y es que la suerte mejora
su padecimiento atípico.

III

OSCURA MÚSICA
PARA MIS DEMONIOS

Tiberio opinaba que un buen pastor debe
esquilar a sus ovejas y no desollarlas.

Suetonio

TEMPLO JÚPITER JULIOS

(El hombre que no tiene grandes aspiraciones terminará
preso de sí mismo, llorando el laberinto de su propia farsa,
haciéndole creer al mundo su sencillez y sufriendo la
decadencia de una raza mentida, de una raza que aún no
ha descubierto la delgadez del espíritu, el intento patético
y elucubrador de quien simula otra apariencia.)

Discurso que improviso para hacer creer a todos mi nobleza:

No le temo al mar Egeo.
De Venus soy descendiente,
no un criminal disidente como grita Tolomeo.
Su corona será el reo,
y mi ambición el caudal que brinda
el tesoro real de Cleopatra y su locura…
Abre piernas la tersura y me impone su ritual.

No soy el hombre plebeyo que se desnudó en Farsalia.
La guerra que armé en Tesalia era un grito de Pompeyo,
cuando me marcaba el sello diciendo que soy tirano gobernador,
y que en vano Roma me adornaba el trono.
(Maté, maté el abandono de las tierras en mi mano.)

En el campo de batalla el triunfo es estratagema,
matar se convierte en lema al que pase de la raya.
Somos bárbaros, ¿quién falla contra nuestra sinrazón?
Mi triunfo es la vocación de guerrear contra la Galia.
Me nombro dueño de Italia con ojos de aberración

Era sin piedra,
con palos,
con la sangre y el degüello:
la muerte plagiaba el bello escenario de los galos.
Egipto, Numidia… (malos hombres de abrupta guarida):
los maté con la estampida de un César que sólo hiere
al que ante su espada muere,
(¡por Júpiter, con su herida!)

Sí, derroté a los Alpinos, a su presunción de recios,
al pavor de los helvecios, a los belgas.
Son genuinos mis guardias
como ladinos enfermos de la avaricia,
y mi nombre es la estulticia contra la invasión germánica:
es verdad que la tiránica suerte engendra mi pericia.
Me proclaman dictador,
la guerra civil infiere en un hombre
que digiere las llagas del sin valor.
¿Quién me proclama el pavor en Sicilia o en Cerdeña?
¿Quién teme del que se adueña de tan distantes regiones?
Soy dictador, mis legiones echa diablo
si se empeña en desdecir mi concierto.

(Dueño de Amiasis, de Zela,
he de prender una vela en honor de cada muerto.)

En África y Asia, el yerto camino de la patraña.
En Thapsos, Munda y España, guerras de campo sutil,
porque la guerra civil es la flor de mi guadaña.

Imperator César,
soy como de la patria el dueño,
un militar con empeño.
(A la democracia voy
si en las monedas estoy.)
¿Mi efigie en oro aparece?

La plebe romana crece y, al mismo tiempo, la unión.
Como un dios, la absolución otorgo a quien más me ofrece.

¡Qué dolor la profecía de los libros sibilinos!,
guardados de los felinos de inusual filantropía.
Conjuran, y en la herejía destruyen mi advocación de la suerte,
donde engarzo infieles idus de Marzo.

(Me matan.
………..........Grito:
………………………¡Traición!)

LA LIRA DE ORFEO

La música no es el solo
camino que en los mortales
hace vibrar los rituales
sin la sonrisa de Apolo.
Nadie piense que me inmolo
por desazón de mi lira,
es que sufro de la ira
que ha maldecido mi boda.
La víbora se acomoda
y produce la mentira.
Ha puesto su cruel veneno
en Eurídice, que muere
como una trampa que infiere
el Hades. Provoco un trueno
y sufro, me arrojo al heno,
he de ir al subterráneo
mundo, que es el supedáneo
capricho de mi premura.
Su dios es otra tortura
que divaga en el cutáneo
rol de alocada cabeza…
Pongo música, ¿quién sabe
si me ha de servir de llave
para el ángel que me besa?

EL HADES SUSPIRA, EMPIEZA A PONER SU CONDICIÓN A EURÍDICE, A MI PASIÓN:

—¡No puedes mirar atrás, sabes que la perderás! Será la resurrección de la mujer que te abraza hasta el mundo de los vivos, donde sufren los testigos del odio que se disfraza. (La muerte es pura argamasa.)

LLEGA LA LUZ CUANDO ORFEO SE CONVIERTE EN OTRO REO. MIRA HACIA ATRÁS, DESVANECE EL CUERPO, TRISTE DECRECE Y LE SIRVE DE TROFEO:

—¡No quiero más esta vida, ni acompañar los humanos! ¡Quiero estar solo! Son vanos los intentos de mi huida. ¡Yo sufro!, es la diluida culpa del rey de los muertos, que provoca los inciertos cantos de quien se disloca… Mi música irá a la roca. Seré el rey de los desiertos.

CUANDO LAS MUJERES TRACIAS ESCUCHAN DE APOLO EL LLANTO, LO ASESINAN BAJO EL MANTO DE SUS INFAMES FALACIAS. Se tornan CRUELES, reacias, para agradar a DIONISIO. IMPONEN EL SACRIFICIO, DECAPITAN AL POETA QUE SUCUMBE ANTE LA TRETA INFAME DE UN VIL SUPLICIO.

LAS AGUAS DEL RÍO HEBRO EN LA CABEZA FLOTANTE, OBSERVAN EL DILETANTE MUNDO QUE MUEVE EL REQUIEBRO DEL MÚSICO. “¿CÓMO ENHEBRO –REZA, CALLADA, LA MUSA– LA MELODÍA DIFUSA DEL HIJO QUE INÚTIL LLORA, Y QUE ENTIERRA SIN DEMORA LOS RECUERDOS SIN EXCUSA?”.

¿QUIÉN BUSCA LA ETERNIDAD?

Y, en mi ebriedad magnífica, contemplo
los furibundos dioses que en mi templo
se reparten las aguas de la gloria.

Diusmel Machado

Viósele frecuentemente restablecer él solo
su línea de batalla; cuando vacilaba esta,
a lanzarse delante de los fugitivos,
detenerlos bruscamente y obligarlos,
con la espada a la garganta, a volver al enemigo.

Cayo Suetonio

MENSAJE ANÓNIMO A JESUCRISTO,
POR OCTAVIO AUGUSTO

Jesucristo:

¿Allá en su altura no recibe información de muerte y lapidación como medida segura? La tierra no tiene cura (tal vez es mejor así). Pero no me juzgue a mí por revelar el secreto ni por usar amuleto, pues yo también me perdí.

JUICIO DE UN OFENDIDO EN EL SENADO
ROMANO CON OCTAVIO AUGUSTO

Los senadores tienen derecho a hablar
de los asuntos públicos.

Lépido

Saltemos por amor a la pradera
tras el hermano, amando su sonrisa.
Es hermoso crecer mientras la brisa
con leve gesto barre la frontera.

El frescor es desliz de primavera
que promueve la anunciación de amigos
como una procesión por los abrigos
(lo bueno casi nunca es repetible).

Cerrémosle la puerta a lo terrible,
y abramos de una vez nuestros postigos.

REFLEXIÓN DE CAYO JULIO CÉSAR
SOBRE EL GÉNESIS

Creador
del cielo y la tierra
¿por qué concebir la guerra?
¿por qué el yugo y el dolor?
Si nos hiciste al fragor
de la mujer y del hombre
¿por qué se lapida el nombre
tan inocente, del sexo?
Si es el designio convexo
de la llama.
………………Que no asombre
el sufrimiento de escudo
como fatal ajedrez.
Que no mutile el revés
nuestro derecho al desnudo
Oh, Dios, el hombre no pudo
en soslayada vigilia
pecar, porque no concilia
la sed que provoca el agua.
(El hombre es sólo una fragua
que en el pecado se exilia.)

UNA DOCTRINA DESVENTAJOSA. DISCURSO
DE UN GLADIADOR ANTES DE SALIR
A PELEAR AL COLISEO ROMANO

Felino, saltas tejados
por el mundo. La impaciencia
de tu Dios es la elocuencia
que nos mantiene extraviados
del instante –tan cansados
de salto y grito a la luna–.
Tu Dios es como ninguna
razón, ¿acaso te ofende
su risa?
…………Lobo que asciende
trasnochado a la laguna,
descubres tu suerte igual
que la manada. El azote
son los ciervos del garrote,
y el bosque es otro ritual
de andamios –pero irreal.
Y saltas, tal vez enredas
tu caída en las monedas
(¡véndese un Dios en el podio!)
A veces revienta el odio
en la multitud y quedas
ungido en tu propio peso…
Felino, las sinagogas
guardan peligrosas sogas
que tensan hasta el exceso
la libertad del poseso.
(¿Dónde no hay cruz, no hay verdugos
ni dolores? En los yugos
lleva espinas el suicidio.)
Lo sabes, es un fastidio
el banquete sin mendrugos.
Y el sueño, grave en tus garras
duele con toda la euforia
de quien persigue la gloria
pero sufre sus amarras.
Qué noches del mundo, farras
encima de mucha teja
donde hasta el sueño se aleja
y salta, hacia otro cadalso.
Aquí vive un dios descalzo
con una doctrina vieja.

JUICIO FINAL EN ROMA

He recobrado el camino
Se me ha vuelto una estocada
pero es un barco la espada
o un esquife sin destino
¿Dónde vuelve el peregrino?
(salta del lecho al umbral
bajo el incendio final
de Dios, ábrese el cerrojo
cuando una mujer de rojo
perdida está en el canal)

Perdida está en el canal
sin un salmo a su herejía
No es proverbio la osadía
con que intenta lo infernal
(como una sombra banal
se llueven los enemigos)
Otros serán los testigos
del crimen que anuncia el mundo
Perdónenme, si me hundo
el final no tiene amigos!

El final no tiene amigos
oh herejes, fornicadores
meretrices, purgadores
homosexuales, mendigos
Oh lascivia en los abrigos
como un dolor de saetas
Cuántas bahías secretas
guardan las antiguas redes
que rompen en sus paredes
el grito de los profetas.

SALTIMBANQUI

Salto, pirueta, maroma
y lágrimas tras los ojos
(cuerpo caído de hinojos
bajo el hambre que lo toma).
Hay una cruz que se asoma
cuando salta la inocencia
tras la suave adolescencia
que abre un terrible arrebato
(niñez con miedo al retrato
mordido por la impaciencia).

LAMENTOS ESCUCHADOS A EIFFEL

La gente razonaba de esta manera: lo esencial
de la empresa es el pensamiento de construir una torre
que llegue al cielo. Lo demás es del todo secundario.
Ese pensamiento, una vez comprendida su grandeza,
es inolvidable: mientras haya hombres en la tierra,
existirá también el fuerte deseo de terminar la torre.
Por consiguiente no debe preocuparnos el futuro.

Franz Kafka

La verdad es que la escritura, hoy y frente a esto, me parece
la más banal de las artes, una especie de refugio, de disimulo casi,
la sustitución de lo insustituible. El Che ha muerto y a mí no me
queda más que silencio, hasta quién sabe cuándo; si te envié este
texto fue porque eras tú quien me lo pedía, y porque sé cuánto
querías al Che y lo que él significaba para ti. Aquí en París encontré
un cable de Lisandro Otero pidiéndome ciento cincuenta
palabras para Cuba. Así, ciento cincuenta palabras, como si uno
pudiera sacarse las palabras del bolsillo como monedas. No creo
que pueda escribirlas, estoy vacío y seco, y caería en la retórica.

Julio Cortázar

No caigo. Escucho las voces
que cuestionan mi estructura
(¿por qué me envidian la altura
con designios tan atroces?)

Si el mundo sabe otros goces
que el tiempo no cristaliza,
¿por qué arrojar la ceniza
contra un tiempo que perdona?
¿Por qué mi edad obsesiona?

¿Es que París agoniza?

DESDE MIS LIRAS PROFANAS

El estudio de la belleza es un duelo en que el artista
da gritos de terror antes de caer vencido.

Charles Baudelaire

Laten en mí las campanas
que me niegan el bautismo.
Imploro a Dios como el mismo
Judas que ató las ventanas
del dolor.
……………(Y son profanas
estas liras de pasión).
Truena el volcán, el turbión
barre el mar de mis antojos
y escapo de los despojos
fatales de la razón.

ALTO MAR DE MIS LLAGAS

(Descartes, ¡no te inmiscuyas en mis reflexiones! Traigo un mundo
encerrado, un poeta es un ser distinto. Se ordena en el mundo y
evoluciona, quiere transformar la realidad, y al final sigue siendo
una carga, la misma carga del primer día. Nos adentramos en
caminos irreversibles, después comprendemos que existe un solo
camino y un solo hombre para hacer del universo otra razón de vida.)

Yo soy del mar la tristeza
arrepentida en el fuego
turbio de Olokun. Y ruego
descifrarme en la tibieza
de un hombre feroz que empieza
a matarme la costumbre.

Un grito de incertidumbre
me desfigura la voz.
(Es la venganza de Dios
por acercarme a la cumbre).

DICTAMEN

…la confusión y la maravilla son operaciones propias
de Dios y no de los hombres.

Jorge Luis Borges

Padecemos nuestra raza.
Nuestros himnos esporádicos
recuerdan rituales sádicos
que una oscura luz disfraza.
Hombres de ternura escasa,
un profeta vendrá luego
para que el Árbol del Ruego
no se nos queme con ira
y besemos la mentira…
¡Salvemos, con agua, el fuego!

Somos víctimas del hombre,
del miedo, también de Dios
que nos somete la voz
por lo que no tiene nombre.
¡El pecado, que no asombre!
Somos víctimas de Adán
que no comprendió que el pan
era mejor que el trabajo.
¡Cuánto sufren los de abajo!
¿Los pobres, adónde van?

El mundo es una doncella
que abre las piernas al ruego
divino. El mundo está ciego,
dormido sobre una estrella.
Gira la luz y la bella
mujer es tan incitante
que busca cualquier amante…
¿Qué fragor el diablo expira?
Dios se despierta y delira
su ensangrentado diamante.

BENDICIÓN

Traigo un fluido que hiere,
una causa que se inmola,
viudez de quien sufre sola
en la verdad que se infiere.
A quien la justicia diere
ofrezca un laurel el mundo:
el agua, grito rotundo
como mejor testamento;
la vida, dulce tormento
que muere en cada segundo.

¿Quién ve la corona fiel,
o la justicia atrayente,
la piedad del elocuente
disfrazada por la miel?
¿Quién esconde en su vergel
un signo para el enfado?
¿Y quién nos deja clavado
el pecho en tanta demora,
con una daga traidora
para juzgar el pecado?

CULPABILIDAD Y AMNESIA

El mundo, ciervo culpable
de aterrados y platónicos,
que en los baños hipertónicos
sueltan la sal y el viable
destino de usar el sable.

El efluvio es la tortura
de un dios que a veces conjura
y teme de quien desata
en su pecho una fragata
de impaciencia y de locura.

¡Qué desazón, la serpiente:
y los hombres en su duda
tienen la palabra muda,
pero el garrote elocuente!
¿Quién arroja el displicente
dolor de la nueva herida?
En el circo del suicida
natural de cada hora,
vivo de frente a la escora
turbulenta de la vida.

Nosotros, panes o peces,
sangre brutal y homilía,
diente de perro y porfía,
hombres, caballos o reses,
espinas, cárceles, nueces,
desmemorias del latido,
litigantes al descuido
que padece el universo.
Somos la muerte, el anverso
de la flecha de Cupido.

EROS SE ME HA VUELTO INFIEL

Eran millones de almas, las que ganaríamos a nuestra santa
religión, cumpliendo con el mandato de Cristo a los Apóstoles.
Éramos soldados de Dios, a la vez que soldados del Rey, y por
aquellos indios bautizados y encomendados, librados de sus
bárbaras supersticiones por nuestra obra, conocería nuestra
nación el premio de una grandeza inquebrantable, que nos daría
felicidad, riquezas, y poderío sobre todos los reinos de la Europa.

Alejo Carpentier

Lascivia en la miel de Ochún
(santo crujir de ventanas):
arden sentencias, son ganas
de abrir fuego junto a Ogún.
Quien me dice: Rent for room,
me desnuda. Quien resume
mi voz, el ansia consume.
Me duele no ser orisha.
Voy al tablero, ¿qué ficha
he de mover?
…………………(Pase y fume:
mi cuarto anochece abierto
de goces.)
……………..Quién me adivina
si el Ave Fénix termina
sangrando por un concierto.

Cruzo otra vez, cruzo, es cierto
que Changó me desorienta
con la espada que descuenta
el aire a mi trayectoria.
La noche llora mi euforia
curada de la tormenta.

¿ELEGGUA ABRE CAMINOS?

(El profeta escogió el ángel de la adivinación, produjo la suerte
del poeta. Demostró que cada laberinto era un nuevo sitio para
esconder al hombre. Orfeo era una música del alma y Salomé danzaba
sólo para aumentar la ira. Strauss prestó los siete velos y el público
aplaudió la sensualidad sin comprender la muerte. Más tarde
caminé hasta la montaña y un predicador me sembró el arrepentimiento.)

Prodigio que se desborda
en crucigramas desnudos,
saltan caracoles mudos
(aunque no ciegos) la sorda
palidez de quien no aborda
reclamos, cuando su Eleggua
abre caminos.
…………………La legua
que transita en un disparo
cruza las alas del faro
e invoca la última tregua.

CONVERSACIÓN DE JULIO CÉSAR
Y GERTRUDIS GÓMEZ DE AVELLANEDA

(Los emperadores no temen a los truenos, sí a su sonido.)

EL CÉSAR: —Ser Julio y temerle a un trueno es una trampa infalible, porque la luz no es audible y mata al hombre y al reno. El supurante veneno es a los dioses infiel. He de acallar el tropel con el sabio que tropieza y me pone en la cabeza mi corona de laurel.

LA TULA: —Eres un hombre cobarde que ha matado como fiera, mas tu cuerpo reverbera de susto. Y es puro alarde cuando, demasiado tarde, un trueno te hace gritar… ¿No sabes que claudicar es un camino de bilis donde se pierde una Willis con el ansia de triunfar? (Yo soy una poeta airosa que se enfrenta a la maldad, y a la triste sociedad que le confina la rosa.) Han puesto sobre mi losa la corona de laurel, adonde vertí la miel de una tierra que prefiere lo culto del que no hiere, y vive en su ínsula fiel.

