Bitácora
de la tristeza
PREMIO
IBEROAMERICANO
CUCALAMBÉ 2007
Publicado por
Sanlope
En la imagen, del 2008, Besú lee sus poemas en el Catauro de la décima, encuentro habitual de escritores en el programa de las Jornadas Cucalambeanas. Foto: Waldo González López.
Alexander Besú Guevara (Niquero, provincia de Granma, 1970), escritor y director de programas en la local emisora Radio Portada de
JURADO
Roberto Manzano
Roberto Zurbano
Alberto Garrido
EQUIPO DE REALIZACIÓN
Edición: Alberto Garrido Rodríguez
Diseño: Yoel Almaguer y Miguel Ángel Peña Sánchez
Composición: Yoisel Ricardo Peña
Corrección: Niurka Dovales Cruz y Lucy Maestre Vega
Impresión: Andrés Sao Téllez
PRÓLOGO
BITÁCORA CONTRA
Por Alberto Garrido
Premio C
asa de las Américas
Lo confieso: no me gustan los prólogos. Suelo saltarlos olímpicamente y meterme en los textos para sudar, soñar con los amores y rabias del poeta. Siempre (o casi siempre) es mejor el libro que su prólogo y sé que no será éste (que escribo por encargo, por la obligación de haber sido por error de alguien el presidente del Jurado del Premio Iberoamericano Cucalambé 2007, y por haber premiado sin injusticias a Bitácora de la tristeza) la excepción. Por tanto, el derecho a irse o a quedarse en estas páginas, inteligente lector, no debo ofrecerlo.
Pase a los versos y que levante la mano la poesía, el corazón del poeta. Descubra cuánto de ese hombre en medio de la multitud y terriblemente anónimo (universalmente anónimo) que somos nosotros tiene este poemario. Bitácora de la tristeza ganó el premio más codiciado de la décima escrita en Hispanoamérica: un premio que, libro a libro, ha sedimentado un prestigio peligroso: el de competir (en medio de un ámbito poético y crítico de corrillos literarios que privilegian el verso libre) con los mejores libros que se premian en cualquier concurso importante de poesía en el país.
Sin embargo, esto no declara aún las mejores bondades de este cuaderno, si estamos de acuerdo en que la poesía cubana está sufriendo uno de sus peores declives, entra las cuerdas flojas de la tropología ininteligible, el remedo filosófico y filológico y el coloquialismo desvitalizado. Incluso la décima escrita parece acercarse al callejón sin salida del puro experimentalismo que convierte al poema en artefacto, en manierismo sin sentido. Resulta interesante observar que, a pesar de que la décima peligra al caminar hacia un punto ciego, ha sido bueno bañarse en el río heracliteano: la décima de los 90 del pasado siglo y de los primeros ocho años del nuevo milenio es nunca la misma. Hubo una voluntad neovanguardista y neomodernista en sacar del molde a ese estrato que apenas evolucionaba desde su paroxismo literario en los siglos de Oro, en hacer que la décima fuera dinamitada, regurgitada. Se intentó incluso (se intenta aún, véalo en este poemario) lo imposible, destruir su estructura, su esqueleto primario; hacerla parecer verso sin cárcel: demoler su apariencia ilusoria de hijo pobre y bastardo. Indudablemente, la razón está en que los mejores experimentadores de la décima escrita en los últimos años eran poetas, en que esa pobre definición que divide a los poetas y a los decimistas había sido borrada en el acto creativo. Este acto de reivindicación de la décima que se hizo fuerte en los años 90, tuvo paradigmas anteriores: Lezama Lima, Nicolás Guillén, Eliseo Diego (sus décimas son lo mejor de este grupo), entre otros. Ellos fueron adelantados.
Es cierto que el Premio Cucalambé ha favorecido los cuadernos que apuestan por la transformación y el experimento, y esto ha hecho que muchos (sobre todo entre los más jóvenes poetas) crean que lo que premia este concurso es el Camino de la décima, cuando en materia de poesía no hay un solo camino (tal vez por eso la poesía pueda alimentar, aliviar, pero no salvar), sino muchos meandros, océanos, brújulas. La décima corre el peligro de contraer esa enfermedad que ya está azotando la cuentística actual (según los cuentos premiados por algunos importantes concursos nacionales): dar la impresión de que todos salen del mismo molde, de un alambique literario donde todos se copian, repiten las mismas estructuras, palabras, símbolos y vicios, lo que llamamos vanidosamente un estilo. Ya esto lo habíamos advertido Carlos Tamayo, Jesús David Curbelo y yo cuando premiamos en el año 2005 las excelencias de Toque de queda, el poemario de Carlos Esquivel que sobresalía como el Everest entre los demás textos, un aluvión de manuscritos (la frase es de Curbelo) cuyas coincidencias temáticas (le religiosidad del discurso, las alusiones a la antigüedad clásica, la angustia) parecían obedecer, en la mayoría de los casos, más a una retórica de época que a auténticas inquietudes conceptuales de los autores.
