Cicatricesde sal
PREMIO
IBEROAMERICANO
CUCALAMBÉ 2009
IBEROAMERICANO
CUCALAMBÉ 2009
Publicado por la
Editorial
Sanlope (Las Tunas, 2010)
Sanlope (Las Tunas, 2010)
Autora: IRELIA
PÉREZ MORALES
Irelia
Pérez Morales nació en1956
en Camajuaní, Villa Clara; pero hace mucho reside en Cienfuegos. Antes de
alcanzar con su libro Cicatrices de sal el Premio Iberoamericano Cucalambé 2009, ya su obra
literaria estaba avalada por diversos lauros y en aquel mismo año había
merecido el Premio
Principito, de poesía para niños. Otros galardones anteriores habían sido
el Premio Décima y tradición (2006 y 2007); el del II certamen internacional de
poesía “Ábaco” (Alcalá de Henares-Madrid, 2006); el del I certamen
internacional de poesía “Palabras Diversas” (Madrid, 2006); el segundo premio
en el XVIII certamen internacional de poesía “Mujeres Progresistas por la Igualdad” (Alcorcón-Madrid, 2007); y el primer premio en
el concurso nacional de décima Francisco Pereira, también en el 2007. En el
2008 ganó el Premio
Ala Décima con su cuaderno Después
de las sirenas. En ese mismo año, obtuvo el segundo
lugar en el Premio Iberoamericano Cucalambé, con su poemario Partitura
inconclusa, publicado
luego por Ediciones Mecenas, de Cienfuegos. Al conquistar el lugar cimero
en el 2009, se convirtió en la tercera mujer en merecerlo —las dos
anteriores fueron María
de las Nieves Morales (2002) y Odalys
Leyva Rosabal (2008)— y primera en conseguir, el mismo año, ese lauro y el
del concurso
nacional de glosas Canto alrededor del punto, en homenaje al escritor Adolfo
Martí Fuentes. En este último, el premio se debió al poema Hester Prynne escribe la última página de
sus memorias minutos antes de subir al cadalso. Irelia es fundadora y
vicepresidenta del Grupo
DecimalSur, de Cienfuegos, y representante del Grupo
Ala Décima —al
cual ingresó en el 2009— en esa provincia. Otras muestras de la obra poética de Irelia, mediante
los siguientes enlaces, en el blog Odiseo
en el Erebo y en la antología poética Arte poética.
Rostros y versos, ambos coordinados por el poeta salvadoreño André
Cruchaga.
JURADO
EQUIPO DE
REALIZACIÓN
Edición: Antonio
Gutiérrez Rodríguez
Diseño de cubierta: Samuel Perdomo Fuentez
Ilustración de cubierta: Alexei Gómez Sánchez
Composición: Yoisel Ricardo Peña
Corrección: Lesa Cermeño Mesa
Impresión: Andrés Sao Téllez
Diseño de cubierta: Samuel Perdomo Fuentez
Ilustración de cubierta: Alexei Gómez Sánchez
Composición: Yoisel Ricardo Peña
Corrección: Lesa Cermeño Mesa
Impresión: Andrés Sao Téllez
PRÓLOGO
EL ENSAMBLAJE
DE LAS HERIDAS
Por Roberto
Manzano
Irelia Pérez, en Cicatrices de sal, nos ofrece
una ruda estética: la del tatuaje. A punta de alfiler, de cuchillo, con las
uñas, destilando perfume o sal. Pero con la autenticidad en las manos, con los
dedos crispados de autenticidad. A veces no se trenza, de modo inconsútil, una
herida con otra; pero el arranque y la conjunción van saliendo de las nueces
del artista honrado, el que escribe con energía y lealtad.
Claro, es arte lo que consumimos, y con la oculta
música de la décima, que es estrofa apolínea, si las hay, así que lo dionisíaco
de la mutilación incorpórea se recibe bajo un dominio, e incluso hasta bajo una
irregular elegancia, que produce una aceptación gustosa en nuestro ánimo. Pero
para el que sabe ver, y tiene ojos que no descansan, hay una brotazón violenta,
que nace directamente de la vida que malvivimos.