EL CÉSAR: —Mujer poeta, te castigo a morir bajo mi nombre (el coliseo es un hombre que me ha prestado su abrigo). Mis dioses darán el trigo para hacerte hembra de ley, con vasallos, y la grey que en mi ejército se alista. Yo te ofrezco la conquista del pueblo de Camagüey.

LAS CIEGAS ESPIRALES

El mundo tiene locos y traidores
que disputan la escasa subsistencia
aferrados al dios de la demencia
en un baile de crueles estertores.

Son verdugos del miedo acusadores,
y en la fachada esconden su martirio.

Sin espinas la rosa no es el lirio
y sin dolor la herida no es paloma.

Y la muerte precoz, aunque se asoma,
no es pezuña fatal de mi delirio.

INCERTIDUMBRE O MÚSICA
TRISTE A LA ETERNIDAD

Leves marcas y rasguños
deja el péndulo en la piel
(es huracán, rasgo infiel).
El hombre sufre los puños.
Mis arrugas son los cuños.
¿Cómo pensarme nirvana
en ese tiempo que hilvana
su majestad y destierro,
si Satanás alza el hierro
y Dios se peina una cana?

Nadie puede maldecir
la decisión que es de Dios
(envejecer al atroz
discurso del porvenir.)
El hombre debe sufrir
el pecado universal
que lo llevó a ser letal,
ingenuo de la vigía:
la subyugante homilía
de Dios convierte el ritual.

Enajenación caótica
en caminos del infierno,
desdice al ángel eterno
con su dimensión exótica.
Una sociedad sicótica
es la que predice al mundo
su fin de grito rotundo.
(Apocalipsis de raza
que satisface la escasa
embriaguez del nauseabundo.)

La eternidad me complace,
y ante un jinete suspiro
para salvar el retiro
que mis naufragios rehace.
El final no sólo yace,
puede hundir la servidumbre
y proclamar esa herrumbre
en quien presume de ético
y nos devuelve su emético
para escapar a la cumbre.

INTENTO DE PREDICACIÓN

(La fe tiene un camino inolvidable, nos hace recorrer décadas,
hundirnos en el fango, creer que el lodo no hace padecer la suerte.
Buscar La Barca de Galilea, sin permitir que los pescadores participen
de la historia. Queremos nuestra propia conversación y discutimos
seriamente con Nietzsche cuando dice: “Se esconde en el lenguaje
una mitología filosófica.” Mi diálogo sagrado es autárquico, aunque
no voy a aislarme, comenzaré una nueva era y mi predicación
hallará un sitio en el lado más débil de la luna.)

He conocido a Jehová
y el mundo cambió su duelo.
(Eché el dolor sobre el suelo,
y la causa nueva está
bien fuerte.) Mi nombre va
seguro del Paraíso
donde no existe el hechizo,
la muerte, la infiel traición.
Me ha tocado el corazón
que antes temblaba enfermizo.

Busqué el amor, estertores
de la pasión, y los áticos
era pasajes traumáticos:
Dios danzaba en surtidores
caminos, donde hay fragores
del prójimo que ha pecado,
y no conoce que al lado
existe un mundo de luz
en el llanto de Jesús
que el hombre ha vilipendiado.

Desato todos los peces
de la cárcel del furor
de aquel francotirador
que maltrataba los jueces,
por decir lo que yo a veces
callé por otra leyenda…
y supe que no hay ofrenda
más culpable en la mentira
que revolcarse en la ira
con los ojos tras la venda.

DECISIÓN DEL QUE NUNCA LLEGÓ

Yo tendré que negar la pantomima
que han puesto los halcones en mi nube.
El baile es desazón de algún querube,
y me aguanto sin miedo a mi doctrina.

Orfeo tiene cuerdas y domina,
no podrá maldecir esta tonada,
aunque medie entre música y espada
mi cintura que irradia cascabeles.
Los dioses nunca dicen que las mieles
irán al río como las cascadas.

Nos imponen las águilas tortuosas
por el cielo en su viaje sibilino,
presagian la elocuencia de un ladino
ante el mundo protervo.
(Dios, destrozas
nuestras uñas y pinchas las valiosas
efigies que resguarda la prisión.)

Existe tras el agua el aluvión,
las piedras que sostienen tempestades
y vienen a trazar las oquedades
en las que el hombre cifra su razón.

ANTE DIOS

A que la lengua, pez indócil, arda
junto a la cruz de esponja
en esa hoguera donde Dios
hila y tuerce sus estambres.

Jesús David Curbelo

A veces yo me pregunto
si voy a medir las horas
por el miedo a mis demoras,
y escucho: Las doce en punto.
No he pensado que un difunto
el reloj deja en la casa
sin un destino, una taza
donde beber su café.
(Yo no he pensado en la fe,
la fibra es pura argamasa.)

Soy la sombra en el encierro
con una cruz y una foto,
y soy el hombre devoto
del verdugo y el cencerro.
Alguien se afirma en un perro
(otra máscara que agrede),
pero el pánico no cede
al sopor que lo envenena,
pues le aturde esta condena
de oscuridad.
…………………Nada puede
vencer a los homicidas,
ni al parco, ni al conceptual.
Somos víctimas, ritual
que maldicen los suicidas.
Nos inventamos vencidas
razones de muerte infiel;
pero está en fuga la miel
sin noche ni desnudeces,
porque un enjambre de peces
se desborda en el papel.

He visto los caminantes
–calzándose las espuelas–
prender angustiosas velas
para sus ojos errantes.
(Se van a ruidos distantes
para vencer los bostezos.)
Acá reposan los huesos
que ya no tienen apuro.
Allá plegarias, conjuro
sin Cristo ni los confesos.
Acá se pierde un mendigo
en la sangre que le intuye
(la prostituta rehuye
a ser del final testigo.)
Allá Dios busca un amigo
que siga su propio trazo
de amor (tal vez un pedazo
de rabia que le desmiente:
complicidad inocente
antes del último paso.)

III

El tiempo devuelve al hombre
la paz, luego precipita
su rumor donde se agita
–fuego, dolor–.
………………….No te asombre
nada, Dios, ¿no es este el nombre
que pusiste a la traición?
¿No adviertes la salvación
en promesas ancestrales?
Los de la cruz, con sus males
nos salvan, ¡qué perdición!

También se desangran olas
en el mar oscuro y triste.
¿Dónde estás? ¿Cómo pudiste
ser brutal con mis corolas?
Se me desatan muy solas
más allá de esta otredad,
las letras de una verdad
que se ha marchado al abismo.
No soy yo.
…………….Eres tú mismo
quien busca la eternidad.

Llanto en el puente.
Risa inconclusa.
(Dios se rehusa.)
Grito inocente.
El cielo miente.
Crujir de muros.
Los inseguros
cierran sus ojos.
(Tristes cerrojos
sin fuego, oscuros.)

Tiempo, música del arpa
cuando responde un violín,
en el salto de un delfín
duele que mi nave zarpa.
(Pesa en los hombros la carpa
con su vieja galería
de trucos.)
……………..Dios me porfía
que es un circo momentáneo
la muerte. Pesa en el cráneo
otra sagrada ironía…

En el aire me desdoblo tras la noria
de la vejez.
……………..El naufragio de una nube
es mi nombre, como el silencio que sube
donde Dios hila y nos tuerce la memoria.
(Tras los muros de mi edad bebí la euforia.)
Justamente a las doce salté los trenes
del miedo.
…………….Me he refugiado en los vaivenes
de mi orfandad. Mi estupor salvó el hallazgo.
Traigo el vuelo para fingir que no yazgo,
que escapé… adonde los últimos rehenes!

VII

La muerte no calcina mis alcoholes
(mi carne es vendaval de otro vacío).
En los huesos me ataca todo el frío
que no tuve al pasar por otros soles.
Lúbricos se derraman mis bemoles
huyendo a esta embestida de la fiera:
pero no queda más, ya no hay manera
de escapar a la luz.
……………………….Voy a lo eterno.
Mansamente, me lanzo hasta el infierno…
¡A purgar mis pecados, a la hoguera!

2010-10-09T17:23:00.012-07:00

Bitácora
de la tristeza

PREMIO
IBEROAMERICANO
CUCALAMBÉ 2007

Publicado por la Editorial
Sanlope (Las Tunas, 2008)

Autor: ALEXANDER BESÚ GUEVARA

En la imagen, del 2008, Besú lee sus poemas en el Catauro de la décima, encuentro habitual de escritores en el programa de las Jornadas Cucalambeanas. Foto: Waldo González López.

Alexan der Besú Guevara (Niquero, provincia de Granma, 1970), escritor y director de programas en la local emisora Radio Portada de la Libertad. Ya había publicado los decimarios Discurso en la ventana (Editora Abril, 1993) y Elogio del orador (Ediciones Bayamo, 1995), así como el poemario Vitrina, por Ediciones Orto, de Manzanillo, cuando mereció, en el 2007, el Premio Iberoamericano Cucalambé con su libro Bitácora de la tristeza, del cual Cuba Ala Décima ha publicado los siguientes poemas: Domingo uno, Lunes dos, Martes tres, Miércoles cuatro, Jueves cinco, Viernes seis, Sábado siete, Domingo ocho, Leyenda, Mi viejo y el mar, Fotografía de generación Juramento del perjuro, Víspera de viernes trece y Recuerdo vulgar que guardo del Malecón de La Habana un día gris. En la sección Decimacontexto, un comentario sobre el volumen: ¿No será que la tristeza…? Otros acercamientos a esa obra poética, mediante los siguientes enlaces, en los blogs Álbum nocturno y Laberinto del Torogoz, y en la antología on line Arte poética. Rostros y versos, todos del poeta salvadoreño André Cruchaga. Un posterior galardón alcanzado por Alexander Besú fue el Premio Ala Décima en el XII concurso nacional de poesía Regino Pedroso, en el 2008, por su poema Narcisismo. Por la solidez de su obra y su vocación de promoción cultural de los jóvenes valores literarios en su territorio, este autor goza de merecido arraigo en el interesante y nutrido movimiento de noveles escritores de décimas que allí se aprecia. En el 2010, Besú ingresó, previa solicitud propia como es costumbre, al Grupo Ala Décima, como miembro y su representante en esa provincia.

JURADO

Roberto Manzano
Roberto Zurbano
Alberto Garrido

EQUIPO DE REALIZACIÓN

Edición: Alberto Garrido Rodríguez
Diseño: Yoel Almaguer y Miguel Ángel Peña Sánchez
Composición: Yoisel Ricardo Peña
Corrección: Niurka Dovales Cruz y Lucy Maestre Vega
Impresión: Andrés Sao Téllez

PRÓLOGO

BITÁCORA CONTRA LA TRISTEZA

Por Alberto Garrido
Premio Casa de las Américas

Lo confieso: no me gustan los prólogos. Suelo saltarlos olímpicamente y meterme en los textos para sudar, soñar con los amores y rabias del poeta. Siempre (o casi siempre) es mejor el libro que su prólogo y sé que no será éste (que escribo por encargo, por la obligación de haber sido por error de alguien el presidente del Jurado del Premio Iberoamericano Cucalambé 2007, y por haber premiado sin injusticias a Bitácora de la tristeza) la excepción. Por tanto, el derecho a irse o a quedarse en estas páginas, inteligente lector, no debo ofrecerlo.

Pase a los versos y que levante la mano la poesía, el corazón del poeta. Descubra cuánto de ese hombre en medio de la multitud y terriblemente anónimo (universalmente anónimo) que somos nosotros tiene este poemario. Bitácora de la tristeza ganó el premio más codiciado de la décima escrita en Hispanoamérica: un premio que, libro a libro, ha sedimentado un prestigio peligroso: el de competir (en medio de un ámbito poético y crítico de corrillos literarios que privilegian el verso libre) con los mejores libros que se premian en cualquier concurso importante de poesía en el país.

Sin embargo, esto no declara aún las mejores bondades de este cuaderno, si estamos de acuerdo en que la poesía cubana está sufriendo uno de sus peores declives, entra las cuerdas flojas de la tropología ininteligible, el remedo filosófico y filológico y el coloquialismo desvitalizado. Incluso la décima escrita parece acercarse al callejón sin salida del puro experimentalismo que convierte al poema en artefacto, en manierismo sin sentido. Resulta interesante observar que, a pesar de que la décima peligra al caminar hacia un punto ciego, ha sido bueno bañarse en el río heracliteano: la décima de los 90 del pasado siglo y de los primeros ocho años del nuevo milenio es nunca la misma. Hubo una voluntad neovanguardista y neomodernista en sacar del molde a ese estrato que apenas evolucionaba desde su paroxismo literario en los siglos de Oro, en hacer que la décima fuera dinamitada, regurgitada. Se intentó incluso (se intenta aún, véalo en este poemario) lo imposible, destruir su estructura, su esqueleto primario; hacerla parecer verso sin cárcel: demoler su apariencia ilusoria de hijo pobre y bastardo. Indudablemente, la razón está en que los mejores experimentadores de la décima escrita en los últimos años eran poetas, en que esa pobre definición que divide a los poetas y a los decimistas había sido borrada en el acto creativo. Este acto de reivindicación de la décima que se hizo fuerte en los años 90, tuvo paradigmas anteriores: Lezama Lima, Nicolás Guillén, Eliseo Diego (sus décimas son lo mejor de este grupo), entre otros. Ellos fueron adelantados.

Es cierto que el Premio Cucalambé ha favorecido los cuadernos que apuestan por la transformación y el experimento, y esto ha hecho que muchos (sobre todo entre los más jóvenes poetas) crean que lo que premia este concurso es el Camino de la décima, cuando en materia de poesía no hay un solo camino (tal vez por eso la poesía pueda alimentar, aliviar, pero no salvar), sino muchos meandros, océanos, brújulas. La décima corre el peligro de contraer esa enfermedad que ya está azotando la cuentística actual (según los cuentos premiados por algunos importantes concursos nacionales): dar la impresión de que todos salen del mismo molde, de un alambique literario donde todos se copian, repiten las mismas estructuras, palabras, símbolos y vicios, lo que llamamos vanidosamente un estilo. Ya esto lo habíamos advertido Carlos Tamayo, Jesús David Curbelo y yo cuando premiamos en el año 2005 las excelencias de Toque de queda, el poemario de Carlos Esquivel que sobresalía como el Everest entre los demás textos, un aluvión de manuscritos (la frase es de Curbelo) cuyas coincidencias temáticas (le religiosidad del discurso, las alusiones a la antigüedad clásica, la angustia) parecían obedecer, en la mayoría de los casos, más a una retórica de época que a auténticas inquietudes conceptuales de los autores.

Afortunadamente, en los dos últimos concursos de décima en los que he participado como Jurado (el Cucalambé, ganado por Bitácora… y el Décima Joven de Cuba, que premió al hermoso cuaderno Cuerpo de isla sordomuda, de Diusmel Machado) he notado con alivio que al menos en los textos vencedores hay una voluntad de resistencia a seguir el río revuelto de la poesía cubana actual.

Descubrir Bitácora de la tristeza fue como entrar de nuevo a la tierra prometida de la décima escrita. Ciertamente, tiene todo lo que tuvieron los últimos libros premiados (la arquitectura postmoderna, la fusión intergenérica, la irregularidad métrica, la presencia del mito y el palimpsesto). Pero tiene más, por encima de la retórica postmoderna y desontologizadora que puede bajo los mismos ingredientes producir la poesía más insípida. En realidad, Besú es un poeta de médulas que han gloriosamente ardido; no finge el llanto y la risa, el dolor y la esperanza. Y lo que solemos nombrar corazón, pulso o madera, eso que es inefable, aflora sin pedir permiso, viene sin ingenuidad a sajar la poesía, la vida.

Logra este volumen ser moderno sin volverse ininteligible, consigue esa calidad del sedimento lírico donde se amalgaman las ganancias poéticas de los maestros (El Cucalambé, Florit, el Indio Naborí, Eliseo Diego) y de los mejores decimistas actuales.

Pero su mayor virtud está en ser un libro personal. El poeta escribe para sí, y sin embargo testifica. Su coloquialismo no es una técnica, sino esencia. El diálogo entre la ciudad y el hombre se vuelve subversivo y traumático, pero sobre todo raro y bello. El poeta no está en su torre; aquí es el hombre de la multitud, el que bajo el cielo y la lluvia reúne los pedazos dispersos de la patria, el que la devuelve, hecha poesía, a eso que llamamos universo.

Alberto Garrido

BITÁCORA
DE LA TRISTEZA

A la memoria de mi padre

A mi madre

¿Cómo vas a poder con la inefable
tristeza que en silencio te devora?

Ronel González

JURAMENTO DEL PERJURO

A mi buen amigo Frank Castell

La ausencia puede ser el detonante
el hontanar de todo la dolida
confirmación que hay golpes en la vida
tan fuertes… Yo no sé si hay limitante
que pueda detener esta alienante
y turbia desazón esta salmodia
Odio la soledad como ella me odia
Siempre seré ese arqueólogo que escarba
para exhumar su cita con la larva
de la tristeza y su brutal custodia.

¿Cómo era, Dios mío, cómo era?

Juan Ramón Jiménez

PRIMEROS APUNTES COMENZANDO ENERO

Tocan a la puerta, ¿es ella o su luz?

Paco Mir

DOMINGO UNO

………………….Tengo un dejo
de tristeza en la memoria
Una vocación de escoria
me acompleja
…………………..(¿es un complejo
o un desengaño muy viejo
y proscrito?)
……………….Hay un reclamo
de alcohol que luego derramo
como derramé mi suerte
Tengo un e-mail que me advierte:
No te @sustes……yo te @mo

Nadie firma
…………………Sólo es eso:
una lejana advertencia
una trivial insolencia
de alguna internauta
……………………………es eso…
(me repito)
………………..sólo es eso…
un cibernético daño
Alguien sabe que te extraño
y se burla
………………Todo acaba
Escucho golpes de aldaba
contra mi puerta
……………………….¿otro engaño?