Afortunadamente, en los dos últimos concursos de décima en los que he participado como Jurado (el Cucalambé, ganado por Bitácora… y el Décima Joven de Cuba, que premió al hermoso cuaderno Cuerpo de isla sordomuda, de Diusmel Machado) he notado con alivio que al menos en los textos vencedores hay una voluntad de resistencia a seguir el río revuelto de la poesía cubana actual.
Descubrir Bitácora de la tristeza fue como entrar de nuevo a la tierra prometida de la décima escrita. Ciertamente, tiene todo lo que tuvieron los últimos libros premiados (la arquitectura postmoderna, la fusión intergenérica, la irregularidad métrica, la presencia del mito y el palimpsesto). Pero tiene más, por encima de la retórica postmoderna y desontologizadora que puede bajo los mismos ingredientes producir la poesía más insípida. En realidad, Besú es un poeta de médulas que han gloriosamente ardido; no finge el llanto y la risa, el dolor y la esperanza. Y lo que solemos nombrar corazón, pulso o madera, eso que es inefable, aflora sin pedir permiso, viene sin ingenuidad a sajar la poesía, la vida.
Logra este volumen ser moderno sin volverse ininteligible, consigue esa calidad del sedimento lírico donde se amalgaman las ganancias poéticas de los maestros (El Cucalambé, Florit, el Indio Naborí, Eliseo Diego) y de los mejores decimistas actuales.
Pero su mayor virtud está en ser un libro personal. El poeta escribe para sí, y sin embargo testifica. Su coloquialismo no es una técnica, sino esencia. El diálogo entre la ciudad y el hombre se vuelve subversivo y traumático, pero sobre todo raro y bello. El poeta no está en su torre; aquí es el hombre de la multitud, el que bajo el cielo y la lluvia reúne los pedazos dispersos de la patria, el que la devuelve, hecha poesía, a eso que llamamos universo.
Alberto Garrido
DE
A mi madre
¿Cómo vas a poder con la inefable
tristeza que en silencio te devora?
Ronel González
JURAMENTO DEL PERJURO
A mi buen amigo Frank Castell
La ausencia puede ser el detonante
el hontanar de todo la dolida
confirmación que hay golpes en la vida
tan fuertes… Yo no sé si hay limitante
que pueda detener esta alienante
y turbia desazón esta salmodia
Odio la soledad como ella me odia
Siempre seré ese arqueólogo que escarba
para exhumar su cita con la larva
de la tristeza y su brutal custodia.
¿Cómo era, Dios mío, cómo era?
Juan Ramón Jiménez
PRIMEROS APUNTES COMENZANDO ENERO
Tocan a la puerta, ¿es ella o su luz?
Paco Mir
DOMINGO UNO
………………….Tengo un dejo
de tristeza en la memoria
Una vocación de escoria
me acompleja
…………………..(¿es un complejo
o un desengaño muy viejo
y proscrito?)
……………….Hay un reclamo
de alcohol que luego derramo
como derramé mi suerte
Tengo un e-mail que me advierte:
No te @sustes……yo te @mo
Nadie firma
…………………Sólo es eso:
una lejana advertencia
una trivial insolencia
de alguna internauta
……………………………es eso…
(me repito)
………………..sólo es eso…
un cibernético daño
Alguien sabe que te extraño
y se burla
………………Todo acaba
Escucho golpes de aldaba
contra mi puerta
……………………….¿otro engaño?