Si hay mucho dolor en estos versos, como lo hay,
también se exhibe una imaginación abundante, en todos los planos: el de los
temas, el de lo compositivo, el del lenguaje. En esto radica su triunfo mayor:
es bueno saber que podemos adueñarnos de las formas, pues ellas organizan al
contenido. Como quien dice: si las manejamos a ellas, los manejamos a ellos.
Son operatorias de la psiquis, que se cumplen en el arte como en ningún otro
reino, y es una de las utilidades invisibles de la poesía.
¿Puede ser sometido el caos a sistema? Por supuesto:
el arte existe. El arte es una de las maneras de poderse parar con cierta
dignidad en el caos. Pero para ello hay que ser un enlazador bien entrenado,
con suficiente capacidad de bordadura entre lo disímil. El hecho mismo de
tratar de empotrar el caos en una décima —que es armonía pitagórica, inherencia
de un orden— implica ya la hazaña: lo que corrobora aquel presupuesto lezamiano
de que la poesía ama lo imposible.
Cuando las décimas, en cierta época de su evolución
entre nosotros, dan por sentada la armonía de la realidad todo queda bruñido y
fluyente: en el pulimento de la décima entra, a través de una oracionalidad que
se solapa con las distancias métricas, la pulida realidad que se incorpora.
Hasta el ensortijamiento de lo barroco queda bien solapado con el recipiente, y
se ensortija dentro de sus bordes de cristal. Pero la décima cubana de hace
unos años ya, quiere que la estrofa —que desconoce la incertidumbre por su
naturaleza formal— sea un caos conciso y bien resuelto, vale decir, acomode al
caos su horma renacentista. Y pienso que se está logrando, que se ha logrado,
pero que se están corriendo ya grandes riesgos.
Esta actitud marcha aceleradamente ya hacia una
retórica, y llegará un día en que una décima de antes, revisitada
creadoramente, resultará enormemente subversiva. Porque hasta ahora no hemos
descubierto otra manera de renovar que la de personalizar algún estado anterior
del curso que se desea desautomatizar. No es el caso de estas décimas de Irelia
Pérez, que aún cristalizan esas sumas que los nuevos poetas en décimas han
incorporado a nuestro quehacer lírico. Y lo hacen con mucho rigor y
espontaneidad. Como este libro, más que documento puramente estético, es
expediente humano, se comunica con hondura y ganancia.
El libro está cruzado de epígrafes, ellos entran y
salen por los textos fosforesciendo semánticamente, a la vez que dinamizan
compositivamente. Se encuentran en el borde mismo de lo adecuado
artísticamente, pero no son mero ornato, gusto ingenuo por el paratexto.
Constituyen otro recurso para el diálogo, de tanta presencia en la estructura
artística de este libro, que tiene osamenta dramática. Son intercambios rápidos
con otros, que escoltan la conversación interior de los versos. Es un juego de
montajes, que atraviesa todos los planos, y que es positivo, porque está sujeto
a leyes de economía y síntesis.
No pueden faltar, entonces, los juegos de escenas. Y
no faltan. Las composiciones siempre tienen un trasfondo espacial, a veces son
cuadrantes del planeta, regiones del horizonte: Grecia, Indoamérica, Italia, el
mar… De ahí a la señalética presente en algún texto, no había más que dar un
paso, y la autora lo da, siempre corriendo riesgos estéticos, pero salvándose
por la síntesis y la autenticidad. Incluso, la aguja que cose el libro —que se
comporta como un sistema: una habitación civilizada— es el ancla, que en la
emblemática de la literatura y el libro es lo que permanece, la identidad.
Recuerde el lector aquel famoso exlibris que tenía un delfín —lo que escapa
fluyendo— y un ancla —lo que se queda, lo inmóvil.