LUNES DOS

……………………………………………………Todos mis músculos boicoteados Son ilógicos mis apuntes cronológicos…..Mis oníricos opúsculos se llenan de unos minúsculos cíclopes y de una erótica excomunión…..La isla exótica que protege tu dialéctica no es más que una masa ecléctica entre berberisca y gótica

Gracias a aquella ley sálica soy un remedo nostálgico y harapiento…..Lo neurálgico está en tu ausencia vandálica…..Queda una angustia metálica sin ti sin tu fe católica sin tu impostura diabólica…..sin tu claustrofobia clínica…..y sin tu palabra cínica esdrújula y melancólica.

MARTES TRES

……………………La soledad
a mi edad es muy nociva
La ansiedad y su diatriba
también corrompen mi edad
La radio anuncia
………………Ansiedad
por Albert Hamond
………………¡qué espanto
me produce el desencanto
la paranoia
el dolor
y el terrible desamor
que le tengo al esperanto!

La radio sigue impasible
poniendo música
...........................Siento
a lo lejos un lamento
doloroso
...............irrepetible…
¿Es mi lamento?
…………..¡Imposible!
Es la locura
…………..dañinas
reminiscencias en ruinas
que eternizan su conjuro
Enero se vuelve oscuro
aunque hay luces clandestinas

MIÉRCOLES CUATRO

………………………Este día
es terriblemente largo
Hoy estoy bajo el encanto
de mi botella de sidra
Tu olor sigue en la cocina
en el portal…..en el closet
en el techo….. en los relojes
y en el refrigerador…
¿por qué los miércoles son
así: tan desoladores?

Hay nubes…… Signo agorero
de la rebelión del barro
Si llueve habrá más letargo
más ausencia……más silencio
Mi vida es como mi pueblo:
ambos son un desatino
Me hace falta algún sonido
que me haga latir la sangre
o una muchacha asonante
que repare mi biorritmo

JUEVES CINCO

…………………………Alguien insiste en mi puerta….me importuna…..Si no doy señal alguna…..¿por qué coño no desiste?.......¿no sabrá que estoy muy triste?.......¿no adivina que estoy loco de no verte…..que te invoco como a una santa innombrable……y que se ha hecho incontrolable mi desespero barroco?

¿Ignora que siembro rosas con un fin oscurantista y que me hice decimista para decirte estas cosas?......¿no oye mis escandalosas imprecaciones?.....¿mi mal humor?......¿mi forma letal de exteriorizar la furia al faltarme tu lujuria multiorgásmica y ritual?

VIERNES SEIS

…………………..Recuerdo hoy que fuimos una
pareja que se amaba sin permiso:
dos jóvenes rodando por el piso
o en la hierba……o al dorso de la luna
Éramos dos felices sin fortuna
jugando a la adultez……jugando al ego
jugando al desamor...… (fue en ese juego
donde uno de los dos ya no fue amable
y se hizo lejos……casi inalcanzable
—hijo bastardo del desasosiego—)

Hoy sólo somos dos desmemoriados
con un ogro demente en la conciencia
y que sufren la misma penitencia
frente a la soledad: arrodillados
Dos desertores…….dos amotinados
contra el corso de la literatura
Hoy somos dos enfermos de amargura
que ya no piensan que la vida es buena
Hoy somos dos adictos a la pena
que se repiten que la vida es dura

SÁBADO SIETE

……………………Hoy al verme entre tantas privaciones y carencias sin mis dones esotéricos inerme… pedí que intenten hacerme llegar algo de esta lista:

1- un líder esnobista
2- un libro sugestivo
3- algún preservativo
4- un pastor adventista
5- un pequeño atolón
6- la magia de Houdini
7- un sorbo de Martini
8- un gato polizón
9- una luz de neón
10- una choza habitable
11- una loca inestable
12- un sermón en latín
13- un crucigrama…

¡En fin!......La lista es interminable

DOMINGO OCHO

…………………No hay trazos
de nobleza en mi blasón
Vuelvo a ser el anfitrión
de la tristeza……No hay plazos
Vuelven los aldabonazos
contra mi puerta…….Me asedia
media vida de tragedia
sin derecho a transgredir
(¡y me queda por vivir
la otra media!)

Se vuelve a nublar enero
Vuelvo a ser un hombre solo
Mi locura rechazó lo
esencial:…..un asidero
Vuelvo a ser protervo y fiero
malhablado y prepotente
Vuelvo a ser un indecente
y vuelvo a gritar tu nombre
para volver a ser hombre
nuevamente

LUNES NUEVE

………………………Mi casa es de menthol…..Mi casa es un silencio sin motivos…..una vieja colonia de nativos que se embadurnan la expresión del sol……Aquí hace falta un tango…..un caracol…..o la elocuencia de cualquier rapsoda…..Aquí está haciendo falta una pagoda llena de signos y pictografías…..de trazos crípticos y alegorías que aludan al momento de la boda.

Mi casa guarda zombies y baúles…..y un asesino universal en serie…..Mi casa es una orgía a la intemperie bajo la sombra de los abedules…..Aquí hacen falta lámparas…..huemules…..el júbilo mensual de las remesas…..aquel video donde tú me besas…..o la coraza de un guerrero frigio…..Y aunque queda muy cerca del prodigio…..mi casa es casa cuando tú regresas

MARTES DIEZ

…………Luz…..Amanece
………………………………….en los vitrales…..Mi cuarto
huele a monasterio....a pena
………………………………….terca…..mutante…..y jovial
Un sol de provincia llena
………………………………….esta casa fantasmal
El próximo viernes trece
………………………………….me armo de valor y parto
¡Dios…..cómo se te parece
………………………………….este lamento!.....Estoy harto
de esta tristeza que vino
………………………………….a desovar y no acaba
Ayer hice un desatino:
………………………………….en el lugar donde estaba
la mata de Crisantemo
………………………………….sembré asustado mi fobia
Solo a dos cosas le temo:
………………………………….a este no-estar de mi novia
y a ese toque repentino
………………………………….y siniestro de mi aldaba

MIÉRCOLES ONCE

Aguacero
El aire se polariza
La gente se atemoriza de tanta humedad
Hoy quiero
que la muchacha que espero traiga luces
Se me agotan las reminiscencias
Brotan los relámpagos
Diluvia
Mis lágrimas y la lluvia se han aliado
y me derrotan
Y yo sigo
en esta sala
rodeado de soledades
sosteniendo las mitades de mi blasón
Rota un ala
Ahí va mi última bengala contra la noche
Qué incierta
qué desgarrante
qué muerta
y gris
es la dinastía de la lluvia
¡Todavía
alguien golpea a mi puerta!

¿Es este día en que todos los que han muerto
se vuelven a morir conmigo?

Juan Gelman

VÍSPERA DE VIERNES TRECE

Para Tony Borrego
y Freddy Laffita, el predicador.

Vamos…..muerte…..Los cosméticos
no te servirán de nada
La mueca desmesurada
no es un disfraz…..Son heréticos
esos hechizos miméticos
que una vez penalizamos
Ya pesa el tiempo…..Los gramos
del tiempo en la misma pose
Este será un jueves doce
memorable…..muerte…..vamos.

Muerte…..vamos…..Traigo prisa
Te llevaré a mi caverna
Soy el animal que hiberna
todo el tiempo…..Soy tu visa
Yo engañé a la pitonisa
y ella decidió tu suerte
Ahora soy yo el que revierte
la eternidad…..sus alcoholes
Bendito cambio de roles
Vine por ti…..vamos…..muerte

LEYENDA

¿Por fin quién eres?.....¿eres un fetiche?
¿algún misterio antediluviano?
¿serás acaso un rito tibetano
o los giros violentos de un derviche?
Tal vez eres un póster…..un afiche
de alguna estrella porno…..extraditable
Quizás el ultimátum sólo dable
a aquellos desertores de tu secta
La forma de ausentarse más perfecta
de un mundo individual…..inhabitable

MI VIEJO Y EL MAR

...porque, padre, en enero te moriste.

Carilda Oliver Labra

13 de enero…..te fuiste
padre mío…..te esfumaste
Te hiciste roda y codaste
te hiciste estela…..te hiciste
nao de maderamen triste
y crujiente…..Navegar
de puerto en puerto…..Atracar
Ir de taberna en taberna
hasta vararse en la eterna
neblina de la pleamar

¿Cómo detengo esta furia
esta lágrima en el ojo?
Hoy el mar se ve tan rojo
padre…..como tu hematuria
Qué naufragio..... qué penuria
qué golpe de mar terrible
El mar es tan inasible
tan hostil e imperativo
que es imposible estar vivo
con tanto mar……Imposible

¿Qué es mi padre?.....¿algún druida
advenedizo y pelágico
que murió de un pase mágico
un viernes trece?.....¿la huida
de una gaviota aterida
manchada de óxido y brea?
¿un birreme que bojea
su propio dolor…..tan recio?
No…..Mi padre es sólo un pecio
Un rehén de la marea

Mi viejo y el mar…..La espuma
salitrosa y repulsiva
Mi padre va a la deriva
sobre un tronco de jocuma
La muerte…..la húmeda bruma
el mar antiguo y redondo…
Todo parece tan hondo
Es lo mismo…..Me confunde
Se hunde mi padre…..se me hunde
13 de enero…..Hasta el fondo

PALABRAS DEL PAJE

La muerte……siempre la muerte
La muerte yace……..conmigo

Alberto Garrido

Para Jorge, Alexander, Eduardo, Roger
y Alejandro, mis cómplices de Guisa.

Sé que eres tú quien ejecuta el acto
prestidigitador…..Tú…..la que orina
de pie como un varón…..Tú…..la asesina
Yo sólo soy tu paje…..Ése es el pacto
Tu oficio ambivalente es inexacto
como el tizne indeleble de tu marca
Alguien te dio una autoridad de exarca
bizantina…..Quizá mucho mayor
Y tú disfrutas el cesáreo honor
de ser la que decide…..la matriarca

Yo soy el que te cuida…..el que penetra
en tu cenote hediondo y lo acomoda
Aún la reencarnación no está de moda
es sólo un sueño de la petimetra
Al menos puedo descifrar tu letra
tu pedigrí humillante…..tu Alter Ego
Podrás llenar de huesos tu talego
podrás citar a Buda o a Confucio
No…..Yo nunca te haré el trabajo sucio
Yo sólo soy el paje…..Yo me niego

Tú harás proselitismo en la venduta
y en el ágora harás proselitismo
No importa donde lo hagas…..Es lo mismo
Es marketing…..Yo fui el primer recluta
(Pobre inmortal que desalmada y bruta
perdió el amor y se perdió el respeto) *
Tú harás que no funcione el amuleto
el tótem…..el resguardo……..Todo falla
contra tu invicta y cínica azagaya
y el temple de tu inmune parapeto

De nuevo eres noticia:…..un reportaje
al pie de la maqueta de Sodoma
Nada que ver conmigo o mi genoma
(No sé di dije que yo soy el paje)
Le has disparado a todo…..al fuselaje
de las cigüeñas…..al subsuelo…..al yodo
de la sal…..al orgasmo…..al electrodo
al pasto submarino…..a la escafandra
y al pulso tormentoso de Alejandra
Pizarnik….……Ya le has disparado a todo

¿Cuándo nació este miedo monolítico?
El tiempo es sólo una cuestión de números
Según el esternón…..según los húmeros
su origen se remonta al paleolítico
Tu acento pobre…..sin valor diacrítico
tu amenaza raigal…..casi jurásica
hacen de ti la marioneta clásica
de exagerada proyección escénica
Eres una señora fotogénica
con una hermosura étnica…..caucásica

Yo fundiré la plata y el vanadio
para que no sospeches de mi alquimia
pero cuando comience la vendimia
yo te desafiaré en tu propio estadio
Yo me rebelaré…..Dirá la radio
resumiendo el final de la reyerta:
“Murió la emperatriz…..Se ha vuelto incierta
Su matador declarará su euforia
La muerte rígida en la desmemoria
ajusticiada por su paje…..Muerta”

* Distorsión de estos versos de Silvio:
“Pobre mortal que desalmado y bruto
perdió el amor y se perdió el respeto”

MISTERIO DE LAS TRES ESQUELAS
ENVIADAS POR ALGUIEN QUE (SE SUPONE)
SOLO TIENE ALGUNAS HORAS DE MUERTO

PRIMERA ESQUELA

Aquí la carne no dura
mucho
……….Aquí se desmejora
No hay transgresión
………………………Nadie implora
nadie blasfema ni augura
Aquí la literatura
no la escriben……la predicen
los eremitas
………………….¡Oh, please!
…………………………………....(en
cualquier idioma hay gemidos)
La muerte no tiene oídos
como dicen

SEGUNDA ESQUELA

Nosotros…..los que morimos
………………………………….tuvimos nuestras razones
para hacerlo…..(la hidalguía
………………………………….es solo una excusa débil)
Hicimos de la utopía
………………………………….un hobby…..un recurso flébil
y esporádico…..Tuvimos
………………………………….serias alucinaciones
malignas…..Sobrevivimos
………………………………….al rezo y las oblaciones
al susurro de la hormona
………………………………….y al réquiem del anticuario
Donamos una neurona
………………………………….y una vena…..-voluntario-
Pero hablamos de exigencias:
………………………………….un manual para los locos
un detector de conciencias
………………………………….algunos cuadros barrocos
y que la Muerte en persona
………………………………….presidiera el novenario

TERCERA ESQUELA

¿Quién diría que las flores nos enternecen?
¿Qué indicio dejamos?......Solo el auspicio de un
certamen de estertores…..Aquí los malos
olores rellenan nuestra oquedad…..Aquí no hay
ambigüedad…..ni ritos ni oniromancia…..Nadie llega
a esta distancia…..con o sin mediumnidad
Somos nombres de obituario…..Nada más
(los esqueletos tienen números secretos
del espléndido inventario de la Muerte)
Es necesario algo de música…..un susto biológico
o darse un gusto mundano con una puta…
Sólo la Muerte disfruta este lugar
¡Es injusto!

DETENGAN A LA MUERTE

…………………………………su brebaje
y la tristeza de su campamento
La muerte es un rasguño lento….(lento
y doloroso)…..como su abordaje
Detengan a la muerte y el blindaje
perverso de sus uñas lacrimógenas
Teman sus glándulas alucinógenas
Sólo se detendrá si le hacen frente
y le acarician lujuriosamente
sus partes más sensibles…..más erógenas

Para David y Yudith.

III

…la penitencia de los penitentes
la decadencia de los decadentes
las aflicciones de los afligidos…

Joaquín Sabina

HUEVO DE ÁNGEL

Y el ángel me dijo: ¿por qué te asombras?

(Apocalipsis 17: 7)

Buen día para el lamento
este sábado 14
Olvidé la clave Morse
No habrá S.O.S.……Lo siento
El ángel del desaliento
dibuja círculos leves
Mis rezos serán muy breves
y mi autoestima muy poca
hasta que amarren la loca
desnuda de Nubia Estévez

Hoy quiero ser fariseo
Soy débil…..No pude amar
Tampoco pude tensar
el viejo arco de Odiseo
Vuelve el ángel…..Su aleteo
me abre grietas en la piel
Traigan el vino…..un tonel
Quiero sentir un instante
la resaca enajenante
de Serrano y de Ronel

Cayó el ángel…..Dejó dicho
que abdicará en su criatura
que hay un huevo…..una postura
incubándose en el nicho
¿Eso soy?.....¿soy un capricho?
¿un simulacro del cielo?
Rompo el cascarón…..Mi vuelo
se deshace en un catauro
junto al místico centauro
de Jesús David Curbelo

MIREN MIS CICATRICES

……………………………………y culpen al venablo
Será este mes….-anuncian-….que el anticristo viene
Mi vieja nombradía me avala…..Mi ADN
coincide en un por ciento fatal con el del diablo
¿Qué puede sucederme?.....¿quizás algún vocablo
delate mi prosodia…..mi inútil polisemia?
Mi sangre está maldita…..Tal vez la virusemia
escape por el géiser que tengo en el ombligo
Cuando este mes termine mi idioma de mendigo
se hará más pobre…..pero renuncio a la blasfemia

Para Manuel Reytor.

RECUERDO VULGAR QUE GUARDO
DEL MALECÓN DE LA HABANA
UN DÍA GRIS

…………………Provinciana
lividez…..-profundo dardo-
Alguien canta algo de Eduardo
Antonio…..Hay un corazón
dibujado con creyón
(graffiti de la torpeza)
Una pareja se besa
antes del Armagedón

Alguien me vende unas gafas
que no compro…..Otra pareja
me mira…..Alguien me corteja
con una historia de estafas
Un viejo abacuá me está fas-
tidiando…..Pero mi anuencia
tiene un regusto a insolencia
a burla seminarista
Los ojos de una turista
me arrojan su indiferencia

Sin póliza de seguro
otra pareja se embriaga
Una gaviota se caga
sobre la vejez del muro
(Aquí comprendo lo duro
de este recuerdo:…..los ruidos
los días despavoridos
de enero y sus encerronas
y un cardumen de personas
con rostros tan desvalidos)

A Hubert, Eric, Lissette y Evangelina.

SINOPSIS DE LA NOCHE
DEL 18 DE ENERO

Ya va a venir el día, ponte el alma

César Vallejo

Una joven me embadurna de lascivia…..Yo me postro seducido por su rostro de muchacha taciturna…..Una tristeza nocturna se le sale por la oreja…..A lo lejos una vieja sinfonía de Beethoven…..Luego le pago…..La joven llora…..se viste……..y se aleja

VÍA CRUCIS DEL MARINERO

El mar y el momento son
por ahora indescifrables.

Roque Dalton

El relente cae de bruces
en la cubierta del barco
La noche subasta el arco
del Sagitario…..No hay luces
(eso no impide que cruces
a tientas por mi recuerdo)
Siempre fui un ex loco…..un cuerdo
muy reciente…..Un Almirante
descastado…..En el levante
tradicionalmente pierdo
mi atávica orientación
Desnavego mis locuras
calafateando ranuras
en mi hendido corazón
Siempre la desilusión
recala aunque no la invoco
Hoy soy un ex cuerdo…..un loco
definitivo…..Un almado
que tira contra el sollado
sus argumentos…..Convoco
el brillo de Aldebarán
(Desde el último diciembre
sopla un brisote unimembre
diabólico)…..¿Dónde están
esos faros que no me han
alumbrado el firmamento?
Descifro el mar y el momento
de esta noche 22
cuando un comando de Dios
me salve del hundimiento

A Yoel Izaguirre, poeta y marinero.