LUNES DOS
……………………………………………………Todos mis músculos boicoteados Son ilógicos mis apuntes cronológicos…..Mis oníricos opúsculos se llenan de unos minúsculos cíclopes y de una erótica excomunión…..La isla exótica que protege tu dialéctica no es más que una masa ecléctica entre berberisca y gótica
Gracias a aquella ley sálica soy un remedo nostálgico y harapiento…..Lo neurálgico está en tu ausencia vandálica…..Queda una angustia metálica sin ti sin tu fe católica sin tu impostura diabólica…..sin tu claustrofobia clínica…..y sin tu palabra cínica esdrújula y melancólica.
MARTES TRES
……………………La soledad
a mi edad es muy nociva
La ansiedad y su diatriba
también corrompen mi edad
La radio anuncia
………………Ansiedad
por Albert Hamond
………………¡qué espanto
me produce el desencanto
la paranoia
el dolor
y el terrible desamor
que le tengo al esperanto!
La radio sigue impasible
poniendo música
...........................Siento
a lo lejos un lamento
doloroso
...............irrepetible…
¿Es mi lamento?
…………..¡Imposible!
Es la locura
…………..dañinas
reminiscencias en ruinas
que eternizan su conjuro
Enero se vuelve oscuro
aunque hay luces clandestinas
MIÉRCOLES CUATRO
………………………Este día
es terriblemente largo
Hoy estoy bajo el encanto
de mi botella de sidra
Tu olor sigue en la cocina
en el portal…..en el closet
en el techo….. en los relojes
y en el refrigerador…
¿por qué los miércoles son
así: tan desoladores?
Hay nubes…… Signo agorero
de la rebelión del barro
Si llueve habrá más letargo
más ausencia……más silencio
Mi vida es como mi pueblo:
ambos son un desatino
Me hace falta algún sonido
que me haga latir la sangre
o una muchacha asonante
que repare mi biorritmo
JUEVES CINCO
…………………………Alguien insiste en mi puerta….me importuna…..Si no doy señal alguna…..¿por qué coño no desiste?.......¿no sabrá que estoy muy triste?.......¿no adivina que estoy loco de no verte…..que te invoco como a una santa innombrable……y que se ha hecho incontrolable mi desespero barroco?
¿Ignora que siembro rosas con un fin oscurantista y que me hice decimista para decirte estas cosas?......¿no oye mis escandalosas imprecaciones?.....¿mi mal humor?......¿mi forma letal de exteriorizar la furia al faltarme tu lujuria multiorgásmica y ritual?
VIERNES SEIS
…………………..Recuerdo hoy que fuimos una
pareja que se amaba sin permiso:
dos jóvenes rodando por el piso
o en la hierba……o al dorso de la luna
Éramos dos felices sin fortuna
jugando a la adultez……jugando al ego
jugando al desamor...… (fue en ese juego
donde uno de los dos ya no fue amable
y se hizo lejos……casi inalcanzable
—hijo bastardo del desasosiego—)
Hoy sólo somos dos desmemoriados
con un ogro demente en la conciencia
y que sufren la misma penitencia
frente a la soledad: arrodillados
Dos desertores…….dos amotinados
contra el corso de la literatura
Hoy somos dos enfermos de amargura
que ya no piensan que la vida es buena
Hoy somos dos adictos a la pena
que se repiten que la vida es dura
SÁBADO SIETE
……………………Hoy al verme entre tantas privaciones y carencias sin mis dones esotéricos inerme… pedí que intenten hacerme llegar algo de esta lista:
1- un líder esnobista
2- un libro sugestivo
3- algún preservativo
4- un pastor adventista
5- un pequeño atolón
6- la magia de Houdini
7- un sorbo de Martini
8- un gato polizón
9- una luz de neón
10- una choza habitable
11- una loca inestable
12- un sermón en latín
13- un crucigrama…
¡En fin!......La lista es interminable
DOMINGO OCHO
…………………No hay trazos
de nobleza en mi blasón
Vuelvo a ser el anfitrión
de la tristeza……No hay plazos
Vuelven los aldabonazos
contra mi puerta…….Me asedia
media vida de tragedia
sin derecho a transgredir
(¡y me queda por vivir
la otra media!)
Se vuelve a nublar enero
Vuelvo a ser un hombre solo
Mi locura rechazó lo
esencial:…..un asidero
Vuelvo a ser protervo y fiero
malhablado y prepotente
Vuelvo a ser un indecente
y vuelvo a gritar tu nombre
para volver a ser hombre
nuevamente
LUNES NUEVE
………………………Mi casa es de menthol…..Mi casa es un silencio sin motivos…..una vieja colonia de nativos que se embadurnan la expresión del sol……Aquí hace falta un tango…..un caracol…..o la elocuencia de cualquier rapsoda…..Aquí está haciendo falta una pagoda llena de signos y pictografías…..de trazos crípticos y alegorías que aludan al momento de la boda.