Irelia inscribe un tatuaje en que el ancla tiene un
raro protagonismo en medio de un juego prevaleciente de líquidos. Y todo en una
atmósfera posmoderna de grotescos, de violencias visuales, pero todo sujeto al
pulimento de la síntesis, al agradable cierre de lo que se exhala. Es indudable
que muestra pericia en los contrastes, que son, en muchos momentos de
realización de lo artístico, toda la técnica posible. Lo que torna unitivo lo
disperso, es la voz que habla y la voluntad de composición del libro, que lo
constituye en sistema.
Aunque en arte no se puede olvidar ni un solo
segundo la forma, porque es el reino de las representaciones, Irelia Pérez se
encuentra trabajando en cada página con cicatrices, y en muchas ocasiones sobre
ellas danza la sal, lo que genera una entrada profunda en la sensibilidad
humana. Este libro vale como un acierto de la sensibilidad, y el hecho de que
esté en décimas torna la visualidad más rápida, y más proclive a la sanación de
las incisiones que produce el caos.
Roberto Manzano
El Canal, julio de 2009.
El Canal, julio de 2009.
CICATRICES
DE SAL
Para mi Mago Rael.
Para el que escupe en los muros.
Para los dioses impuros que a veces sobre el papel
se masturban.
Para él (quién sabe dónde las balas le quebraron
en qué ralas dunas su boca se pierde).
Para mis padres la verde fugacidad de estas alas.
Cada momento de búsqueda es
un momento de encuentro –dijo el muchacho a su corazón– mientras busqué mi
tesoro, todos mis días fueron luminosos, porque yo sabía que cada momento
formaba parte del sueño de encontrar.
Por la noche, el muchacho durmió tranquilo y cuando se despertó, su
corazón empezó a contarle cosas del Alma del Mundo.
Cada hombre sobre la faz de
la tierra tiene un tesoro que lo está esperando. Nosotros, los corazones,
acostumbramos hablar poco de esos tesoros (…) Pero, desgraciadamente, pocos
siguen el camino que les ha sido trazado (…) Consideran el mundo como algo amenazador,
y justamente por eso, el mundo se convierte en algo amenazador.
Paulo Coelho
Al principio era el agua
cristalina
igual que el manantial de una mañana
recién iluminada, pero el tiempo
la convirtió en herida y ahora tiene
cicatrices de sal.
cristalina
igual que el manantial de una mañana
recién iluminada, pero el tiempo
la convirtió en herida y ahora tiene
cicatrices de sal.
Vicente Martín
CAMINATA HACIA
EL CENTRO DEL SOL
EL CENTRO DEL SOL
Qué mares qué orillas
qué rocas grises y qué islas
qué agua lame la proa…
Thomas S. Eliot
PRESENTACIÓN DEL ANCLA
Barrunto soy…….acertijo
parto gris de las arenas
un relámpago en las venas
del mar……Arruga
……………..entresijo
……………..con escamas
……………..amasijo
de atalayas buceadoras
navegante en las esporas
del tiempo……..Entre sus hamacas
son muñones de resacas
mis bolsillos sin «ahoras»
ni «antes»……..Sólo «después»
viaja en ellos…….No hay memorias
junto a la herrumbre
……………………¿Qué historias
puedo yo contarle al pez?
Ancla me hicieron……..envés
del muelle…….–viva frontera
entre el colmo y la ceguera
del hombre–
……………rito olvidado
……………ubicuidad
……………un legado
de astillas sobre la espera
FRENTE AL GOLFO DE GÉNOVA… TAL VEZ
De muy pequeña edad entré en
la mar
navegando, e lo he continuado
fasta hoy.
Cristóbal Colón (1501)
Frente al Golfo de Génova….(tal vez)….mira un niño el azul. Llueven
campanas. Del palazzo San Giorgio,
las ventanas bostezan profecías.
Soy un pez de muy pequeña edad,
pero después –cuando llegue a mancebo– navegante he de hacerme. Con brújula e
sextante caminaré la mar de punta a punta. Fasta el rey me vendrá con la
pregunta:
¿Cuán luengas son las tierras, Almirante, do las Mares Océanas terminan
su bullir?
Atardece. No hay augur que levante su voz. Todo el Ligur es un cuenco de
anémonas que trinan, hervor de iridiscencias. Alucinan las olas su irreal
inmediatez. Vibran los campaniles.