LAS ENDEBLES EXCUSAS
DEL IRRESOLUTO

Escapar es fundar. Mas, ¿de qué escapo?
¿qué fundo con mi miedo sempiterno?

Jesús David Curbelo

Yo también quise escapar
ser el prófugo del ghetto
pero me detuvo el veto
diplomático del mar
¿Dónde esconderse?.....¿en qué bar
oír la misa del bouquet?
La vida es una vedette
calamitosa…..un presagio
El exilio es sólo un plagio
vulgar de Nazim Hikmet

¿Cómo asaltar sin ser visto
el búnker de la tristeza?
Me pesa partir…..Me pesa
partir hacia lo imprevisto
Otros irán…..Yo desisto
Soy la obsecuencia estatuaria
Soy miembro de la sectaria
costumbre…..-sangrante noria-
Mi vocación migratoria
se ha vuelto tan sedentaria

¿El introito trashumante
o el eslogan sibarita?
¿Ser un ser que regurgita
o un buen caballero andante?
La duda…..El mar…..Navegante
no hay camino…..En el redrojo
de la uva hay un vino rojo
que adormecerá al vestiglo
Habrá que mirar al Siglo
de las Luces de reojo

Me pregunto…..¿el hedonismo
cobija a la demagogia?
¿alistarse en una Logia
francmasónica es lo mismo
que alistarse en el turismo?
¿será que alguien nos espera?
¿qué parece desde afuera
el laberinto?.....¿un osario?
¿nos alcanzará el salario
para las alas de cera?

Hoy me quitan la sutura
de la herida de mis sueños
Los cemíes caribeños
se aliaron a otra cultura
(esto es una conjetura
nada más)…..Y mientras pasa
la tristeza…..la amenaza
y el sermón……..como otras veces
hoy volveré haciendo eses
desde el bar hasta mi casa

Para mi gran amigo Yurin Pol
con música de Varela

FOTOGRAFÍA DE GENERACIÓN

Eran otros años, nosotros demasiado
jóvenes para entender esa historia
de gente dispersa en el mundo.

Edel Morales

Nosotros
los de aquel año
(1970)
encontrábamos tan cruenta
nuestra edad
Nos hizo daño
tanta canción en el baño
tanto pantalón campana y tantos adioses
Diana…..Manolo…..Zulema…..Juan…
Rostros borrosos que se han desvanecido
en La Habana
Nosotros
los sonrientes
los románticos confesos
sobrevivimos a besos lascivos
y adolescentes
Fuimos tan desobedientes…..tan tontos
tan optimistas
que inventábamos conquistas
Arilis…..Vivian…..Idalma…
y amábamos con el alma las modelos
de revistas
nosotros
los colegiales promiscuos
y afrodisíacos
fuimos tan Beatlemaníacos…..tan locos
y pasionales…..fuimos tan ceremoniales
tan hijos de la poesía
que olvidamos que podría faltarnos uno
quizás…..(la risa de Nicolás cayó al Danubio
en Hungría)
Fuimos siempre tan estultos…..ingenuos
y soñadores
fuimos tan trasnochadores…..tan malhablados
y cultos
que nos hicimos adultos sin querer
sin darnos cuenta
sólo nos queda una lenta memoria
y un llanto extraño
Nosotros…..los de aquel año
(1970)

Para Osvaldo Corona
y Nicolás Mendoza,
entrañables.

DIATRIBA EXTENSA
CONTRA LOS DEMONIOS

A Nelson Gudín
y Gabriel Guerra,
demonios buenos.

Pronto…..Depongan el cetro
Regresen a su vivac
Soy un odre…..Un mal cornac
que no hizo avanzar ni un metro
su hombradía…..Vade retro
más allá de la frontera
Si debo morir…..que muera
un miércoles de ceniza
después de una advenediza
decepción que me exonera

Detengan ese ruido estéreo
(También se mide en decibeles
la letanía de los fieles
y el raudo malestar venéreo
que atravesó mi espacio aéreo
sin antes disparar la salva)
Devuélvanse a su reino malva
-ese escondite desalmado-
Déjenme solo…..Abandonado
como los muelles en el alba *

No salgan jamás de su espelunca
No rayen la Ceiba…..el autobús
En el santo nombre de Jesús
yo los reprendo…..Ojalá que nunca
resuciten otra vez la trunca
miseria risible de Charlot
ni la guerra bóer…..ni el boicot
de las eficaces tablas ouijas
ni el dolo incestuoso de las hijas
del desconsolado y ebrio Lot

Acaben de hacer mutis…..Los conmino
a terminar su progresión silábica
Dejen intactos mi tristeza atávica
mi mal humor perenne y endocrino
mi abulia…..mi inalámbrico Destino
mi amor platónico por Mata Hari
y mi candidatura a rastafari
Recluté un bertsolari y un gurú
pero tuve asimismo un Déjà Vú
a pesar del gurú y del bertsolari

Que se acaben…..Que se vuelvan invidentes
Que se consuman y vivan maldecidos
por Nuestra Señora de los Poseídos
Que aparezcan ángeles incandescentes
que ardan sus moradas y sus descendientes
y nos los truequen por cátaros correctos
Ya tendremos que admitir nuestros defectos
y algún jueves 26…..sin entusiasmo
los haremos volver llenos de sarcasmo
sin deseos de guerrear y sin pretextos

* Pablo Neruda

ES HORA

………………….del autoexamen
narcisista…..involutivo
¿Cómo eludir el nocivo
y demiúrgico gravamen
del tiempo?.....¿hincharé el velamen
ineficaz de mi audacia?
Más audaz es la eficacia
del desdoro…..más indócil
Hoy confieso ser el fósil
mutante de la desgracia

ORATORIA FATALISTA
ANTES DEL BRINDIS

A Gustavo Ramírez,
quien también alzó su copa.

Ya hemos perdido los trenes
los delirios…..los gladiolos…
Nos hemos quedado solos
(y lo peor…..sin rehenes)
Sólo nos queda en las sienes
un latido irresoluto
o esperar que un dios enjuto
-de esos que aman al que diezma-
nos libre de la cuaresma
en el último minuto

Pero, ¿nos querrá librar
siendo prevaricadores
(y lo peor…..predadores)
irredimibles?.....¿matar
o construir un hangar
para ángeles averiados?
Hemos sido traicionados
este día: 29
pero tú imítame y bebe
hoy por los desanimados

¿Cómo soporto el estrés
la tristeza hecha una fiera
y ese gemido a la vera
de mi discurso?.....Después
de curarme de este mes
que dolió como un disparo
te invitaré a un vino caro
Ahora…..lamentablemente
solo queda el remanente
del licor…..y el desamparo.

Todas las horas perdidas, todos los desastres…

Fayad Jamís

ÚLTIMA TRAMPA

Para Gilberto Ossorio Besú.

Sí…..Yo estuve en la subasta
en una era de goldfish y gouramis
Sobreviví a los tsunamis
y al trágico derrubio de mi casta
Renegado…..iconoclasta
amé la imagen comercial del jeep
me descarné el microchip
y la verónica de extrema izquierda
Todo lo mandé a la… (Beep)
Y sin embargo nadie me recuerda

¿Cómo desalmar a enero?
¿Cuántos me besarán si lo desalmo?
¿Con qué menhir?.....¿Con qué salmo?
¿Me moriré en París con aguacero
con desgarro forastero
con la Interpol detrás de mi semblante?
Seré el triste…..el suplicante
que un martes negro…..un martes 31
se hundirá sin llanto alguno
en el Atlántico…..como
…………………………...un
………………………………a
…………………………………t
…………………………………..l
……………………………………a
……………………………………...n
………………………………………..t
………………………………………….e

2010-04-05T04:59:00.001-07:00

Atormentado
de sentido

PREMIO
IBEROAMERICANO
CUCALAMBÉ 2006

Publicado por la Editorial
Sanlope (Las Tunas, 2007)

Autor: RONEL GONZÁLEZ SÁNCHEZ

En la imagen, Ronel, durante el III encuentro Décima al fio, en Guáimaro, Camagüey, en el 2007. Detrás aparece Carlos Esquivel, de Las Tunas, Premio Iberoamericano Cucalambé del 2005, con el libro Toque de queda. Foto: Tamara Gispert.

Ronel González Sánchez (Cacocum, Holguín, 1971) se desempeña como especialista en investigaciones culturales del Centro Provincial del Libro, y es escritor de programas culturales de la emisora Radio Angulo. Es uno de los autores más prolíficos y significativos de su generación, con una larga nómina, iniciada muy tempranamente, de libros publicados —Desterrado de asombros (Letras Cubanas, 1997), Zona franca (Ediciones La Luz, 1998), La furiosa eternidad (2000), El Arca de no sé (Editorial Oriente, 2001), Consumación de la utopía (Ediciones Unión, 2005), entre otros— y galardones recibidos, entre ellos el Premio Nacional Cucalambé 1995 por su libro El mundo tiene la razón (escrito en coautoría con José Luis Serrano), que significó un hito en la décima escrita de los 90, y este Premio Iberoamericano Cucalambé 2006, por su poemario Atormentado de sentido. Para una hermenéutica de la metadécima. A su creación poética se suma su quehacer como antologador y estudioso de la décima. De su cosecha es Árbol de la esperanza, antología de décimas hispanoamericanas, publicada por la Editorial Arte y Literatura —una importante selección cuyo prólogo Ronel escribió totalmente en espinelas, aunque dispuestas al modo de la prosa—, y La noche octosilábica; panorama de la décima escrita en Holguín, en cuya introducción argumenta sobre la necesidad del volumen: “Estudiar la décima como complejo cultural, entendido como la relación existente entre la décima y el conjunto de elementos culturales con los que interactúa en sus manifestaciones oral y escrita”. Entre sus materiales teóricos figuran Alegoría y transfiguración; la décima en Orígenes y Selva interior, estudio crítico de la poesía en Holguín (1862-1930). Acercamientos a su obra poética desde el exterior pueden verse en los sitios Arco y espuela, de Guillermo Aldaya, y Laberinto del Torogoz y Arte poética, ambos de André Cruchaga.

JURADO

Roberto Manzano
Alex Pausides
Enrique Saínz

EQUIPO DE REALIZACIÓN

Edición: Alberto Garrido Rodríguez
Diseño: Orlando Acebo Hidalgo
Ilustración de cubierta: Dayamí Pupo Ávila
Composición: Yoisel Ricardo Peña
Corrección: Niurka Dovales Cruz
Impresión: Andrés Sao Téllez

PRÓLOGO

EL SENTIDO DE ATORMENTARSE

Por Roberto Manzano
Premio Nicolás Guillén 2005

Muestra hoy un panorama interesante la poesía cubana. Como no hay una tendencia poética que sea dueña absoluta del campo, se ven con mayor nitidez todas las posibilidades artísticas.

De todos modos, es inherente a las tendencias querer tomar el poder cultural y ejercer su tiranía más abarcadora. El campo poético se está reorganizando hoy para la lucha, ante los vacíos de poder estético.

Los poetas más belicosos de los ochenta, que no traían giros formales profundos (prefirieron seguir fraseando sus renglones como los coloquialistas), sino un nuevo sentido estimativo de la realidad social, se vertebraron profusamente para la lidia.

Pero los noventa, en la misma medida en que la década avanzaba, fueron apareciendo y acumulando una actitud de baja pertenencia grupal, apenas enlazados por alguna que otra opción estilística.

Ya hoy tienen acumulada una obra significativa muchos de ellos, y han descubierto sus propias fuerzas, y han calibrado la necesidad de librar las batallas estéticas pertinentes. Intuyen que si no las dan, quedarán sumergidos en el campo.

Como no hay crítica de poesía en Cuba, todo puede suceder, y sucede. Y los poetas saben que uno tiene dos deberes en cuanto artista: primero, crear, crear, crear; luego, gestionar lo creado, para que se incorpore realmente al mundo que vivimos.

Si hubiera crítica verdadera, de la buena, el riesgo sería menor, pues habría un ojo agudo y honrado juzgando los empeños, acomodando las miradas, preparando los deslindes, alzando las jerarquías.

Pero la que hay, la escasa que hay, está bajo sospecha: es saludo de amigos, de compañeros de generación, de cofrades estéticos, de anotadores emergentes de los nuevos postulados.

Y aquellos que muchos consideran críticos de poesía, que se pueden contar con los dedos, no lo son en buen castellano, sino investigadores atentos de lo ya sancionado, que tienen sus parcelas de gusto y sus nóminas inamovibles.

Y ya los poetas han aprendido mucho, no sólo de literatura, de lo que es obligatorio saber hasta lo infinito, sino de la vida literaria, que es saber de vida o muerte, pues si no se tienen los ojos abiertos puede perderse íntegramente una vocación.

Siempre fue la propia creación material ineludible de escritura, pero hoy, dadas estas circunstancias dramáticas del entorno social de la expresión, la literatura se mira el ombligo con suma frecuencia. Ya no basta intuir y cantar, sino que hay que saber para empujar la intuición hacia delante.

Y ciertos teóricos literarios, o de la cultura en sentido general, parecen proveer el pensamiento que muchos poetas no son capaces de generar en la modelación de su propio mundo, con lo que la carreta ha adelantado a los bueyes.

Los poetas legítimos pueden apoyarse en ese humus, por supuesto, y es muy productivo hacerlo, pero las demandas pujantes de su mundo interior les dictan profusamente las coordenadas de su ideología estética.

Ha de decirse otra peculiaridad de nuestro entorno poético, y es cómo se han teñido axiológicamente determinados instrumentos, castrando la mirada y creando espejismos que impiden valorar con justicia.

En toda buena aula de poesía (que es necesario que también las haya, es obvio) se sabe que existen el verso pautado, el verso libre, el fraseo, la prosa poética, la línea textual donde ya reina lo reconstructivo y lo llamado experimental…

Y algunos confunden esto con un vector de progreso artístico. Es como si de una modalidad a otra se fuese siendo más poeta, más moderno, más genuinamente explorador.

Hay conciencias estéticas, sobre todo en aquellas en que la farándula desempeña un papel importante, y en las que ese simulacro del arte que es ese tipo de vida constituye un espacio altamente legitimador, en las que una décima o un soneto pueden ser vistos como entes retrasados y abominables.

Sin embargo, hemos de decirlo con rapidez, porque tiene que ver con el libro que hoy prologamos, ahora mismo en Cuba una de las áreas poéticas de mayor exploración estética es precisamente la del verso pautado, y específicamente la del soneto y la décima.

Claro está, no es la única, pero es una de las más audaces. Los supuestos poetas de vanguardia no se enteran, ni tampoco los supuestos críticos. Y los poetas que ejercen con tanta creatividad y sabiduría esas rupturas dentro de la tradición se ven obligados a ser declarativos.

A veces los textos, por esta impronta de la vida literaria sobre la escritura, se despliegan estilísticamente como manifiestos, que constituyen una forma genérica de lo literario que necesita un mayor acercamiento teórico.

Y en lugar de crear ya, de inmediato, con la nueva actitud un producto cuajado espiritualmente que sirva para preguntar con hondura en el destino humano tanto desde el punto individual como colectivo, se insiste en una declaración que intenta dialogar con los otros estéticos.

Son batallas que hay que dar, y algunos libros cumplen esa función. Aunque las batallas definitivas sólo las vencen los libros en que lo artístico tendencioso está en el mismo hueso, como una médula ardiente e invasora.

El libro que tiene el lector en sus manos está escrito con la pasión del que se encuentra consciente de su nueva estimativa del arte y del mundo. Dialoga ferozmente con todos, pero sobre todo con los artistas, con la gestualidad del que quiere instalar una luz entre los ciegos.

Sabe que funda un camino, y que amalgama sendas, y que ausculta frentes. Y desplaza los léxicos, reajusta los sentidos, acoge los más lejanos utensilios textuales, salta sobre muchas vallas, acopia facetas como el ojo múltiple de la mosca.

A veces es demasiado vertiginosa su elocución, o la plasticidad se deforma y aneblina bajo el edificio reciamente intelectivo. Pero nunca falta la fluidez del pensamiento, la energía del que convoca un nuevo púlpito, el juego sorprendente de las palabras.

El dominio de la décima es absoluto: las formas están convertidas en segunda naturaleza, que es lo que se llama maestría. Y todos los planos del lenguaje, dentro de esa estructura proteica, se enderezan hacia nuevos ángulos de exploración artística.

Ronel González es ya conocido entre nosotros por una abundante producción, de calidad creciente y renovadora. Con este libro añade una nueva cota a esa producción, y ofrece un servicio artístico indudable a la tradición, al entrar a ella con absoluto desembarazo.

¿Quién dijo que la décima está reñida con la complejidad de la psiquis contemporánea? He aquí una propuesta de representación de nuestros oscuros entresijos, de nuestros volteos interiores, de nuestras proyecciones más oscuras, regurgitadas por la sacudida de un mundo en crisis.

La actitud estética presente en este libro ya tiene cultores de mérito, y está alcanzando a lo largo del país notables resultados. Él se inscribe con todo derecho como una de sus piezas más representativas. Bien sé que tú, amigo lector, lo apreciarás en su justa medida.

Roberto Manzano
El Canal, diciembre de 2006.

ATORMENTADO DE SENTIDO

Para una hermenéutica
de la metadécima

A Michel Foucault,
Roland Barthes,
Jacques Derrida,
Harold Bloom
y Umberto Eco.

¿AHORA DIRÁN QUE SOY NEOMODERNISTA?

Signado por la hybris, un concepto que subvierte la fysis, su contrario, en los límites urdo el obituario —el vocablo lo apoyo en el precepto de que el invicto inhuma al héroe inepto y el poietés sumerge al precedente en vagaroso ámbito— consciente, como eviscerador metalingüístico, de que en el autoexamen, lo apriorístico resulta un boomerang, generalmente. Me autoprologo, y canto, a pesar nuestro —implico al que pedí que valorase las pluriisotopías de mi frase poética y rehusó, porque un maestro turiferario, realizó el secuestro de su invaluable exégesis— Me excluyo, como infiel referencia, del barullo que actúa sobre el filólogo arqueológico, dueño de un arsenal metodológico para enquistarme en un aserto suyo (1).