Mi casa guarda zombies y baúles…..y un asesino universal en serie…..Mi casa es una orgía a la intemperie bajo la sombra de los abedules…..Aquí hacen falta lámparas…..huemules…..el júbilo mensual de las remesas…..aquel video donde tú me besas…..o la coraza de un guerrero frigio…..Y aunque queda muy cerca del prodigio…..mi casa es casa cuando tú regresas
MARTES DIEZ
…………Luz…..Amanece
………………………………….en los vitrales…..Mi cuarto
huele a monasterio....a pena
………………………………….terca…..mutante…..y jovial
Un sol de provincia llena
………………………………….esta casa fantasmal
El próximo viernes trece
………………………………….me armo de valor y parto
¡Dios…..cómo se te parece
………………………………….este lamento!.....Estoy harto
de esta tristeza que vino
………………………………….a desovar y no acaba
Ayer hice un desatino:
………………………………….en el lugar donde estaba
la mata de Crisantemo
………………………………….sembré asustado mi fobia
Solo a dos cosas le temo:
………………………………….a este no-estar de mi novia
y a ese toque repentino
………………………………….y siniestro de mi aldaba
MIÉRCOLES ONCE
Aguacero
El aire se polariza
La gente se atemoriza de tanta humedad
Hoy quiero
que la muchacha que espero traiga luces
Se me agotan las reminiscencias
Brotan los relámpagos
Diluvia
Mis lágrimas y la lluvia se han aliado
y me derrotan
Y yo sigo
en esta sala
rodeado de soledades
sosteniendo las mitades de mi blasón
Rota un ala
Ahí va mi última bengala contra la noche
Qué incierta
qué desgarrante
qué muerta
y gris
es la dinastía de la lluvia
¡Todavía
alguien golpea a mi puerta!
¿Es este día en que todos los que han muerto
se vuelven a morir conmigo?
Juan Gelman
VÍSPERA DE VIERNES TRECE
Para Tony Borrego
y Freddy Laffita, el predicador.
Vamos…..muerte…..Los cosméticos
no te servirán de nada
La mueca desmesurada
no es un disfraz…..Son heréticos
esos hechizos miméticos
que una vez penalizamos
Ya pesa el tiempo…..Los gramos
del tiempo en la misma pose
Este será un jueves doce
memorable…..muerte…..vamos.
Muerte…..vamos…..Traigo prisa
Te llevaré a mi caverna
Soy el animal que hiberna
todo el tiempo…..Soy tu visa
Yo engañé a la pitonisa
y ella decidió tu suerte
Ahora soy yo el que revierte
la eternidad…..sus alcoholes
Bendito cambio de roles
Vine por ti…..vamos…..muerte
LEYENDA
¿Por fin quién eres?.....¿eres un fetiche?
¿algún misterio antediluviano?
¿serás acaso un rito tibetano
o los giros violentos de un derviche?
Tal vez eres un póster…..un afiche
de alguna estrella porno…..extraditable
Quizás el ultimátum sólo dable
a aquellos desertores de tu secta
La forma de ausentarse más perfecta
de un mundo individual…..inhabitable
MI VIEJO Y EL MAR
...porque, padre, en enero te moriste.
Carilda Oliver Labra
13 de enero…..te fuiste
padre mío…..te esfumaste
Te hiciste roda y codaste
te hiciste estela…..te hiciste
nao de maderamen triste
y crujiente…..Navegar
de puerto en puerto…..Atracar
Ir de taberna en taberna
hasta vararse en la eterna
neblina de la pleamar
¿Cómo detengo esta furia
esta lágrima en el ojo?
Hoy el mar se ve tan rojo
padre…..como tu hematuria
Qué naufragio..... qué penuria
qué golpe de mar terrible
El mar es tan inasible
tan hostil e imperativo
que es imposible estar vivo
con tanto mar……Imposible
¿Qué es mi padre?.....¿algún druida
advenedizo y pelágico
que murió de un pase mágico
un viernes trece?.....¿la huida
de una gaviota aterida
manchada de óxido y brea?
¿un birreme que bojea
su propio dolor…..tan recio?