Soy un pez, eso soy; sólo un pez de
muy pequeña edad…
Música leve. Un niño sueña
frente al Golfo de Génova…….(tal vez).
NOCTURNO EN EL PARAÍSO….(SIN EVA)
No somos Dios
no nos equivoquemos otra vez
Pablo Milanés
Noche……Luna de sal
………………………………..Crujen las velas
Dos fantasmas se juntan en la popa
dos incendios en una sola copa
donde no bebe Dios…….Los centinelas
dormitan su añoranza de vihuelas
y corpiños abiertos…..No hay serpiente
convocando a manzanas……Arde el puente
Dos hombres que se aman……una piel
(Haz que encuentren su isla…..San Miguel
Sáciales en las venas esta urgente
sed de amar cara al sol……Lleva a la pira
tanta sombra marcada por tabúes
A ras de los prejuicios……urubúes
sobrevuelan Sodoma
…………………………..Ven y mira
Cada tabla es un nido que respira
un silencio de abrazos)
……………………………¡Emboscada!
Azufre sobre el filo de una espada
dos cuerpos caen al mar…..a lo profundo
(Ah…..San Miguel…..su isla bajo el mundo
llegó sobre la cruz de una estocada)
UNA MUJER DESCOSE SUS VIOLINES
CONTRA EL TIEMPO
…………………………..los himnos que se apagan
Son gaviotas los ojos cuando vagan
más allá del reloj……Ya no hay jazmines
sobre la mar
……………………..(Anuncio de maitines)
Se avitrala el amor……En cada astilla
gime una vela rota
………………………..Pesadilla
(Anuncio de completas)
…………………………..Huele a muerto
Y esta mujer que espera frente al puerto
En la curva del vientre…..una semilla
PANDORA VIAJA EN CRUCERO
…………………………….(Octubre 1492)
…………………..Ordalía
naciente…….Una profecía
de sangre cuelga en los vientos
Pandora…….sus argumentos
y un cofre que se destapa
Algún demonio sin capa
sobre América deambula
Un designio se coagula
en la vagina del mapa
¿VOLVERÁ EL HUITZILIN?
El Templo Mayor humea
sobre el llanto de una virgen
La tierra náhuatl……. –el reino
donde gobernó Coatlicue–
clama por Huitzilopochtli
No hay respuestas
…………………Un cacique
increpa al dios
………..¡Habla!........¿Cuándo
………..volverán los colibríes?
Triunfa la espada que arde
sobre el pubis de Malinche
_____________________________
Huitzilin: Colibrí en lengua náhuatl. (Creían los aztecas que sus
guerreros muertos renacerían como colibríes).
REFLEXIONA EL PECIO
(FRENTE AL HOLANDÉS ERRANTE)
(FRENTE AL HOLANDÉS ERRANTE)
Bajo la sal navega mi estatura de libélula hendida. No hay sirenas que
traigan ya a mi oído cantilenas sobre mapas sin nombre. ¿Qué armadura podría
defenderme de la hondura donde sucumbo al puño del oleaje? Un fantasma pasea el
andamiaje de mi perfil. Enigma. Un hombre muerto bebe aún los adioses de algún
puerto raigal. Sólo una astilla del paisaje se le quedó varada entre los huesos
sin epitafio. Hollines del ayer.
Capitán de la ausencia, ¿qué poder te incrustó en el olvido? No hay
regresos posibles, capitán. Estamos presos bajo el orbe y su búsqueda insensata
de finales felices: caminata hacia el centro del sol.
¿Y la memoria?... Firma acuerdos nupciales con la Historia. «Mañana» en un papel. Letra escarlata.