En este punto ya el lector bosteza. El proemio lo aburre (no hay prefacio que no derive en fraude.) Soy reacio a preludios cifrados con destreza (o sin ella). Me mueve la certeza de que no en todo afán versolibrista encarna la poiesis. “Fetichista de la rima y el metro”, con cinismo me niego a disfrazar el “vanguardismo”, con la teatralidad postmodernista.

Si la causalidad aristotélica —sólo un ejemplo— socavó Lezama, para que lo incondicional fuera una rama de lo desconocido, pantagruélica resulta la exclusión de una modélica estrofa que también refleja a Dios en instantes canónicos. (Atroz de mi parte nombrar al Padre en vano, se trata de un desvío copernicano —la idea es de Roberto (2)— que mi voz no define y, por tanto, al pairo queda…)

Si pergeño este prólogo es un signo de que la metadécima reúne en la univocidad del cuerpo inmune la intimidad, lo externo, el fidedigno retrato, el intertexto, lo maligno de un lenguaje que en él se refocila. La décima ya no es la retahíla paisajística, sopla desde dentro de la cláusula el rhythmus del encuentro con una resistencia que aniquila.

Ronel González Sánchez
En San Pedro de Cacocum, noviembre, 2006.

1.- Curbelo, Jesús David: “Meditaciones después del toque de queda” en Carlos Esquivel: Toque de queda. Las Tunas, Editorial Sanlope, 2006, p. 12.

2.- Roberto Manzano.

El arte tiene que revelarnos ideas,
esencias espirituales sin forma.
La cuestión suprema sobre una obra de arte
es desde qué profundidad de vida emerge.

James Joyce: Ulises.

NUEVA ESTACIÓN

desde las entrañas de la tierra, a través de paredes
desconchadas, la voz del pífano.
epifanía. pulso de un reino que se acaba
justo en la gran caída. reino de argonautas, de uno
sostenido por la poesía escrita sobre puertas, sobre la piel,
como una honda sajadura. viene la voz que esquiva los objetos
raídos: multitud de volúmenes para burlar el hambre
ancestral, hambre ontológica, hambre mimética,
elemental de la ceniza, cicatriz, tránsito del abandono
al abandono, tejido de oposiciones, raíz de la totalidad
que en vano sugiere interpretar alquimias, momentos
de la fecundación. la voz del pífano que nunca entenderá
el cáliz del demiurgo, propone herirse, doblegarse
para asir el milagro, pero vano es el gesto, vano el artificio
porque todo yace en la raíz de un árbol
originario, un árbol demolido por la sucesión
de instantes cósmicos que arrostran el Enigma.

NUEVA ESTACIÓN

La muerte es siempre la muerte pero cada cual muere a su modo.
Para J. T. Malone, la suya comenzó
de una manera tan banal que, un día,
confundió el final de su vida
con el inicio de una nueva estación.

Carson McCullers: El reloj sin manecillas.

La muerte siempre es la muerte,
pero uno muere a su modo
porque morir, sobre todo,
pudiera ser una suerte.
La crudeza de lo inerte
no es sólo una mala rima.

¿Alguien, en verdad, se anima
a entrar en el Paraíso,
cuando la paz del occiso
a su cama se aproxima?

TESTIMONIOS DEL CÓMPLICE

Que no, mi madre no pudo
dilacerar con pastillas
las macilentas mejillas
del inocente desnudo.
Lo sé porque en su saludo
no trepidó el parricidio.
Lo sé, porque a veces lidio
con su aberrada oratoria,
y puedo ver, tras su euforia,
el rostro del homicidio.

Que no. Mi madre desprecia
lo rahez. Mi madre nombra,
con perspicacia, la sombra
mensurable de la amnesia.
Aunque en su memoria arrecia
el egotismo, lo abyecto
es un embozado aspecto
de su fatum que vislumbra,
a través de la penumbra,
un omnímodo trayecto.

Que no, cualquiera está al borde
célebre de la violencia,
y puede sentir la urgencia
de silenciar el acorde
que una vida monocorde
tañe con muy poca suerte.
Cualquiera puede ofrecerte
la piedad del asesino,
y señalarte un camino
que te conduzca a la muerte.

Que no. No me digan nada.
Perfectamente uno puede
matar, pero nadie agrede
a una sombra condenada.
Preparar una coartada
seguro que no pensó
mi madre. Perdonen. Yo
no lo juro, pero digo
mi verdad. Soy un testigo
que siempre dirá que no.

ONE FLEW OVER THE CUCKOO’S NEST

Este poema está basado libremente
(y prácticamente traducido del verso libre)
en “Sobre el nido del cuco”
de Raúl Hernández Novás (1948-1993).

En estas tardes medrosas,
sin nadie frente a mi puerta,
oigo la música incierta
de los relojes. Las cosas
me parecen misteriosas
alucinaciones y
peligros que están en mí
desde siempre. En este lapso
de obligatorio relapso
yo ta también pienso en Ti. (sic.)

Ya no hay nadie en mi experiencia.
Todo fue vano extravío.
Un teléfono vacío
acentúa la inocencia
de creer que fue la ausencia
la senda, en cuyo remate
buscó mi cuerpo el rescate
de otras islas. Sólo hay miedo
sobre mí, pero no puedo
dejar que el miedo me mate.
¿Qué inoportuna gaviota
de aquellos mares del Sur
me convirtió en el augur
del odio y la bancarrota?
Dios mío, ¿por qué una gota
patibularia me mira
y sonríe? ¿Por qué gira
este barco de los locos
que no gobierno, que pocos
gobiernan en la mentira?

Mac, Mac, ¿dónde te has metido?
Estoy solo en esta nave
without candies. Estoy grave.
No soy un niño perdido
en el parque, ni el sonido
del hado. Mac: ¿qué invectiva
urdes contra mí, con viva
devoción por el insulto?
¿Por qué siempre estás oculto
cuando el dolor me derriba?

“...Y te acepté grises flores
de sueño y te dije: ¿sabes
quién ha guardado las llaves
del regreso?” (Mis mejores
palabras fueron rencores
a intramuros de tu aliento
lúgubre, y el desaliento
crispó sus dedos de frío
en el tablado vacío
de tu jardín soñoliento).

Y me encerraste a morir
entre los muros. Distante
de tu rostro alucinante.
(Y no le quise decir
a mi madre que vivir
en esta casa desierta
es condenar una puerta
para impedir mi salida).
Pero tú estabas sin vida
y yo gritaba: ¡despierta!

Hoy suena el timbre y no viene
nadie por la nieve triste
de la oscuridad. No existe
el árbol. La noche tiene
encrucijadas: detiene
a los amigos, obstruye
viejos rumbos, se diluye
sin Ti. —¡Hello, darkness: tierno
subterfugio del Averno!—
“My old friend.:” Todo concluye.

Todo concluye. Saludo,
a pesar de la tiniebla,
al desamor que nos puebla
without candies. Me desnudo.
El teléfono está mudo
entre nosotros. La hora
avanza y mi cuerpo aflora
en su destierro pacífico,
como un vasto frigorífico
de silencio que me ignora.

Miro, en sueños, una escala
como Jacob frente al muro
de la noche. No está oscuro
el cielo. La luz resbala
por la pared. Mueve un ala
un ave, sobre la roca
de Bethel, y un ángel toca
con su espada de exterminio
a la puerta sin dominio
del Reino que nos convoca.

Aquí estoy, siempre al acecho
de tus pasos que no llegan.
Sólo mis palabras niegan
el pasado. ¿Qué derecho
tienes a olvidar el trecho
que avancé en el laberinto
de la verdad? ¿Por instinto
sabes que el rencor nos mata?
¿Vas a romper la piñata
del cielo, y será distinto?

MONÓLOGO DE LA VÍCTIMA
ANTES DE CONVERTIRSE EN LÁPIDA

Hay días que anochece tan de prisa, en las paredes de este cuarto a oscuras, que no puedo evitar las sajaduras de la luz infernal en la ceniza andrófoba que cubre la repisa desde siempre. Hay segundos en mi estancia (anteriores a toda nigromancia) que llaman a la puerta, y no parece humana voz, sino Algo que me ofrece devolverme al amparo de la infancia. Porque todo regreso es miserable, cuando ya se ha perdido la certeza de lo vivido, muevo la cabeza y no dejo pasar la insoportable aparición al tálamo infranqueable de mi cuarto. Porque la infancia es cosa parecida a la muerte. Si te roza te sumerge en un líquido inocente, y yo no quiero entrar en la aparente habitación, donde su voz me acosa. Fingir una segunda decadencia ya no tiene sentido. Sus umbrales no existen y mis pasos ancestrales, por el Jardín, están llenos de ausencia como yo. No hay regreso a la inocencia. No hay viaje a la semilla. No hay historia. Avanzas a través de la ilusoria calígine y no sabes que es un juego. Quieres huir, pero el desasosiego puede más que tu díscola memoria.

PRIMER SOLILOQUIO DEL ASESINO

Esencialmente poético
descuido los menesteres
que ofrecen otros placeres
distantes del mundo ascético.
Misoneísta y hermético
soy, simplemente, un enlace
temporal con lo que nace
sobre la cuartilla en blanco;
mas, no siempre lo que arranco
al Misterio, me complace.

Yo vine al mundo adventicio
como un nefando arabesco
ante el espejo burlesco
que puso Dios al inicio.
Comprender el sacrificio
de mi madre, es aleatorio.
Jamás entendí el velorio
que fue mi origen difuso,
ni por qué móvil confuso
nacer fue un acto ilusorio.

PANEGÍRICO DEL ASESINO

Hijo: yo no soy culpable.
A veces la muerte cansa
y la vida no te alcanza
para comprender qué amable
puede ser cortar el cable
terrenal que nos mantiene.
Siempre la Piedad conviene
(cuando no es Dios quien la enjuicia)
pero sólo la Justicia
decide de dónde viene.

No permitas que te asalte
la filicida sospecha.
Para ti no habrá una flecha
eleática. No falte
en tu mano el gerifalte
de la duda, mas deroga
tu devoción por la soga
y no me pidas que otorgue
también tu rostro a la morgue
porque complacerte ahoga.

Recuerda que él fue un tropiezo
luctuoso, una sepultura
errante, una prematura
hiperestesia, un exceso.
Haber sostenido el peso
de su erial desde la infancia,
soportar su necromancia,
su exánime pie mortuorio,
¿No convirtió en un velorio
mi vida, por ignorancia?

Hijo: ten piedad. No es burdo
transformar al Homo Faber
en la eversión de un cadáver
fiduciario de lo absurdo.
Justificaciones urdo
como el que sostiene un báculo
a través del infernáculo
donde un salto es el envite,
pero, por favor, permite
que yo elimine el obstáculo.

Expulsados del parterre
original, proferimos
insultos a Dios y abrimos
viejos frascos. Quien no cierre
los ojos, morirá. Yerre
o no la paz del arsénico,
con disimulo ecuménico
perpetrará su aquelarre
como un tósigo que barre
para siempre de lo edénico.

RUIDO DE PASOS
DE UN GRAN CRIMINAL

Me es imposible decir cómo aquella idea
me entró en la cabeza por primera vez; pero, una vez concebida, me acosó
noche y día. Yo no perseguía ningún propósito [...]
Quería mucho al viejo. Jamás me había hecho nada malo. Jamás me insultó.

Edgar Allan Poe: El corazón acusador.

La existencia es una farsa
agnóstica. Pura niebla.

Todo lo que no es tiniebla
pido, a Luzbel, que lo esparza.

La metafórica zarza
se apaga. No hay cornucopia.

Una víctima es la copia
fruitiva de un viejo pacto.

El crimen: último acto
que escenifica la inopia.

SCIENCIA PERFECTA

Consciente o no del delirio
en que el moribundo pide
a su karma que lo olvide,
la piedad es un martirio.
No todo el que pone un cirio
en el funeral aprecia
la dimensión de tan necia
costumbre del que agoniza,
porque entenderlo precisa
haber entrado en su amnesia.

Observado con cautela
y, sin temor al equívoco,
tratamos de que lo unívoco
del concepto no nos duela.
La piedad se nos revela
como algo que transustancia
la compasión, como un ansia
por aliviar el asedio
del dolor; pero el remedio
aumenta nuestra ignorancia.

Tergiversamos la esencia
de la virtud, por la fobia
a sentir que nos agobia
ejercer nuestra clemencia.
Preferimos la abstinencia
al diálogo necrológico.
Aceptar que lo más lógico
es sentir lástima, insulta
porque la lástima oculta
un sentido paradójico.

La autocompasión, la agnosia
de la piedad, lo falsario;
salen del devocionario
que con la Piedad se asocia.
Su didascalia disocia,
si la voz del monasterio
quiere imponer un dicterio
desde el facistol beatífico,
y resulta terrorífico
no interpretar el Misterio.

La piedad. La demagogia
del predicador. La laude.
El palimpsesto de un fraude
que descubre la anagogia.
Condenamos al que elogia
la pureza, con sarcasmo.
Por no evadir tal marasmo
y lograr que nos estimen
podemos negar un crimen
que urdimos con entusiasmo.

Afligido por la hora
final, el semidifunto
quiere olvidar el asunto
con rapidez. La demora
cambia todo lo que ignora
y acentúa su gravamen.
No resistir otro examen,
no entender su soledad,
no tolerar la piedad,
serán parte del dictamen.

¿Cuál es el hombre que puede
disminuir la tortura
de la víctima? ¿Quién jura
ser compasivo y procede,
(sobre un cadáver que hiede)
sin miedo, a ponerle coto
al simulado alboroto
de los que van a su encuentro,
si todos saben que dentro
la piedad se les ha roto?

RÉQUIEM

¡Callado abuelo! También tú viviste
y amaste. Por eso moras junto a tus
hijos como inmortal. Y a veces, la vida
parece venir de ti, como del Éter silencioso.

Hölderlin: “Retrato de abuelo”.

Ahora que la falacia
paga sus culpas prolijas
y, a través de las rendijas,
se nos filtra la desgracia.
Ahora que vamos hacia
la destrucción, me pregunto
con desgano, ¿hasta qué punto,
ostensiblemente insólito,
merecías ser acólito
del horror, como un difunto?

Morirás, pero no todo
habrá acabado. Incorpóreo
volverás a un tiempo ecuóreo
como el amnios. Serás lodo
teorético. Grosso modo:
reo de la lasitud
entrarás a un ataúd
insenescente, inconsútil,
pero jamás será inútil
prolongar tu juventud.

Callado abuelo que moras
en el silencioso Éter,
donde ya ningún catéter
te desgarra, tú que ignoras
cómo acortaron las horas
letales, el desvarío,
perdona este desafío
del alcohol, que no me ayuda
a sacarte de la muda
catacumba del Vacío.

LA LIBERTAD DEL SUICIDA

Considerado exactamente,
el concepto de la libertad es negativo.

Schopenhauer

hoy he visto un ahorcado junto al río pensé en paul celan sobre el puente del sena / me repetí nerval / pavese / asunción silva / cerré los ojos y ante mí desfilaron la neblina del praga / la podredumbre del magestic / el balcón de los ángeles / porque en la aduana nadie lee suicidios y otras muertes ni escucha cry for a shadow / el hermetismo de la realidad es la conexión entre esos esperpentos / cierro los ojos y me arrastro hacia otros desperdicios pero en la aduana no importa si uno escribe versos o leopoldo lugones es quien los dicta / hoy he visto un ahorcado junto al río y te juro que era más bello que el ahorcado del café bonaparte.

¿Qué diablos de libertad
poseo, Cruel Esperpento,
si ando según sopla el viento,
si no estoy, si la verdad
es como una enfermedad
fingida, si en los retablos
de la burla, los venablos
que los indignos me lanzan
con furia, siempre me alcanzan
y me destruyen, qué diablos?
¿Ha de ser cortado el hombre
de raíz, sin otra causa
que la de ser una pausa
civilizatoria, un nombre
por definir? No te asombre,
Luzbel, si por ti derogo
las esperanzas que ahogo
para zanjar el conflicto.
Soy, simplemente, un convicto
y, como Job, te interrogo.

¿Qué esperas de mí, Maligno?
Príncipe de las Tinieblas:
¿Por qué mis entrañas pueblas
con un licor tan indigno?
No me encuentro. No hallo el signo
de mi Kabbalah proscrita.
Tanta ingenuidad irrita.
Mi parte pública miente.
Lo que hubo en mí diferente
ya nadie lo necesita.

Terminé. Cerró mi plazo.
Juro que intenté ser bueno
y concluí siendo ajeno
al mundo. He sido un fracaso,
pero levanto mi vaso
por los vencidos. Las puertas
no importa que estén abiertas
o clausuradas. Yo brindo
porque sí, porque me rindo.

Basta de palabras muertas.

Pavese, Lowri, Esenin, Maiakovski, Musset, Celan, Tsvetáieva, Casey, Osamu, Kawabata, Trigo, Storni, María Luisa Milanés, Kawabata, Fadéiev, Levi, Borowski, Storni, Casey, London, Plath, de Larra, Sexton, von Kleist, Lugones, Kerouac, Zweig, Mishima, Benjamín, Burroughs, Klauss Mann, Akutagawa, Martí, Wolf, Sexton, Asunción Silva, Plath, Nerval, Dazai, Arenas, Novás, Escobar, y tantos…

MÉDULAS QUE HAN
GLORIOSAMENTE ARDIDO

Descender
en travesía invisible
a la infinita celeridad? / al orden?
una vez elidida la pobreza / el incesante
gotear
sobre los aposentos / donde un desgarrador
tomo de apuntes confirmó
el sobresalto / entrañarse en la intemperie
como el que paga un precio
por anteriores existencias / entrañarse
orfeo / heráclito / dante / sin transfiguraciones.

ELOGIO DE LA SOBRIEDAD

Cuando me paro a contemplar mi estado
y a ver los pasos por donde he venido
me espanto de que un hombre tan perdido
a comprender su error haya llegado.

Lope de Vega

Visto a través de un cristal
azogado, el universo
nos muestra sólo el reverso
de su amplitud sideral.
Fundadas en lo virtual
las cosas, en consecuencia,
se abandonan a una ausencia
de lógica, como indemnes
embarcaciones solemnes
de capciosa resistencia.