No…..Mi padre es sólo un pecio
Un rehén de la marea
Mi viejo y el mar…..La espuma
salitrosa y repulsiva
Mi padre va a la deriva
sobre un tronco de jocuma
La muerte…..la húmeda bruma
el mar antiguo y redondo…
Todo parece tan hondo
Es lo mismo…..Me confunde
Se hunde mi padre…..se me hunde
13 de enero…..Hasta el fondo
PALABRAS DEL PAJE
La muerte……siempre la muerte
La muerte yace……..conmigo
Alberto Garrido
Para Jorge, Alexander, Eduardo, Roger
y Alejandro, mis cómplices de Guisa.
Sé que eres tú quien ejecuta el acto
prestidigitador…..Tú…..la que orina
de pie como un varón…..Tú…..la asesina
Yo sólo soy tu paje…..Ése es el pacto
Tu oficio ambivalente es inexacto
como el tizne indeleble de tu marca
Alguien te dio una autoridad de exarca
bizantina…..Quizá mucho mayor
Y tú disfrutas el cesáreo honor
de ser la que decide…..la matriarca
Yo soy el que te cuida…..el que penetra
en tu cenote hediondo y lo acomoda
Aún la reencarnación no está de moda
es sólo un sueño de la petimetra
Al menos puedo descifrar tu letra
tu pedigrí humillante…..tu Alter Ego
Podrás llenar de huesos tu talego
podrás citar a Buda o a Confucio
No…..Yo nunca te haré el trabajo sucio
Yo sólo soy el paje…..Yo me niego
Tú harás proselitismo en la venduta
y en el ágora harás proselitismo
No importa donde lo hagas…..Es lo mismo
Es marketing…..Yo fui el primer recluta
(Pobre inmortal que desalmada y bruta
perdió el amor y se perdió el respeto) *
Tú harás que no funcione el amuleto
el tótem…..el resguardo……..Todo falla
contra tu invicta y cínica azagaya
y el temple de tu inmune parapeto
De nuevo eres noticia:…..un reportaje
al pie de la maqueta de Sodoma
Nada que ver conmigo o mi genoma
(No sé di dije que yo soy el paje)
Le has disparado a todo…..al fuselaje
de las cigüeñas…..al subsuelo…..al yodo
de la sal…..al orgasmo…..al electrodo
al pasto submarino…..a la escafandra
y al pulso tormentoso de Alejandra
Pizarnik….……Ya le has disparado a todo
¿Cuándo nació este miedo monolítico?
El tiempo es sólo una cuestión de números
Según el esternón…..según los húmeros
su origen se remonta al paleolítico
Tu acento pobre…..sin valor diacrítico
tu amenaza raigal…..casi jurásica
hacen de ti la marioneta clásica
de exagerada proyección escénica
Eres una señora fotogénica
con una hermosura étnica…..caucásica
Yo fundiré la plata y el vanadio
para que no sospeches de mi alquimia
pero cuando comience la vendimia
yo te desafiaré en tu propio estadio
Yo me rebelaré…..Dirá la radio
resumiendo el final de la reyerta:
“Murió la emperatriz…..Se ha vuelto incierta
Su matador declarará su euforia
La muerte rígida en la desmemoria
ajusticiada por su paje…..Muerta”
* Distorsión de estos versos de Silvio:
“Pobre mortal que desalmado y bruto
perdió el amor y se perdió el respeto”
MISTERIO DE LAS TRES ESQUELAS
ENVIADAS POR ALGUIEN QUE (SE SUPONE)
SOLO TIENE ALGUNAS HORAS DE MUERTO
PRIMERA ESQUELA
Aquí la carne no dura
mucho
……….Aquí se desmejora
No hay transgresión
………………………Nadie implora
nadie blasfema ni augura
Aquí la literatura
no la escriben……la predicen
los eremitas
………………….¡Oh, please!
…………………………………....(en
cualquier idioma hay gemidos)
La muerte no tiene oídos
como dicen
SEGUNDA ESQUELA
Nosotros…..los que morimos
………………………………….tuvimos nuestras razones
para hacerlo…..(la hidalguía
………………………………….es solo una excusa débil)
Hicimos de la utopía
………………………………….un hobby…..un recurso flébil
y esporádico…..Tuvimos
………………………………….serias alucinaciones
malignas…..Sobrevivimos
………………………………….al rezo y las oblaciones
al susurro de la hormona
………………………………….y al réquiem del anticuario
Donamos una neurona
………………………………….y una vena…..-voluntario-
Pero hablamos de exigencias:
………………………………….un manual para los locos
un detector de conciencias
………………………………….algunos cuadros barrocos
y que
………………………………….presidiera el novenario
TERCERA ESQUELA
¿Quién diría que las flores nos enternecen?