MONÓLOGO DEL PEZ
En el jarrón de cristal (sobre la mesa de Freud)
De dónde vine……quién soy
en qué antiguo lamedal
no vi la luz……Ni un fanal
de barco fantasma vino
contra la sombra……Qué sino
me convirtió en souvenir
fósil……Venga un palantir
a revelarme el camino
que anduve
………..¿Subí del fondo
del universo?.......Tal vez
no fui ni siquiera un pez
real…….Acaso en lo hondo
era apenas un redondo
balbuceo……una invectiva
de Segismundo……cautiva
humedad…..légamo…..icor
añico de alguna flor
incorpórea a la deriva
Aborto de ovas y lamas
soñando ser un esquife
más allá del arrecife
(y apenas bajel de escamas
pudo ser)
¿Acaso en llamas
cayó algún reino abisal?
¿Seré un Neptuno pluvial?
Pero entonces…..por qué estoy
sobre la mesa de Freud
en el jarrón de cristal
______________________________
En una mesa del
consultorio del doctor Sigmund Freud llamaba la atención un jarrón de cristal
lleno siempre de antigüedades: escarabajos egipcios, hachas de sílex del
paleolítico, figurillas antiguas… Freud trataba de investigar, a través del
psicoanálisis, cómo algunos acontecimientos de la infancia de sus pacientes,
habían configurado sus personalidades adultas. Aquellos objetos prehistóricos
–solía decir a sus visitantes– eran también piezas claves de la «infancia de la
especie humana».
DÉJA VU
Mar y cielo copulan por el filo del mundo
Las jarcias van gimiendo su canción de gaviotas prisioneras
el puente huele a miedo y a rotas esperanzas
(Oleaje)
Bulle un fangal profundo donde muere la noche
……….¿Cuál cometa errabundo
ancló sobre mi espera?
……….Se ciñe un nuevo hilo del tiempo a mis insomnios
(El tiempo es un bacilo)
……….¡Diez mil maravedíes!
……….Haz…..Señor….que mañana cambie el azul a verde
……….Yo…..Rodrigo de Triana…..te imploro
Mar y cielo copulan por el filo del mundo
Un pez metálico boga en una maraña de estalactitas negras
(El Mar Rojo está lleno de pústulas que muerden)
………..¡Danger!.....¡Danger!
Del cieno suben los viejos mitos
(Periscopio)
………..¿Qué extraña voz me llama allá afuera?
Todo sabe a guadaña sin bridas
Las tres Moiras por el casco deambulan
………..¡Dios….sálvame de ésta!
………..Los locos que fabulan sobre barriles de oro
………..no saben que en Chicago mi Peter Pan aguarda por su héroe
¿Qué mago fabrica héroes?
(Mina)
Mar y cielo copulan…
SUBEN LAS DUNAS
Las velas se vuelven
picoteadas por un dogo de
niebla (…)
Empieza a volver el círculo
de aullidos penetrantes,
los nombres se borran…
Crecen los huesos abismados.
José Lezama Lima
Ahora, callados por un rato,
para escuchar (…)
las ciudades deshechas en
polvo,
arder en pavesas insignes
manuscritos,
y el lento, cotidiano gotear
del odio.
Virgilio Piñera
HABLA EL ANCLA I
El puerto aguarda
……………………..Barrita
un elefante castrado
sobre las olas……(Pescado
antes fue pez)…..Resucita
Poseidón…..Nace Afrodita
otra vez desde los mares
más antiguos…….Sus cantares
se apagan
……………..¿Y ese clamor?
Fobo…….Deimo…….y un tambor
anuncian que viene Ares
Dios infeliz del yelmo y la coraza
¿quién trazó tu destino?.......¿Fue Saturno?
Acaso con su hoz grabó un nocturno
de la bestia y el mármol…….¿Quién aplaza
tu cita con la espuma?
…………………………..No disfraza
Láquesis su ruindad…….cuando gotea
sobre el rostro del hombre
………………………………..Parpadea
un faro entre los riscos…….Se abre en haz
de presagios…….Alarma
……………………………….Por detrás
el puerto es un cadáver que aun humea
CUANDO LA FIEBRE COPULA
CON LOS CERROJOS
CON LOS CERROJOS
Tras el baluarte…..la fiebre
copula con los cerrojos
Son dos galeotes los ojos
de María…..y un pesebre
se arrodilla ante el orfebre
de milagros
………………Resplandores
Pasan reciclando flores
tres camellos
……………………Pasa Dios
Se oye pólvora en la voz
con que rezan los pastores
LLEGA UN ALA DE OTRA EDAD
Se posa sobre los hombros
del tarot
……………Parto de escombros
Agoniza la ciudad
sin testamento……..Heredad
inútil
………Fiebre
…………………. (Confundo
las cartas)
…………….Un nauseabundo
vaho se cuelga a los dedos
¿Qué dios defeca sus miedos
sobre la frente del mundo?