Es fácil ser un beodo
desnudo frente al espejo
y tener sólo un reflejo
distorsionado del Todo.
Estar más cerca del lodo
no es comprender lo que nace,
ni dejar que el tiempo pase
ahuyentará la tiniebla:
mientras más lodo nos puebla
más el lodo nos complace.

Profanar tumbas atrae
porque va contra las normas
pero, al final, te transformas
en tierra que lenta cae
sobre un ataúd. Distrae
descubrir el cenotafio
que abriga el recuerdo zafio
de algún recodo anodino
y hacer que el ángel del vino
se convierta en epitafio.

Pero al que entiende la críptica
palabra y la Voz oculta
puede escuchar, le resulta
familiar la frase elíptica.
Sin nociones de la glíptica
que domina el alarife
transfigura el arrecife
(como quien modela el barro)
y aparta el burdo guijarro
para que pase el esquife.

Sin temor al despotismo
de pesadillas futuras
el sobrio, ante las figuras
de la niebla, no es el mismo.
Entender el mecanismo
interior que lo seduce
sin palabras, reproduce
una sensación antigua
respecto a la forma ambigua
que en silencio lo conduce.

Sin proponérselo abroga
el ente lo ingobernable
y establece un inefable
nexo con lo que deroga,
la desalienante droga
(porque lo Real inconsútil
aniquila con su fútil
castración del intelecto)
es el complejo dialecto
que habla un políglota inútil.

¿Estar ebrio es una vía
para alcanzar la pureza
absoluta o la certeza
de un tipo de rebeldía?
¿Estar sobrio es la manía
de desconocer el precio
existencial? ¿Es tan necio
concebir como una suerte
el alivio de la muerte
para el servil adefesio?

DE CODOS EN EL PUENTE

Después de buscar lo eterno con denodada paciencia no me permitió la ciencia diseccionar el infierno. Me sedujo el desgobierno de algún efluvio inexacto y, antes de sellar un pacto de sangre con la lujuria, cayó sobre mí la furia mística del mundo abstracto.

Prófugo de la abstinencia
consustancial al difunto
me transformo en un presunto
mártir de la decadencia.
Dominado por la urgencia
de vivir, sin la censura
que mi verdad conjetura
como un placer irrestricto
de nuevo soy un adicto
feraz de la desmesura.

Ven. Hagamos contra todos
este juego infernal. Reza
y reparte la cerveza
del viento. De todos modos
se nos rodarán los codos
sobre la barra. Responde:
¿Para qué vivir? ¿Adónde
nos llevará la resaca
después, si el mal no se aplaca
y el bien, al final, se esconde?

Yo, que fui alcoholes diversos
y perversiones baratas,
corrigiendo las erratas
neblinosas de mis versos;
hoy cuento efluvios dispersos,
mas no cesa el inventario;
porque el tiempo es lapidario
como el concepto que un tonto
por definirlo tan pronto
me convirtió en su contrario.

¿Para qué quiero sufrir
la horripilante odisea
del sobrio, y que todo sea
poco menos que morir?
¿Para qué voy a escandir
las sílabas de un idioma
que se convierte en axioma
de lo virtual? ¿Para qué
voy a pedirle a Dios fe
si Dios no es más que una broma?

Mientras todo pasa estoy
en este país de aceras
temblorosas y maneras
repugnantes de ser. Voy
siempre calle arriba. Estoy
convencido de que veo
mejor la ciudad y creo
que, aunque rodeado de estatuas,
mis pies no van por las fatuas
avenidas del Deseo.

No me importa si el camino
conduce o no al baptisterio
de la Razón, si el misterio
es un buen o es un mal vino.
No me importa si el destino
es sólo un concepto enólico.
Vivo en un ámbito eólico
que la pesadumbre irradia
porque para mí la Arcadia
no es más que un cuento diabólico.

Apuro jarras de azogue
en el centro de una feria
tropical y la miseria
insinúa que me ahogue,
que me infernalice y bogue
como el tedio provincial,
y ante una pared de cal
linde del extraño baile
regurgito como un fraile
dentro de una catedral.

MÉDULAS QUE HAN
GLORIOSAMENTE ARDIDO

A Maray,
que me contó su historia en la barra de El Cauto.

Uno se ha muerto de atroces
infortunios sicodélicos
y obsedido de hipertélicos
orfismos escucha voces.
Uno ha olvidado los roces
eróticos, sin fastidio.
El providencial ofidio
de la belleza lo pasma
porque sólo lo entusiasma
su literaturicidio.

Sostenido por la herética
manía de asir un premio
entra en el absurdo gremio
de la incertidumbre. Ascética
como la estirpe poética
su voluntad lo traiciona.
Quiere evadir su persona
terrenal ante un obstáculo,
pero cuando pierde el báculo
hasta Lilith lo abandona.

Uno va mudo, académico
de vestuario decadente,
víctima de la serpiente
que le ofreció un fruto anémico.
Viudo de un corpus sistémico
para comprender su obra
organiza una maniobra
etílica contra el odio
y Eros lo aproxima al podio
demencial de la zozobra.

A su lado el Azar cruza.
Tiene muslos exotéricos
y obnubila los histéricos
sitios de una piel confusa.
¿Cómo inventarse una excusa
para llegar al Edén?
¿Cómo saber en qué tren
sensual viaja la inocencia,
si no puede la abstinencia
separar el mal del bien?

Desmesuradas tabernas
para tan poco entusiasmo.
Lo gnosivo es un pleonasmo
hermético entre las piernas.
Teleológicas cavernas
para volver a uno mismo.
¿Miserias del altruismo
o triunfos del alter ego?
¿Antropocinismo ciego?
¿Autofagia? ¿Ultraerotismo?

¿Quién puede explicar la niebla
prosaica que nos impulsa
hacia una mirada insulsa
que nos sacude y nos puebla?
Si es tan atroz la tiniebla
¿por qué una sombra fortuita
que de repente nos grita:
“Detén tu pleamar caótica”
puede, con vehemencia erótica,
poblar un alma marchita?

Septiembre 6-12 y 2002.

¿QUÉ HAGO YO AQUÍ?

En mí yo no vivo ya...

San Juan de la Cruz

En mi babel confiada a los extraños
de una provincia que el alcohol subvierte
como un peregrino ante la muerte
cargo mi maldición de treinta años.
Asciendo por los frágiles peldaños
de la literatura sin luz propia
porque yo sé que aunque mi mano copia
el fatum de una estirpe que no mengua
ante las catedrales de la Lengua
no soy más que el refugio de la inopia.

Por desafiar lo inverosímil creo
no ser un personaje protagónico
que ambiciona el laurel decimonónico
o un sitio en el estrado. No deseo
esas jurisdicciones que al ateo
deslumbran. Acercarme a la imposible
comunión con lo oscuro incognoscible
es mi obsesión ahora. En el posludio
de las aberraciones, me repudio
y busco mi otredad en lo invisible.

Cuando pienso que añado al simulacro
escritural un sólido arquetipo,
vuelvo a las sombras como vuelve Edipo
a la caducidad de su ambulacro.
¿Adónde me conduce el fuego sacro
de las palabras que medito? ¿Cuáles
conformarán los ámbitos causales
del porvenir? Sin herramientas hurgo
en las premoniciones de un demiurgo
que abjura de sus aguas maternales.

AL PARTIR

Buscando el puerto en noche procelosa,
puedo morir en la difícil vía
mas siempre voy contigo, ¡oh, Cuba hermosa!,
y apoyado al timón espero el día.

José Jacinto Milanés

Tengo el alma, ¡señor!, adolorida
Por unas penas que no tienen nombres,
Y no me culpes, no, porque te pida
Otra patria, otro siglo y otros hombres.

Juan Clemente Zenea

Enfermo de sucesivas
deslealtades, me apresuro
a formular un conjuro
que ignore las agresivas
miserias de los escribas
cuyo egoísmo genético
les confiere un tono herético
a sus escritos sin alma
perpetrados en la calma
sepulcral de lo mimético.

Sombrío y desarraigado
como un ente que se inicia
en una empresa ficticia
vuelvo la vista al pasado.
Desoccidentalizado
ante las aguas, sereno
como un náufrago, cerceno
nexos con la decadencia
que ha sido mi pertenencia
a un clan demasiado ajeno.

Cuba secreta, confuso
ante el discreto pabilo
de la pobreza, vigilo
a los que se marchan. Cruzo
las fronteras de lo abstruso
y no te encuentro. Mi mal
es duro porque, al final,
siempre regreso a mi cueva
y pido a Dios que no llueva
bajo el cielo nacional.

Partir. Entrar en el arca
mítica. Quemar las naves.
Partir. Olvidar las llaves
y el nombre de la comarca.
No saber si a Dinamarca
o a Nueva York va el camino.
Partir. Abjurar del vino
amargo que nos auxilia
a soportar la familia,
las dos patrias y el destino.

Escindido del boato
insular, en la imperfecta
autarquía de mi secta
he perdido mi retrato.
Agnóstico por un rato
y escéptico por costumbre
me niego a la servidumbre
como un animal utópico
hipertrofiado en el trópico
falaz de la incertidumbre.

A Michael Hernández
y Luis Felipe Rojas.

CARTA DE UN BEODO
A PIERRE KIRILOVICH BEZUJOV

Diles todo esto, alma mía, para que lloren en este
valle de lágrimas y así te los puedas llevar hacia Dios,
porque del espíritu de Dios será lo que les digas
si lo dices ardiendo en caridad.

San Agustín

Yo también quise una prueba
de Dios, y lo reté a duelo
con preguntas, pero el cielo
no me dio la vida nueva.
Yo me dije: nadie lleva
prefijado el desafío
pero, Dios, ¿por qué este frío
espiritual, esta débil
mirada de niño flébil
e inútil frente al Vacío?

Yo quise ignorar la broma
fantasmal de lo primario,
ponerme un escapulario
y dirigir hacia Roma
la vista. Yo estuve en coma
en la sala del prejuicio.
Me deslumbró el artificio.
Reverencié una pintura
y busqué a Dios en la holgura
lúbrica del precipicio.

Pretendí ver a Jesús
en los siniestros iconos
de los templos, donde Cronos
me apartaba de la Luz.
Pero el tiempo lleva sus
criaturas por un trayecto
inefable y lo incorrecto
es pensar que hay una ruta
donde la muerte absoluta
habla un idioma perfecto.

Dios marchaba, sin embargo,
conmigo, y yo estaba ciego;
invocándolo en el fuego
de San Francisco, en el largo
silencio de mi letargo
como una oración de esperma
derritiéndose en la yerma
dimensión del vaticinio
y la voz del raciocinio
era una ciudad enferma.

Yo no estaba solo, Pierre.
Él nunca nos abandona.
Soportar una corona
de espinas para caer
y levantarse, es nacer
con el Padre, y los que eligen
su puerta, al invierno exigen
que concluya, que sea breve
la caída de la nieve
incorrupta del Origen.

20-21 de marzo de 1998

Para Elizabeth Rivas y Alberto Garrido.

APROPIARSE DE TODO

descentrar el vacío ontológico
que condena a los entes a ser entes
y no su anulación / mediante el macrotexto
edificante / el espasmo global / la sacudida
suma y tamiz del diáfano corpúsculo
intocado / no azar / no concurrencia
de clásicos arrimos / operar en la fábula
con los atuendos de la fábula / sin la frivolidad
que espejea aparente genealogía del cosmos
avistar una ínsula que tache
teleológicos ritmos a través del fragmento
para ascender a un epos libidinal
ubérrimo / son escalas tendidas
desde la piedra al vasto
telar de lo absoluto donde la reescritura
de la verdad poética
designa a cal y canto la redención
posible.

AUTODEFENSA DE CAYO MECENAS

A mis amigos romanos Sexto Propercio,
Virgilio y Horacio.

En su oscura pagoda deslumbrante
el maestro deplora manuscritos
lerdos, a posteriori de otros mitos
cifrados en la piedra por un Dante,
un Homero o un ciego vigilante
entre feraces libros. El maestro,
cuando concibe, no prevé el secuestro
que con vestuario de aprendiz se oculta.
A pesar de su continencia adulta
no aprende a desconfiar del menos diestro.

Como una idea intemporal lo absorbe
no tiene tiempo para la riposta.
Si otros agreden, él no los denosta
con fatuidades, les opone un orbe
de bonhomía, una pasión que estorbe
a los que ven fortuna en lo macabro.
Urdir traiciones contra il miglor fabro
que te sostiene, es un taimado vicio.
Lograr que se sostenga el edificio
sobre un puñal, atrae el descalabro.

Experto en subterfugios, el copista
mutila el ave para hallar la esfera,
rastrea lo profundo y considera
que sólo con nombrarlo lo conquista.
Vengarse del maestro, ser la arista
menos visible de la envidia, al precio
que tenga que pagar. Fingir un necio
alegato optimista contra males
recubiertos con íntimos cristales
para no ser el blanco del desprecio.

¿Por qué muerdes la mano que te empuja
hacia el sagrado resplandor? ¿Qué sorna
ancestral te posee y te trastorna
cuando escuchas al prójimo que estruja
vocablos en tu ecléctica burbuja?
Travestido de irónico aquelarre
intentas maldecir a quien desbarre
de tus chanzas e irónicas leyendas
y aún pides que tus pálidas contiendas
contra la humanidad, alguien las narre.

Ignorar a los otros. Ser un dios
sin altazores. Clavetear la ciencia
con alfileres y negar la esencia
que pergeña el maestro. Ser atroz
e inocente diablejo. Total. Dos
partes de cualquier cosa, es necesario.
Sostener la mirada del templario
y que venga el aplauso, la clausura,
el vino, el privilegio, la impostura.
Ser la especie más rara del herbario.

Apropiarse de todo lo apropiable
y acusar de plagiario al que te observa
diseccionar tus frases en conserva.
Traicionar. Traicionar lo intraicionable.
No eres un fraude. No. Tú eres amable.
El déspota es el otro que te ignora
cuando hurtas su espada bienhechora.
¡Si habrá que tolerarte encubrimientos
de veleidades y ofensivos vientos
que habitan en tu caja de Pandora!

Qué perniciosa y natural costumbre
de advertir en los otros tus carencias.
Qué magna procesión de incongruencias.
Qué bufonesco ardid bordea la lumbre.
Augusto: el que se inmola por la herrumbre,
su propia escoria inicua lo estrangula.
No te ensañes, por Dios, recapitula.
Acércate desnudo al que te nombra.
Un árbol retorcido no da sombra.
La fe sin obras no te salva, anula.

HISTORIA DE CRUZADOS

Poeta, tú no cantes la guerra; tú no rindas ese tributo rojo
al Moloch, sé inactual; sé inactual
y lejano como un dios de otros tiempos,
como la luz de un astro, que a través de los siglos llega
a la humanidad.

Amado Nervo

Yo no puedo escribir sobre la guerra
porque sólo conservo en la memoria
falsas reproducciones de una historia
que a veces mi optimismo desentierra.
Concebir esta página me aterra
como pensar que pude haber caído.
Las guerras no rebasan el olvido
y cualquiera es un héroe o un cobarde.
A mí no me llamaron. Ya era tarde.
Los últimos soldados se habían ido.

Eufóricos y osados ante el ruedo
a todos nos cegó la misma farsa
y avanzamos, detrás de la comparsa,
como en un carnaval de sangre y miedo.
Sólo cuando la Muerte mostró un dedo
dejaron de caer los gladiadores
entre perdonavidas y traidores
y se tornó la guerra paradigma.
Sólo cuando la Muerte fue un estigma
terminó el ajedrez de los mayores.

Para la guerra siempre hay un motivo.
El rapto de Briseida es un estorbo
universal, una ración de morbo
interminable en el siniestro archivo
de césares y brutos. Estar vivo
es un error de cálculo execrable.
La guerra no es un virus incurable,
pero a todos los hombres nos contagia:
unos querrán que empiece la hemorragia,
otros, que no castiguen al culpable.

Ninguna vida salvaguarda un verso.
A nadie un verso la razón despierta.
Tanta grafomanía desconcierta.
Ninguna causa vale tanto esfuerzo.
Podrá cambiar la guerra el universo,
pero no sanará ciertas heridas.
Aunque de difidentes y homicidas
estén llenos impúdicos acrósticos,
persistirá el horror de los agnósticos
y crecerá el placer de los suicidas.

Agresores y aliados: neandertales
que año tras año van a las cruzadas
con la cifra infinita de sus nadas
a cuestas, como dones teologales:
los fanatismos también son fatales
como esperar en desolada orilla.
¿Tendremos que ofrecer la otra mejilla
y recibir, con júbilo enfermizo,
el vacuo resplandor del Paraíso,
la perfección que muere de rodillas?

Si al menos tú pudieras, Padre oscuro,
explicarme qué férula ilusoria
despierta en ciertos hombres la mortuoria
idea de enviar hacia lo impuro
de un supuesto principio al que más duro
pueda blandir la espada y al convicto,
si al menos tú escucharas lo interdicto
por el futuro mártir que simula
obedecer al que lo manipula
seguro impedirías el conflicto.

La guerra, para mí, fue un comentario
y el temor de mi padre al documento
que no firmé. La guerra fue un invento
para que no durmiera el vecindario.
Repasar sin aliento algún rosario
a nadie exoneró del crucifijo.
Alguien también lloró y alguien maldijo
a los que regresaron sin medallas
y a los que dirigieron las batallas
de donde no volvió, jamás, el hijo.

Para Carlos Esquivel Guerra.

DIATRIBA CONTRA LA DÉCIMA

¿Quién comprenderá que fuimos autorreferencias grávidas,
urdiendo estrofas impávidas para probar que existimos?
¿Quién negará que accedimos a una yoidad discursiva,
que a la ínsula intuitiva y errática del comienzo
le opusimos, in extenso, una era intelectiva?

LO PEOR PARA UN POETA
ES METERSE EN CASA DE LA PUREZA,
LA PERFECCIÓN, LA ETERNIDAD
Y EL INFINITO. TAMBIEN EL ARTE
SE AHOGA ENTRE SUPERLATIVOS

Vivir atormentado de sentido…
Fito Páez: “Al lado del camino”

¿Estoy en el universo
de paso? ¿Soy lo que ignoro?
¿Qué me empuja a este desdoro
ideológico? Converso
o heresiarca voy, disperso,
hacia el Vacío (¿Pascal?)
¿A quién le robo este mal
razonamiento, esta facha
de filósofo que tacha
cualquier verbo emocional?