¿Qué indicio dejamos?......Solo el auspicio de un
certamen de estertores…..Aquí los malos
olores rellenan nuestra oquedad…..Aquí no hay
ambigüedad…..ni ritos ni oniromancia…..Nadie llega
a esta distancia…..con o sin mediumnidad
Somos nombres de obituario…..Nada más
(los esqueletos tienen números secretos
del espléndido inventario de
Es necesario algo de música…..un susto biológico
o darse un gusto mundano con una puta…
Sólo
¡Es injusto!
DETENGAN A
…………………………………su brebaje
y la tristeza de su campamento
La muerte es un rasguño lento….(lento
y doloroso)…..como su abordaje
Detengan a la muerte y el blindaje
perverso de sus uñas lacrimógenas
Teman sus glándulas alucinógenas
Sólo se detendrá si le hacen frente
y le acarician lujuriosamente
sus partes más sensibles…..más erógenas
Para David y Yudith.
…la penitencia de los penitentes
la decadencia de los decadentes
las aflicciones de los afligidos…
Joaquín Sabina
HUEVO DE ÁNGEL
Y el ángel me dijo: ¿por qué te asombras?
(Apocalipsis 17: 7)
Buen día para el lamento
este sábado 14
Olvidé la clave Morse
No habrá S.O.S.……Lo siento
El ángel del desaliento
dibuja círculos leves
Mis rezos serán muy breves
y mi autoestima muy poca
hasta que amarren la loca
desnuda de Nubia Estévez
Hoy quiero ser fariseo
Soy débil…..No pude amar
Tampoco pude tensar
el viejo arco de Odiseo
Vuelve el ángel…..Su aleteo
me abre grietas en la piel
Traigan el vino…..un tonel
Quiero sentir un instante
la resaca enajenante
de Serrano y de Ronel
Cayó el ángel…..Dejó dicho
que abdicará en su criatura
que hay un huevo…..una postura
incubándose en el nicho
¿Eso soy?.....¿soy un capricho?
¿un simulacro del cielo?
Rompo el cascarón…..Mi vuelo
se deshace en un catauro
junto al místico centauro
de Jesús David Curbelo
MIREN MIS CICATRICES
……………………………………y culpen al venablo
Será este mes….-anuncian-….que el anticristo viene
Mi vieja nombradía me avala…..Mi ADN
coincide en un por ciento fatal con el del diablo
¿Qué puede sucederme?.....¿quizás algún vocablo
delate mi prosodia…..mi inútil polisemia?
Mi sangre está maldita…..Tal vez la virusemia
escape por el géiser que tengo en el ombligo
Cuando este mes termine mi idioma de mendigo
se hará más pobre…..pero renuncio a la blasfemia
Para Manuel Reytor.
RECUERDO VULGAR QUE GUARDO
DEL MALECÓN DE
UN
…………………Provinciana
lividez…..-profundo dardo-
Alguien canta algo de Eduardo
Antonio…..Hay un corazón
dibujado con creyón
(graffiti de la torpeza)
Una pareja se besa
antes del Armagedón
Alguien me vende unas gafas
que no compro…..Otra pareja
me mira…..Alguien me corteja
con una historia de estafas
Un viejo abacuá me está fas-
tidiando…..Pero mi anuencia
tiene un regusto a insolencia
a burla seminarista
Los ojos de una turista
me arrojan su indiferencia
Sin póliza de seguro
otra pareja se embriaga
Una gaviota se caga
sobre la vejez del muro
(Aquí comprendo lo duro
de este recuerdo:…..los ruidos
los días despavoridos
de enero y sus encerronas
y un cardumen de personas
con rostros tan desvalidos)
A Hubert, Eric, Lissette y Evangelina.
SINOPSIS DE
DEL
Ya va a venir el día, ponte el alma
César Vallejo
Una joven me embadurna de lascivia…..Yo me postro seducido por su rostro de muchacha taciturna…..Una tristeza nocturna se le sale por la oreja…..A lo lejos una vieja sinfonía de Beethoven…..Luego le pago…..La joven llora…..se viste……..y se aleja
VÍA CRUCIS DEL MARINERO
El mar y el momento son
por ahora indescifrables.