ALGUNA VEZ EL HUMO
TUVO SABOR A HUESOS
TUVO SABOR A HUESOS
Átropos es un pabilo
Reseco……..Junto a la lumbre
gastó sus manos
………………………Herrumbre
de tanto hueso sin hilo
Corta una advertencia el filo
del portón…….En la alambrada
una tumba arrodillada
ruega a Jesús que regrese
la cruz sin gamma…….Anochece
Cruza un tren rumbo a la Nada
(Humo gris)
……………….En la caseta
del guardavía…….Satán
pare humo gris…….Un guardián
escarba en otra maleta
Luego exprime su bragueta
sobre una revista porno
No hay boleto de retorno
(Llama el humo……..Nadie escuche)
Un osezno de peluche
llora en la puerta del horno
CRÓNICA DE UN DOMINGO
DE AGOSTO
DE AGOSTO
…………………………. (1945: Una ciudad y un sombrero)
…………………………..Pero es redonda
la muerte
…………………………..como un silencio
en la pira de Dios
…………………………..María de las Nieves Morales
I
Baila una armadura rota
sobre el tejado…….Alucinan
las ventanas……Ya no trinan
ni los relojes…….¿Quién frota
óxido sobre la nota
del violín?........ Adormidera
Vals de Mefisto en la acera
Sobre el columpio sin voz
la muñeca es un adiós
Domingo de agosto…….Espera
II
Danza la Muerte…….Redonda
Gira en los ojos del pez
que surca el aire…… No hay juez
ni parte bajo su honda
negrura…….¿O acaso esconda
un sexo tras el refajo?
¿Sueña la Muerte un badajo
donde apaciguar sus bríos
de hembra virgen?
……………………..Calosfríos
(Lo que busca…….está allá abajo)
III
…la ciudad se llena de
árboles que arden
y el cielo aprende a
envejecer.
Joaquín Sabina
Hierve desde un candelero
el estigma de la cruz
Dios está en coma
……………………….Jesús
sube a tientas al madero
¿Quién inventó un aguacero
de muerte?....... Esa nube rota
¡qué desperdicio de cróta
…………………………..los!
Para quebrar las venas
de agosto…….bastaba apenas
………………………………….…u
……………………………………na
…………………………………..gota
…………………………………..una
…………………………………...go
…………………………………….t
…………………………………….a
DONDE LA MADRE DEL SOLDADO
RUEGA POR SU HIJO Y PIDE A LA VIRGEN
QUE LO PROTEJA DE TANTO NIÑO
HOMICIDA COMO HAY POR ESOS
OSCUROS RINCONES DEL MUNDO
RUEGA POR SU HIJO Y PIDE A LA VIRGEN
QUE LO PROTEJA DE TANTO NIÑO
HOMICIDA COMO HAY POR ESOS
OSCUROS RINCONES DEL MUNDO
Natividad
…………………(¡Oh…..María…..sálvalo de todo mal!)
El templo es un carnaval
de lucernas
……………….. (Reina mía…..bendita seas)
………………………………………No fía
el calendario una hoja
para el soldado que moja
su bayoneta
……………….(y el fruto de tu vientre)
……………….Llueve luto
Otra cuna se deshoja
El desamparo es un lirio
bajo la metralla…….Inerme
oración al dios que duerme
su Merry Christmas
……………………….Delirio
Desde el altar sangra un cirio
Fluyen sus gotas de arena
una a una…….Cantilena
sorda
………….Se apaga el azul
sobre Fallujah…….Kabul
arde otra vez
………………….(Gratia plena)
NAIPES AL POLVO
…………………………En la arena
cada bota del soldado
es un suicida emboscado
tras su locura
………………….¿Qué ajena
muerte se arracima?.......... Estrena
otro pincel la metralla
Fusilan una medalla
sobre este animal desnudo
que vuelve…….. (bajo el escudo)
El próximo orate calla
EN CAMINO HACIA EL LOBO
………………………..(Sobre fotos y noticias en la Red)
Brindis.