Desconozco las fronteras
de la contención, me ufano
por revelar, de antemano,
intelectivas esferas
y me quedo en la rivera
de un monólogo imperfecto.
No vislumbro el idiolecto
que quiero fundar. Tal vez
no lo halle nunca, y después
perdure un virtual efecto.

Dominante dominado
por una trama de citas
sin notas, retomo escritas
frases por mí, en el pasado.
Soy todos los que han quedado
vivos en páginas muertas.
Soy sus odios, sus inciertas
interrogaciones mudas
y abandonaré esas dudas
clavadas en otras puertas.

EL ABUSO DE LA LITERATURA

Para poder vislumbrar lo esencial
no debe ejercerse ningún oficio.
Hay que permanecer tumbado todo el día,
y gemir...

Cioran

Reo de la incompletez,
busca el poeta una esencia
que anule la insuficiencia
peculiar de su avidez.
Subsumido en la embriaguez
hipertélica, redacta
a tenor de la inexacta
realidad, el argumento
que produzca un nacimiento
sobre la cuartilla intacta.

Virtual y perecedero
el intertexto infinito
desnaturaliza el rito
de intentar lo verdadero.
Toda escritura es un mero
acto de fagocitosis.
Incorporar una dosis
de subversión al poema
es como elidir de un tema
literario, la psicosis.

El inquietante diseño
del río que se disuelve,
la palabra que no vuelve,
la desmateria del sueño.
El eidos de lo pequeño
extrabarroco, el precario
y alucinado inventario
de olvidadas escrituras,
¿resistirán las futuras
aguas de lo fragmentario?

Fundar una resistencia
sobre las ruinas del orbe,
desalentar lo que absorbe
el azar, como conciencia,
y escindir de su inmanencia
cognitiva lo imposible,
para que el inmarcesible
paraninfo escritural
más que exceso de lo Real
sea carne de lo invisible.

DIATRIBA CONTRA LA DÉCIMA.
ENSAYO DE REINTERPRETACIÓN

INTRODUCCIÓN

En medio del aquelarre amorfo y asinartético, legitimar lo poético desde la métrica, barre toda lógica a quien narre el discurrir de una estanza. Lo clásico se remansa y, en la abulia aristotélica, medra una apetencia bélica, según lo estólido avanza.

Fracasan las catedrales octosilábicas. Dura bien poco la arquitectura milimétrica. Fatales, los aedas inmortales, atraídos por la sima del metro que los anima, persisten en el ludibrio de buscar el equilibrio en el tedio de la rima. (1)

DESARROLLO

Salvo trópicos (2) ubérrimos y hechizadas cantidades (3), argucias y veleidades pueblan los cauces misérrimos de la estrofa. Los acérrimos juglares y los escribas, de ascendencias emotivas y de linaje sonoro, multiplicaron el coro ahogado de preceptivas.

La sublimación del estro emancipatorio, el sacro devenir del simulacro fundacional, un siniestro replanteo de lo nuestro como discurso hegemónico. Un plañir decimonónico entronizó el indianismo, y el seudonacionalismo derivó hacia un ismo crónico.

Neovanguardias reprimidas por telurismos endémicos, subvirtieron los polémicos esteticismos suicidas. Y paradojas vencidas, por sediciosas tendencias, diagnosticaron urgencias contra una época fatua que desestima a la estatua y sacraliza apariencias. (4)

A pesar de intelectivos diálogos con la neblina, hay una estirpe que arruina los deslindes radioactivos de la poiesis. Altivos coristas de burdo apego a la emoción, desde el ciego ejercicio de la inopia, alientan la vulgar copia gregaria de su alter ego.

CONSIDERACIONES FINALES

Se impone olvidar el pánico absurdo del hermetismo y borrar el aticismo de los clásicos. Satánico, comienza un lapso inorgánico de negación. Preterida, la estrofa comprometida con el destino insular, de una vez debe integrar la sucesión sumergida. (5)

La realidad debe ser tornada espíritu. El dolmen ha de sentir que lo colmen nuestros responsos. Volver a lo cerrado, acceder enardecidos, no obstante.

Enfrentar el verso errante a la incertidumbre tétrica, y devolver a la métrica su plenitud irradiante.

1.- El hecho de la que la mayoría de los cultores de la décima espinela en Cuba se mantuvieran apegados a la tradición del canto a naturaleza cubana y a la exaltación del campesino, como sujeto marginado o transformador del entorno rural, conspiró contra la recepción de corrientes, tendencias, etc. provenientes de las vanguardias artísticas del siglo XX.

2.- Trópico (1930) de Eugenio Florit.

3.- La obra en décimas de José Lezama Lima constituye un cuerpo sin precedentes en la historia de la décima cubana, por su ruptura ideoestética y formal respecto a autores y obras anteriores. Sus décimas se apartan de la saga del siboneyismo en nuestras letras, y del neopopularismo que tendría en Jesús Orta Ruiz (El Indio Naborí) a su máximo exponente. Al diseminar la décima por toda su obra, el autor de Paradiso dignificó la décima, debido a que la ubicó a la altura del resto de su creación, por lo que la estrofa, que ha sido vista como “la hija menor de la poesía”, con Lezama alcanzó los “cotos de mayor realeza” a los que aspiraba. Hay que significar, no obstante, que el hecho de que la décima aparezca integrada a la totalidad de la obra del poeta, y no formando un cuerpo único, influyó en la incompletez de la imagen del Lezama decimista que quedó para la historia de la estrofa nacional.

4.- Uno de los momentos de mayor autenticidad para la décima escrita en nuestro país fue el protagonizado por el Grupo Orígenes, sin embargo, el hecho de que las estrofas escritas por los autores integrantes del mismo aparezcan repartidas a través de sus obras no permitió tener una visión más exacta del fenómeno.

5.- A pesar de que los rasgos de la décima escrita en Cuba por las promociones más jóvenes de poetas en las últimas décadas del siglo XX y los años iniciales de la centuria XXI son: la ruptura respecto a la tradición del canto a la naturaleza cubana, la intelectualización del discurso, el profuso empleo de encabalgamientos, la manifiesta voluntad de renovación en cuanto al par dialéctico contendido / forma, la preocupación por eliminar virtuales fronteras entre el verso libre y el rimado, la búsqueda de intensidades líricas elevadas y el subrayado interés por reflejar las circunstancias socio-históricas del país, con una visión totalmente desprejuiciada, es imprescindible la relectura del fenómeno decimístico insular por parte de poetas y estudiosos, para dar un vuelco sustancial a la estrofa del Cucalambé y Naborí y garantizar su supervivencia.

BIBLIOGRAFÍA

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MATERIA COGNOSCENTE

Los paradigmas han muerto.
Ardieron los incunables.
Ya no hay templos profanables.
Edipo es un nombre incierto.
Los ladrones del desierto
van tras el mismo fantasma
que los exaspera. Pasma
la ontológica presencia
del que vislumbra en la ciencia
un canon que no entusiasma.

Eclécticos y agotados
como lo informe, asistimos
a una época que vimos
mantenernos alejados
de las esencias. Aliados
eternos de la retórica,
sobre la columna dórica
de la tradición ustible,
supimos que era posible
quebrar la visión histórica.

Alguien se proclama hereje
desde un consciente hibridismo
que acentúa el espejismo
de los demás. Alguien teje
sus miserias, y refleje
o no el horror de la turba
triunfará, porque una curva
excita más que una recta,
y ante “lo nuevo” una secta
de mediocres se masturba.

Novedad: yo te conmino
a que te resemantices.
Connotados aprendices
estereotipan lo indino.
Postmodernos de anodino
rostro, mezclan ilusorias
existencias aleatorias
en aras de que la gnosis,
preserve de la psicosis
sus torpes combinatorias.

Incertidumbre teórica.
Disolución del lenguaje.
Estafa = homenaje.
Melopea metafórica.
Neofilósofos de eufórica
vanilocuencia sin ismo,
pecan de irracionalismo
y se atrincheran en Job,
para disfrazar lo snob
de anticonvencionalismo.

Nobles o cínicos, góticos
émulos del alambique
conceptual, contra el que indique
otra ley, somos despóticos.
Hermeneutas y semióticos
propician que el mundo sea
una proverbial marea
de materia cognoscente
que cambia, al cruzar el puente
entre la forma y la idea.

Esporádico y fortuito,
traza el hombre en las paredes
de su caverna, las redes
gnoseológicas del mito:
un animal infinito
que prolonga el aislamiento
del cazador, un momento
de agonía interminable,
en la burda y reciclable
memoria del desaliento.

El hombre es el correlato
del mundo tardomoderno:
quiere negar el infierno,
pero su infierno es innato.
Su existencia es sólo un dato
legitimable, una fecha
aproximada, en la estrecha
rueda civilizatoria,
algo que siembra en la historia
el germen de la sospecha.

Ya el hombre no es la medida
de todas las cosas. Drástica
es su manía sarcástica
de resistir, pero olvida
su alienación contenida
en el devenir despótico
de la sociedad. Caótico,
quisiera huir de sí mismo,
pero su antropocentrismo
lo volvió necio, y exótico.

Es volitivo y simpático
no padecer la belleza.
Si un filántropo progresa,
será mendaz y tanático.
Un siglo melodramático
queda atrás. Otra centuria
exige una nueva furia
a base de nuevos códigos,
¿pero cuáles hijos pródigos
cambiarán la noche espuria?

Fastos de eterno retorno
tras la epistemología
de la sociedad (Cabría
preguntarse si el trastorno
es sólo un pan que en el horno
se quema, o es un patético
vanguardismo) ¿Es tan herético
comprender que no resulta
disparar la catapulta
desde un porvenir hermético?

Hay que desnudar la saga
occidental, es preciso
desterrar el enfermizo
discurso, y la tenaz plaga
mimética que nos traga.
Hay que entrar en el posludio
de una era en que el repudio
a orfismos identitarios
nos convierte en adversarios
del teleológico estudio.

Modernólatras de feria,
urden un abracadabra
que convierte a la palabra
en ardid de la miseria,
sistematizan la histeria
performática: atributo
de un epos irresoluto,
que funda su propia mística
en la conciencia agonística
temporal, que acrece el luto.

Una edad se autoproclama
ulterior y adscribe axiomas
leotrópicos, que son bromas
del astroso panorama.
Todo reposa en la trama
epocal donde, inseguro,
viaja el hombre hacia lo oscuro,
y, émulo de Nostradamus,
persiste en el gaudeamus
autófago del futuro.

Para José Luis Serrano.

SOBRE CASA DE MUERTOS

Frente a la absoluta unidad, la absolutez: condición cínica del texto. Agua en tensión. Verticalidad vs horizontalidad, en el emplazamiento pitagórico, borra lo autobiográfico. Duelo demiúrgico: el escriba y su ofrenda comparten el descenso. Raíz mitopoética que (re)mitologiza un tiempo ahistórico. Ámbito del origen: neotransmutacionismo del escriba. Descenso: interacción de la palabra con el reino anulante de la imagen. Lo simbólico como provocación. Lo mitológico como alegoría. Dionisíaco / apolíneo. Frente a la absoluta unidad, lo (des) armónico. La negación de lo inmutable.

GÉNESIS

En el principio fue el ente velado,
lo incognoscible:
onticidad invisible que autoniega lo aparente.
Lo poético inmanente por desocultar,
la forma traslaticia
como norma profanable.
En el comienzo fue el Lenguaje,
y el intenso devenir,
que lo transforma.

CONCEPTOS POR TRANSCODIFICAR

La creación. Lo disperso
desnudo. Símbolos. Letras.
En el vórtice penetras.
Nómada del universo.
Tu discurso es el reverso
embozado de un paisaje
indescifrable. Andamiaje
sensitivo que traducen
los signos, que te conducen
a un recóndito lenguaje.

TAUMATURGIA

Erguido como el adánico
mártir de un reino perdido,
busca el demiurgo un sentido
perdurable a lo satánico.
Extraer del hondo pánico
al Misterio, un epistema
novedoso, es el problema
de su angustia cognitiva,
por nombrar una exclusiva
realidad en el poema.

ANAGNÓRISIS

Noche dual: extrañeza
del solitario. Distancia
que el hombre y su circunstancia
ontologizan. No cesa
la creación, pero en esa
dicotomía hilarante,
se reconoce mediante
ecos de una ausencia oscura,
y un ritmo interior que abjura
de la sombra dialogante.

La noche de lo absoluto
se alimenta de sí misma,
se babeliza, se abisma
en el cuerpo irresoluto
del poema: pleura y fruto
de una materia fugaz.
Lo absoluto es un disfraz
de conceptos incapaces
para contener las frases
que nadie ha escrito jamás.

HERMETISMO SUPRASENSORIAL

En la sombría dinámica
que la razón prostituye
la palabra se diluye
como una empresa mecánica.
Lo real que se destruye
es un fragmento impreciso
del lago, donde Narciso
reta a Heráclito. En las sombras
yace el paisaje que nombras,
y el fragmento escurridizo.

CONFINAMIENTOS

Poeta gran dios semantiza lo híbrido. Según Pasternak, la literatura... ir en busca del grial a toda costa. Existir no amputa mascaradas / dómine. En el subterráneo accionar del intelecto, escarban frases muertas: acecinar proyecto de transgresión. Creación = pantomima. En realidad dónde radica inicio creacional? Lo dispersivo que precede al big bang de la metaescritura? La mustia operación de confinar. Contrasospecha. Amputar la vehemencia como garantía. Lo autoparódico grotesco, servido en catacumbas? La aberración paradigmática?

DECONSTRUCCIÓN

Deconstruir un paisaje
literario, hacer el juego
a la intolerancia, y luego
incorporar un lenguaje
hostil, presupone el viaje
que la razón estructura.

PLACER-HORROR-DESMESURA
se unifican, y contagian
a los entes que presagian
la muerte de la escritura.

DEMIURGO

Sensorialmente incapaz
para detener el curso
de la historia en su discurso,
el poeta es un jamás
corporeizado, mordaz
ser dialógico, en perenne
profanación de lo indemne
vertido en un orbe incierto.
Voz que clama en el desierto
la traición de lo solemne.

TODA PERFECCIÓN ES SOLITARIA

¿Y la sustancia poética
qué límites del desprecio
retórico hiende? Un gesto
del demiurgo es la extrañeza
ante un oficio que resta
claridades. Frente al cosmos
lo perecedero es sólo
tautología. La imagen
escindida borra el hambre
fugaz, de quien busca el Todo.

¿Qué sucesión de intemperies
atravesar, qué palabras
de reciedumbre inasible
conjuran la delirante
resistencia inmaterial?
¿Qué enceguecidos desórdenes
denostan el aire efímero,
donde lo perfecto anuncia
sus imposibles mansiones
de luz discreta y audible?

¿Tornar al barro, al instante
de la arcilla inteligible,
para disolver preguntas
en extremo incomprendidas;
superar las antinomias
que la conciencia del fatum,
por desnuda cercanía
con el árbol primigenio,
fundó en la noche del ímpetu,
afirma lo intrascendente?

UN PROMONTORIO OSCURO

Ante la página, una línea: X. El término. Un promontorio oscuro. La esquizofrenia del hablante. Textos de ascendencia impersonal. Las fieles paranoias. Muertas? Deslizamientos. (De)construir historias por lo pronto sólo merece un fin: burlar la línea ante la página. Tumefacción. Tumefacción. El cuarto círculo. Aproximarse a los contornos. El erial. En los bordes alguien redacta epítomes. Reafirma el comienzo como parodia de estilo sin estilo. Una línea: X? Negado el Eros, corte transversal a la invención.

LÁPIDA

(Décima boomerang)

POR UNA SUERTE DE BENEVOLENCIA APARENCIAL, ALGUNOS LEGITIMAN VOLUMEN TRAS VOLUMEN, OTROS RIMAN O ANARQUIZAN PALABRAS, SIN URGENCIA. ENTRE AMBOS GESTOS MEDIA LA OBEDIENCIA AL ORDEN, DESPUÉS JUZGUE LA BORRASCA DE LA TEXTOLOGÍA, LO QUE NAZCA: INÚTILES PARODIAS O INCONSCIENTES ESCOLIOS, QUE AL FINAL, SÓLO INSURGENTES VERSOS, ABDICARÁN DE LA HOJARASCA.

FUNDAR SOBRE LA ARENA MOVEDIZA

Superar la ingravidez discursiva y las esencias que soportan existencias vacuas, negar la aridez escindida en el doblez de lo fértil, en la poda consustancial a una moda letal del insularismo, que devuelve al arcadismo la libertad del rapsoda. Vencida por los apólogos de la futurología, siempre falla la teoría ambigua de los astrólogos. Proliferan escatólogos, en aberraciones diestros, y predominan siniestros personajillos con prótesis mentales, que urden hipótesis burdas, sobre los ancestros. Atribulados sofistas, de un presente nada heroico, en su limbo paranoico tergiversan las conquistas teleológicas, y autistas, devotos del egotismo, niegan el antagonismo: ente versus sociedad, como si la realidad encubriese el fatalismo. Zahoríes de renombre, profetas del espejismo sociológico, ante el mismo dilema: entender al hombre. Una sociedad sin nombre medra, umbrátil y abisal, y grafólogos del mal, de naturaleza ecléctica, sostienen que la dialéctica no es un dolo existencial.

LA INGRÁVIDA ESTRUCTURA

Libre de las estructuras (Lévi-Strauss) irreverente, alguien busca un referente detrás de las ataduras del poema y sus molduras. Alguien ignora mediante qué código desafiante, nace el Otro de Rimbaud; si al fin se desvaneció un yo de aspecto inquietante, un nosotros obsoleto, legitimado en la forma que lo histórico deforma. Libre del ente incompleto, hipostasiado en el reto de escribir, niega la décima esa ucronía tan pésima que es la muerte del sujeto.

DELIGTH

El placer que lo imperfecto
causa, es un dictum innato
de los sentidos, un grato
antidualismo, un trayecto
desde el dolor como efecto
de la “terribilidad
poética”, hilaridad
que un yo de estirpe inefable
vuelve desretorizable,
amén de su “yoicidad”.