Roque Dalton
El relente cae de bruces
en la cubierta del barco
La noche subasta el arco
del Sagitario…..No hay luces
(eso no impide que cruces
a tientas por mi recuerdo)
Siempre fui un ex loco…..un cuerdo
muy reciente…..Un Almirante
descastado…..En el levante
tradicionalmente pierdo
mi atávica orientación
Desnavego mis locuras
calafateando ranuras
en mi hendido corazón
Siempre la desilusión
recala aunque no la invoco
Hoy soy un ex cuerdo…..un loco
definitivo…..Un almado
que tira contra el sollado
sus argumentos…..Convoco
el brillo de Aldebarán
(Desde el último diciembre
sopla un brisote unimembre
diabólico)…..¿Dónde están
esos faros que no me han
alumbrado el firmamento?
Descifro el mar y el momento
de esta noche 22
cuando un comando de Dios
me salve del hundimiento
A Yoel Izaguirre, poeta y marinero.
LAS ENDEBLES EXCUSAS
DEL IRRESOLUTO
Escapar es fundar. Mas, ¿de qué escapo?
¿qué fundo con mi miedo sempiterno?
Jesús David Curbelo
Yo también quise escapar
ser el prófugo del ghetto
pero me detuvo el veto
diplomático del mar
¿Dónde esconderse?.....¿en qué bar
oír la misa del bouquet?
La vida es una vedette
calamitosa…..un presagio
El exilio es sólo un plagio
vulgar de Nazim Hikmet
¿Cómo asaltar sin ser visto
el búnker de la tristeza?
Me pesa partir…..Me pesa
partir hacia lo imprevisto
Otros irán…..Yo desisto
Soy la obsecuencia estatuaria
Soy miembro de la sectaria
costumbre…..-sangrante noria-
Mi vocación migratoria
se ha vuelto tan sedentaria
¿El introito trashumante
o el eslogan sibarita?
¿Ser un ser que regurgita
o un buen caballero andante?
La duda…..El mar…..Navegante
no hay camino…..En el redrojo
de la uva hay un vino rojo
que adormecerá al vestiglo
Habrá que mirar al Siglo
de las Luces de reojo
Me pregunto…..¿el hedonismo
cobija a la demagogia?
¿alistarse en una Logia
francmasónica es lo mismo
que alistarse en el turismo?
¿será que alguien nos espera?
¿qué parece desde afuera
el laberinto?.....¿un osario?
¿nos alcanzará el salario
para las alas de cera?
Hoy me quitan la sutura
de la herida de mis sueños
Los cemíes caribeños
se aliaron a otra cultura
(esto es una conjetura
nada más)…..Y mientras pasa
la tristeza…..la amenaza
y el sermón……..como otras veces
hoy volveré haciendo eses
desde el bar hasta mi casa
Para mi gran amigo Yurin Pol
con música de Varela
FOTOGRAFÍA DE GENERACIÓN
Eran otros años, nosotros demasiado
jóvenes para entender esa historia
de gente dispersa en el mundo.
Edel Morales
Nosotros
los de aquel año
(1970)
encontrábamos tan cruenta
nuestra edad
Nos hizo daño
tanta canción en el baño
tanto pantalón campana y tantos adioses
Diana…..Manolo…..Zulema…..Juan…
Rostros borrosos que se han desvanecido
en La Habana
Nosotros
los sonrientes
los románticos confesos
sobrevivimos a besos lascivos
y adolescentes
Fuimos tan desobedientes…..tan tontos
tan optimistas
que inventábamos conquistas
Arilis…..Vivian…..Idalma…
y amábamos con el alma las modelos
de revistas
nosotros
los colegiales promiscuos
y afrodisíacos
fuimos tan Beatlemaníacos…..tan locos
y pasionales…..fuimos tan ceremoniales
tan hijos de la poesía
que olvidamos que podría faltarnos uno
quizás…..(la risa de Nicolás cayó al Danubio
en Hungría)
Fuimos siempre tan estultos…..ingenuos
y soñadores
fuimos tan trasnochadores…..tan malhablados
y cultos
que nos hicimos adultos sin querer
sin darnos cuenta
sólo nos queda una lenta memoria
y un llanto extraño
Nosotros…..los de aquel año
(1970)
Para Osvaldo Corona
y Nicolás Mendoza,
entrañables.