Nace otra patente de corso para matar a plazos. Nido de larvas con
uniforme. Urgente camino hacia el lobo.
—¡Miente!.....¡Cada reo miente!— suda el verdugo.
(Hoy se muda Dios).
Y esta ¿mujer?-soldado posa sobre un empedrado de carne humana desnuda.
UNA MUJER SEPULTA SUS VIOLINES
contra el asco……las fotos
la bandera lacia de sangre y semen
Ya no espera
Odiseo es un mito
No hay jardines ni alminares
La voz de los muecines yace decapitada
sobre el tierno rasgueo del rabâb
……….Ah…..fuego eterno
……….¿de qué hazañas hablarle a esta amapola
……….que me perfuma el vientre?
Libre……sola
una mujer escapa del Infierno
EL RETORNO DEL GUERRERO
O WHERE IS THE KILLER’S GOD?
O WHERE IS THE KILLER’S GOD?
—¡Dios
mío! ¡Escucha esto!...
—Llámelo más fuerte; acaso está durmiendo.
Ethel L.Voinich (El Tábano)
Plegaria del sexto mes. Vuelve al santuario el guerrero. Mira la cruz,
asidero que se derrumba a sus pies. Horror; cada imagen es la sombra de una
presencia olvidada. Incandescencia. (¿Arde algún brillante falso?). Antesala
del cadalso. Medialuz. Trae la ausencia un canario en las rodillas fracturadas;
no hay dolor. El péndulo es un rumor sumergido. Doce sillas vacantes por las
orillas del pasado se atrincheran.
Gime el guerrero; su esperanza invidente se desploma sobre el altar.
¿Sigue en coma Dios?
Los demonios esperan…
LAS DUNAS SUBEN
Compran billetes tus lunas
tras el espejo…….Agoniza
la Tierra…….huele a ceniza
y aldaba ausente……Las dunas
van subiendo
……………………¿No hay tribunas
que rompan tal vocación
de holocaustos?
…………………….Un muñón
solar gime…….palidece
mientras se clona y florece
la Llanura de Esdrelón
¿Triunfa el hombre cuando abdica
de sí mismo?
……………….. (Camuflaje)
Acaso grabó un tatuaje
sobre el bronce que repica
desde sus uñas……¿Guernica
pudo ser sólo un reflejo
de nuestro Hades?......¿Qué viejo
Caronte sueña lagunas
multiplicadas?
………………….Tus lunas
aguardan…….tras el espejo
VUELVE EL SILENCIO
…………………………….Está vivo. Por los rincones se incrusta su hambre de ayeres.
Asusta este animal redivivo. Mirada de esfinge, esquivo estandarte en la
batalla que no termina, muralla donde el vértigo se inmola. Cáscara de sueños;
ola sin itinerario.
Calla el hollín en los aleros del mundo, mientras la historia se
desangra. En qué memoria guardar tantos derroteros invisibles Qué maderos nos
salvarán del atroz naufragio.
Venga la coz del eco, con su llamada. Que el grito de la manada rompa al
silencio la voz.
UN FANTASMA EN LA SOMBRA DEL VIOLÍN
Vive un fantasma en la sombra
del violín…….medita y sabe
Por cada mudez del ave
un cielo se nos escombra.
del violín…….medita y sabe
Por cada mudez del ave
un cielo se nos escombra.