SOBRE CASA DE MUERTOS

Justo a orillas del Gran Viaje
abolidas entelequias
asisten a las exequias
horrísonas del lenguaje.
Todo no es dolor ni oleaje
ontogénico. Hay un cisma,
mirado a través del prisma
de la realidad poemática,
y una soledad traumática
que empieza por un sofisma.

LOS VIEJOS MITOS

Los viejos mitos se hunden.
Enunciados por la lírica
entran en la zona empírica
del metatexto (confunden
los epistemas). Redunden
o no en contra de una era
que disuelve la barrera
entre el azar y la historia,
ya no puede la memoria
salvarlos de la frontera.

LA ANGUSTIA DE LAS
INTERTEXTUALIDADES

Ante la página escrita
el arquitecto celebra
haber rozado una hebra
de la sustancia infinita.
Pero el goce que suscita
el fragmento, es aparente.
Una cámara inconsciente
de ecos (Barthes) destruye
la ilusión de algo que fluye
sin tiempo reminiscente.

¿Cómo opera la verdad
que subyace en la penumbra
precreativa? ¿Cómo alumbra
los cotos de realidad
poemática? ¿Qué ansiedad
simbólica transubstancia?
Si presupone una errancia
y un reflejo de lo abstracto,
en la intelección del acto
misterioso ¿quién la escancia?

¿Ser una imagen, la punta
gnoseológica del juicio
original? ¿Ser un vicio
lingüístico, una pregunta?
¿Ser la reducción presunta
del arquetipo, un desvelo
fluctuante? ¿Ser el modelo
de una epistemología
inconfirmable y sombría?
¿Ser el cálculo y el vuelo
subitáneo del idioma,
o asumir como una broma
el arcádico desvelo
renovador? ¿Qué consuelo,
al lírico padecer,
puede el aeda ofrecer,
si una época estrambótica
enuncia como semiótica
la monstruosidad del ser?

Ceñido a la perspectiva
del corpus metatextual,
lo invisible irracional
adquiere una forma viva. (1)
La sustancia intelectiva
cristaliza en el proceso
inquietante del regreso
en metafísicas naos,
a la subversión del caos
entendido como exceso.

El caos, un referente
incómodo, en la precaria
realidad originaria
que transcodifica el ente.
Lo autotélico insurgente,
anula la inconsistencia
de una platónica herencia
sustentada en lo emotivo,
y funda un orbe nocivo
del ser como resistencia.

El texto: erial, obituario,
efecto, duda, sospecha,
error sensorial, estrecha
catacresis, cinerario
recipiente imaginario
donde Tántalo agoniza,
desorden que corporiza
el orden, metamorfosis,
aberración de la gnosis,
elogio de la ceniza.

Detrás de la arquitectura
del poema, un visionario
sujeto, trama el rosario
simbólico: la impostura.
¿Se opone la noche oscura
de San Juan, a la moderna
estética sempiterna
de Machado? A quién le importa,
si el texto sólo reporta
una frustración eterna.

Basta ya de simbolismo.
Decir es una falacia
travestida, una desgracia,
un claro filoneísmo
epocal, un atomismo
en tensión. Ni permanece
lo fugitivo, ni ofrece
la emoción otro trayecto.
Sometido a su intelecto
el poietés desfallece.

Condenado a la blancura
del cartapacio, a la frase
artesanal, lo que nace
integra la desmesura.
Lo intraducible conjura
lo traducido. La fuente
origina el recipiente
entronizado en la praxis
de una intrépida sintaxis
que lo invisible desmiente.

Harto de filosofemas,
el poeta manipula
su inconsciente, y disimula
para que parezcan temas
novedosos, los sistemas
tautológicos que invoca;
mientras empuja la roca
de la tradición nefasta,
que casi siempre lo aplasta
sin trascender lo que toca.

Para Alberto Figueiras.

1.- Un texto citado para ejemplificar el fenómeno de la intertextualidad en la décima, en este caso proveniente del cine, es “Alucinaciones de otro paciente Inglés”, poema basado en la novela de Michael Ondaatje y en el inolvidable filme de Anthony Minghella.

LA JOVEN EN LA CUEVA DE LOS NADADORES (CON VOZ ESTENTÓREA): Estoy aquí, donde la luz no llega. Me acompaña el silencio de la gruta y un libro indescifrable que refuta la soledad. El tiempo se disgrega entre las piedras que el olvido riega y no puedo escaparme del Vacío. ¿Por qué no viene nadie? ¿Por qué río si las últimas fuerzas me abandonan? Las palabras que escribo me traicionan. Afuera hace calor y tengo frío.

EL OTRO PACIENTE: Hana: léeme un poco, hasta que muera. La sombra está cubriendo el monasterio y yo no puedo más con el imperio de la infelicidad que me lacera. Ella está en la caverna, yo en la espera de una luz que me guíe hasta los rudos petroglifos insomnes como agudos recuerdos. Ella duerme en la colina, sin lámparas de auxilio ni morfina para avivar sus antebrazos mudos.

HANA: Aumentaré la dosis que me pides, contra mi voluntad. Después de todo yo no soy más que el último recodo, y nada impedirá que tú me olvides. He alargado tu vida con ardides, pero la vida no es ninguna treta que puedo prolongar bajo la escueta mirada de la niebla que me apura. Adiós! Vete con ella hacia la oscura inmensidad. Yo fui tu marioneta.

ATORMENTADO DE SENTIDO

descender / discurrir
en lo solar / en el desierto / entre las sombras
transitivas que acedan las palabras / el ámbito
de y contra lo brumoso
perceptible en legiones de espejismos / para sostener
el candelabro/ la rosa de wells/ el graal.

hacia la encina de cibeles
hacia el anillo gnóstico
hacia la vastedad del nacimiento

desciendes / antípoda /
alma - halcón de la noche
porque es hora de arriesgar el laberinto
y bajar
quijano
a las fraguas de la contradicción
y de la duda
a la imposible gruta de montesinos
como un demente alabardero de dios.

DISCURSO PERIFÉRICO

Contra la mímesis,
contra la aparente audacia periférica,
el centro desligado de viles estructuras.

Lyotard: lo postmoderno es ilusorio.

¿Problema? ¿Transgresión?

A-B-U-R-R-I-M-I-E-N-T-O

La creación no suple el aislamiento de los contemporáneos / El velorio de la modernidad es más notorio / en su espectro ideológico / Un retrato / desde lo transhistórico / es inmundo.

¿Es necesario hallar, en lo profundo,
los nuevos paradigmas del relato?

ESPACIO INTERIOR

Vivo un espacio interior
y un tiempo que apenas fluye.
¿Seré esa conciencia que huye
hacia un mundo superior?

Alberto Figueiras

Toda pregunta es un mito
que rebasa la memoria,
su encarnación en la historia,
su noción del infinito.
De preguntar está ahíto
el hombre y, sin dudas, halla
respuestas,; pero que vaya
a comprenderlas es falso,
porque siempre hay un cadalso
al final de la batalla.

Su batalla: el desconcierto
de imprimir sobre la roca
la anulación que le toca
por herencia. Estar despierto
como el mar ante lo abierto
y desmesuradamente
contradictorio, es urgente;
pero lo abierto refuta
que no hay verdad absoluta
más allá de lo existente.

La realidad no es frugal
porque esté en la superficie,
ni porque con ella inicie
el cerco de lo fatal.
La irrealidad de lo Real
nos impone el desafío
del heraclitano río
larval como el Alma Mater,
para no entrar en el cráter
que nos conduce al Vacío.

No hay pasado ni futuro,
y saber de dónde viene
la humanidad, ya no tiene
importancia. Es inseguro
formular otro conjuro
como deshacerlo. El reto
está en violar el decreto
absurdo del porvenir,
no en el acto de asumir
la vida como un secreto.

No hay secretos. Todo ha sido
reinvencionado. Por obra
de lo Innombrable, recobra
lo no nombrado sentido.
Renombrar lo que ha perdido
vocación de permanencia
no es humano, en apariencia,
sino un destino diverso
y único del universo
para proteger su esencia.

Pero renombrar lo escrito
por la tradición vehemente
significativamente
implica anular el mito,
elidir el monolito
verbal y fosilizado.
Lo que puede ser nombrado
con palabras y abolir
la sospecha de existir
deberá ser renombrado.

¿Cuál es la esencia del Todo?
¿Acaso es otra pregunta
hundida en alguna punta
de la realidad? ¿No hay modo
para evadir el recodo
intelectivo? ¿Escapar
de tal hábito es errar,
por temor a que un naufragio
se convierta en el presagio
de que no existe el Azar?

¿Qué es lo profundo? ¿La audacia
aparente o el dominio
ulterior del raciocinio?
¿Qué es lo profundo? ¿La Gracia
concedida o la falacia
del hombre contemporáneo?
¿El asombro momentáneo
que nos produce un requiebro?
¿El corazón? ¿El cerebro?
¿La eternidad? ¿Lo instantáneo?

ATORMENTADO DE SENTIDO

A pesar de sí mismo y los fracasos
que corrompen su espíritu nihilista,
con la paciencia de un miniaturista,
alguien busca el sentido de sus pasos.
Los símbolos que ha visto son escasos
y no lo asiste su clarividencia
para diseccionar la resistencia
de los significantes ontológicos,
ni puede comprender los paradójicos
axiomas que proscriben su existencia.

Traducir, entender, fijar la esencia.
Reinvencionar un universo exhausto.
Venderle el alma al diablo como Fausto.
Transgredir lealtades con violencia.
El hombre se resiste a la inocencia
porque su vanidad lo ha vuelto crítico.
Azorado ante un reino tan mefítico
que lo reduce a un pálido argumento,
ni las falacias del conocimiento
le pueden aliviar su dolor mítico.

La luz suprasensible que bordea
el alma de las obras del vidente,
la santa indiferencia del creyente,
el icono contrito que gotea.
La conexión superflua de la oblea
con textos donde exigen que desuelles
al prójimo, la ciencia de los reyes
para ordenar quién muere en el combate,
el parafernalismo del orate
que, al suplicar monedas, dicta leyes.

La predisposición de la creatura
a integrar las heréticas legiones
de la contemplación, le otorga dones
administrados por la dictadura
de un ser incognoscible. La fisura
entre el Uno y su copia, es un exceso.
¿Quién es el heresiarca: el más poseso,
el sibarita o el bifronte abad?
Esclavizado por la inmensidad
de Dios, el hombre es un monarca… preso.

¿Para qué desgastarse en palimpsestos
que no devolverán una milésima
fracción de plenitud? ¿Por qué esta pésima
manía de volver sobre los restos
de la felicidad? ¿Pueden los gestos
desempañar la imagen promisoria
que anebló la tristeza? Perentoria
respuesta busca el hombre a lo capcioso,
a pesar de sí mismo y del astroso
dislate incomprensible que es su historia.

Desconocerse en una larga fila
de imágenes: angustia del ignaro.
Morir, sin entender el desamparo
que es la posteridad, nos aniquila.
¿Y es que hay algo anterior, que no asimila
un ámbito del post, de lo no ha sido,
aunque ya fue sin dudas? Desprendido
de un suceder que no sucede, el ente
no aspira a ser del iceberg la demente
visión, sino el cristal que yace hundido.

Señores: no es que arrecie lo inconexo
de la modernidad, ni que las rosas
ya no tengan sentido, es que las cosas,
por inactividad, pierden el sexo,
y entenderlas requiere hallar un nexo
con su origen oscuro. De algún modo
las cosas retroceden, van del lodo
genésico al Aliento que edifica,
y se destruyen frente al mar que abdica
para anular lo idéntico. Eso es todo.

Como el pretexto que en la alquimia el sabio
arguye, convencido del misterio
que lo perpetuará, prudente y serio,
un fantasma consulta su astrolabio.
Honda es la noche que desvela al sabio
y al necio aturde con visiones mudas.
Serio y sobresaltado como Judas,
que nunca probará su aperitivo,
en algún aposento intelectivo
alguien siempre es vencido por las dudas.

Por todos los aedas libre Homero
hexámetros de díscola sintaxis,
y alguien le rectifique que la praxis
en soledad no es rito valedero.
¿A quién preposterarle el desafuero
semántico? ¿A quién mostrar un hilo
para que Egeo duerma más tranquilo,
cuando a la embarcación la empuje el austro?
¿A quién llevar, con devoción, al claustro
las aniquilaciones del estilo?

Agotados discursos sin idioma
—los ineptos definen y reducen—.
Sólo hondos espíritus traducen
el cansancio aparente que retoma
su verbal mármol de una edad en coma.
Sólo entelequias ven lo pitagórico
como una plenitud de lo teórico
y no como cancela del lenguaje.
Hay un sentido oculto, hasta en el viaje
interior, del instante metafórico.

Si ya todo está escrito, si se abstrae
la página al cifrar “lo novedoso”,
¿para qué insistes, hacedor morboso,
en tu grafomanía que no extrae
la aguja del pajar? ¿Para qué atrae
tu adúltero lenguaje el panegírico
de los contemporáneos? Ente empírico
que lo imaginarás todo de nuevo,
si tu horror al Vacío es tan longevo,
¿por qué persisten en llamarte lírico?

En las postrimerías del lenguaje,
discurrir en estrofas es patético
porque aireado el oficio cinegético
de la creación poética, el trucaje
que fantasmagoriza el andamiaje
versal, por tremendismos se deforma.
La métrica aventura no es la norma
para enjuiciar escribas con justeza.
Sustentar un efluvio en la destreza
del artesano, no es vencer la forma.

Hilar tiempo es posible desde ruecas
interiores, que fijan el discurso
a la extrañeza, aislado del transcurso
escarnecido por palabras huecas.
Para el gremio asentado en bibliotecas
lo eternizable es un delirio crónico.
Sólo por espejismos lo canónico
es exterior, pero las estructuras
sinuosas, laberínticas, oscuras,
confunden al intérprete daltónico.

Las teogonías de Egipto, las doctrinas
de la esoteria, el peripatetismo
filtrado por Eleusis, van al mismo
tronco del árbol de Megara, en ruinas.
Los dogmas, las herejes disciplinas,
el panteísmo de la emanación,
¿a quién van a curar de la razón,
esa metempsicosis de la fe?
¿Para qué tanta histeria y para qué
atarse al banco de la erudición?

La perfección, el óntico dominio,
crea su proverbial imaginario,
y el celador escoge del bestiario
un ser dual e induce su exterminio.
Escoger, encarnar el patrocinio
de una especie, una cifra, un inmanente
acto de traspolar lo resistente
a la nomenclatura de unas frases:
hoy sabemos que sólo son disfraces
de un corrosivo arúspice impotente.

En La estructura ausente, Umberto Eco
describe el esqueleto de la obra
como signos en íntima zozobra:
una estructura es, por su eclipse, un hueco;
y añade, a pies juntillas, que el enteco
universo es un corpus excesivo.
¿Lo ausente contradice el sensitivo
fragmento de raíz sobreabundante?
¿Hay algo cierto que no sea flagrante
summa, derivación, logos, motivo?

Por una posesión irrealizable
los signos tergiversan las ganancias
de alguna dimensión que nuestras ansias
alcanzar no han podido. Lo inmutable
hace tiempo dejó de ser confiable.
Pergeñar signos ya no nos preocupa.
Saber cómo el demiurgo los agrupa
o les da nombre no es asunto nuestro.
La creación es algo más siniestro
que leer el Zohar con una lupa.

Los textos revelados, la palabra
del Profeta, los folios alcoránicos,
las tablas de Qumrán y los satánicos
versos: todo responde a una macabra
genealogía que se descalabra
cuando lo subyacente, la estructura
profunda —según Chomski— se fractura.
Toda esa dispersiva concurrencia
mental, ¿podrá inducir a la obediencia
sin renegar de la Literatura?

¿Abjuramos de qué? ¿De quiénes? ¿Cuáles
renunciamientos nos harán ubicuos?
¿Renunciar y no huir de los perspicuos
senderos que los tristes inmortales
descaminaron antes? Sustanciales
peligros sólo un verbo los evoca.
Entre lo desandado y lo que toca
la intelección, una delgada hebra.
Renunciar no es ceder, pero celebra
si a veces te confunden con la roca.

Retórica, estilística, hermenéutica:
esdrújulas semánticas oscuras.
Idiotizada por las escrituras,
engendra la creación su terapéutica.
Subsume el esplendor de la mayéutica,
al hierógrafo, en vanos tecnicismos.
El texto es un desborde de guarismos
y el intérprete un reo de la alquimia.
¿Para qué pretender una obra eximia
si la saludarán con eufemismos?

El poeta de hoy siembra fronteras
que transmutan la hybris en pastiche
y el crítico en la rima ve un fetiche
donde ya no susurran las esferas.
¡Nuevas estrofas para nuevas eras!
—proclaman adversarios de lo retro—.
La estanza, ciertamente, no es un cetro
que el poema total a erigir vaya,
pero, aunque inventen otra ciencia gaya,
a nadie extrañará que vuelva el metro.

Preguntas. Apotegmas. Signos. Temas.
Escritura. Traición. Poder. Psicosis.
Fértil, por obra y gracia de la gnosis,
el hombre colecciona epifonemas.
No resuelven sus íntimos problemas
las palabras, desastres fugitivos.
De tránsito en el bodrio de los vivos,
la realidad le dicta que proteste,
y morirá por ella, aunque le cueste,
abjurar de sus hábitos gnosivos.

Para Dayamí Pupo Ávila.

Más allá de las arenas reminiscentes,
que emergen como símbolos para el ojo dispuesto,
son decretados los márgenes de una aventura insólita:
el perturbador deseo de acceder a los límites.

Todo poema nombra la realidad evanescente
que se aproxima a la resemantización de las fronteras,
un ideal transmutativo del todo irracional
o suerte de genealogía del error
que se apropia febrilmente de nuestras obsesiones.

Pero más allá de los espacios alegóricos,
donde el ente se reafirma como potenciador del hibridismo,
el Poema se asocia a la entidad desde el submundo;
no por razones tanáticas o goce de la destrucción
sino por semejarse al ocio placentario
que lo remite al irrecuperable esplendor de los comienzos.