DIATRIBA EXTENSA
CONTRA LOS DEMONIOS
A Nelson Gudín
y Gabriel Guerra,
demonios buenos.
Pronto…..Depongan el cetro
Regresen a su vivac
Soy un odre…..Un mal cornac
que no hizo avanzar ni un metro
su hombradía…..Vade retro
más allá de la frontera
Si debo morir…..que muera
un miércoles de ceniza
después de una advenediza
decepción que me exonera
Detengan ese ruido estéreo
(También se mide en decibeles
la letanía de los fieles
y el raudo malestar venéreo
que atravesó mi espacio aéreo
sin antes disparar la salva)
Devuélvanse a su reino malva
-ese escondite desalmado-
Déjenme solo…..Abandonado
como los muelles en el alba *
No salgan jamás de su espelunca
No rayen
En el santo nombre de Jesús
yo los reprendo…..Ojalá que nunca
resuciten otra vez la trunca
miseria risible de Charlot
ni la guerra bóer…..ni el boicot
de las eficaces tablas ouijas
ni el dolo incestuoso de las hijas
del desconsolado y ebrio Lot
Acaben de hacer mutis…..Los conmino
a terminar su progresión silábica
Dejen intactos mi tristeza atávica
mi mal humor perenne y endocrino
mi abulia…..mi inalámbrico Destino
mi amor platónico por Mata Hari
y mi candidatura a rastafari
Recluté un bertsolari y un gurú
pero tuve asimismo un Déjà Vú
a pesar del gurú y del bertsolari
Que se acaben…..Que se vuelvan invidentes
Que se consuman y vivan maldecidos
por Nuestra Señora de los Poseídos
Que aparezcan ángeles incandescentes
que ardan sus moradas y sus descendientes
y nos los truequen por cátaros correctos
Ya tendremos que admitir nuestros defectos
y algún jueves 26…..sin entusiasmo
los haremos volver llenos de sarcasmo
sin deseos de guerrear y sin pretextos
* Pablo Neruda
ES HORA
………………….del autoexamen
narcisista…..involutivo
¿Cómo eludir el nocivo
y demiúrgico gravamen
del tiempo?.....¿hincharé el velamen
ineficaz de mi audacia?
Más audaz es la eficacia
del desdoro…..más indócil
Hoy confieso ser el fósil
mutante de la desgracia
ORATORIA FATALISTA
ANTES DEL BRINDIS
A Gustavo Ramírez,
quien también alzó su copa.
Ya hemos perdido los trenes
los delirios…..los gladiolos…
Nos hemos quedado solos
(y lo peor…..sin rehenes)
Sólo nos queda en las sienes
un latido irresoluto
o esperar que un dios enjuto
-de esos que aman al que diezma-
nos libre de la cuaresma
en el último minuto
Pero, ¿nos querrá librar
siendo prevaricadores
(y lo peor…..predadores)
irredimibles?.....¿matar
o construir un hangar
para ángeles averiados?
Hemos sido traicionados
este día: 29
pero tú imítame y bebe
hoy por los desanimados
¿Cómo soporto el estrés
la tristeza hecha una fiera
y ese gemido a la vera
de mi discurso?.....Después
de curarme de este mes
que dolió como un disparo
te invitaré a un vino caro
Ahora…..lamentablemente
solo queda el remanente
del licor…..y el desamparo.
Todas las horas perdidas, todos los desastres…
Fayad Jamís
ÚLTIMA TRAMPA
Para Gilberto Ossorio Besú.
Sí…..Yo estuve en la subasta
en una era de goldfish y gouramis
Sobreviví a los tsunamis
y al trágico derrubio de mi casta
Renegado…..iconoclasta
amé la imagen comercial del jeep
me descarné el microchip
y la verónica de extrema izquierda
Todo lo mandé a la… (Beep)
Y sin embargo nadie me recuerda
¿Cómo desalmar a enero?
¿Cuántos me besarán si lo desalmo?
¿Con qué menhir?.....¿Con qué salmo?
¿Me moriré en París con aguacero
con desgarro forastero
con
Seré el triste…..el suplicante
que un martes negro…..un martes 31
se hundirá sin llanto alguno
en el Atlántico…..como
…………………………...un
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