Qué crines al sol…..qué alfombra
nos traerán de regreso
nos traerán de regreso
Qué Vulcano…..desde el hueso
forjará mástiles…..quillas
para llevarnos (semillas)
a la frontera del beso
forjará mástiles…..quillas
para llevarnos (semillas)
a la frontera del beso
PARA UN TIEMPO
DE BOSQUES Y ÁNGELES
DE BOSQUES Y ÁNGELES
Toma un puñado de buena tierra. ¿Encuentras en ella
una semilla, acaso un gusano? Si tu mano fuera lo suficientemente espaciosa, y
paciente la semilla; podría convertirse en bosque, y el gusano en una bandada
de ángeles. Y no olvides que los años que transforman las semillas en bosques y
los gusanos en ángeles, pertenecen a este ahora…»
Kahlil Gibran
HABLA EL ANCLA II
I
Que se cierna un alud sobre tu maza
dios del puñal……(esnob que nunca pudo
ir al amor sin bunker……sin escudo)
Es inútil……El yelmo y la coraza
no te pueden cubrir……¿Quién amordaza
tu corazón de rayo?.....No hay castigo
como la soledad.
…………………….Me voy…….Persigo
la feliz sinrazón que anda mi pluma
Navegando su valva…….–luz y espuma–
tu diosa del Amor se va conmigo
II
Mientras hinco en tu piel mi falo de óxido
un estruendo solar cae a puñados
sobre el añil…….La tarde es un harapo
de cenizas que cantan…….un rescoldo
(Sopla el viento)
……………………..Bohemia sin horóscopo
¿son tuyos los gemidos que me cercan?
Huelen a sal tus huesos……a madera
de cofre antiguo…….Soy quien esperabas
al borde del naufragio
……………………………Las guitarras
vienen por ti……Ciudad…….Abre la puerta
SOLO DE VIOLÍN POR UN ENERO PRIMIGENIO
……………………………………..(Con Nicolás Guillén)
¿Qué deriva del tiempo me regresa?
¿En qué viejo cenote hallé la fuente
y estas flores abiertas en mi
frente
y esta savia que amarga mi
corteza?
El carillón a rastras me deshuesa
Forja andenes…….congela un escenario
para que suba el animal gregario
que nunca estuvo allí
………………………….Bajo la escarcha
mi sombra se reinventa……..A contramarcha
galopa su espiral el calendario
Tiempo alfiler prendido del espanto
Fusiles……..orfandad de lunas llenas
En el umbral……enero
………………………….(cuando apenas
era una brizna yo de sueño y
llanto)
Madre a tientas……perdida bajo un manto
de caracoles ciegos…….Justo al borde
fatal del paroxismo……un suave acorde
vino a llover geranios por la cuna
(Yo……gota sin edad)
………………………….Primera luna
y un violín en concierto monocorde
CITA CON ÁNGEL
(Con permiso de Silvio)
soplo de lluvia con
alas
abrazado a mi huella.
Víctor Arturo Delgado
Un ángel vino a mi puerta
una vez
dos...
………………….Nunca pudo
Entrar………Un ángel desnudo
llegó a probarme la incierta
ruta del vuelo…………Si abierta
dejo aún la piel…….si en ralas
cotas aguardo las balas
es porque creo –¿utopía?–
en ángeles todavía
No importa si tienen alas
o no
……….Ni siquiera importan
el dolor…….las despedidas
Ángeles sin luz……suicidas
entre mis piernas
…………………….(Se acortan
los armisticios……Abortan
estrellas…….Silencio…….Velen
junto a la sangre)
……………………Aunque vuelen
tan frágiles…….tan pequeños
–dioses de mañana
ensueños–
los ángeles siempre duelen
Este que a mi puerta vino
una vez
dos
………………..y no pudo
entrar…….el ángel desnudo
sin mástil sobre un camino
de algas……¿es un inquilino
del ayer?..........¿Ancla o marea?
Aunque no hable…….ni lo vea
qué más da……….Desde la bruma
sobre el astil de mi pluma
si no es él……..¿quién aletea?
………………………A Nelito –mi mago Rael– in memóriam
HERMANO ERA UN CANDIL
…………………………..desde lo oscuro
cuando yo no sabía de candiles
Llovían sus garrotes los abriles
sobre mayos y eneros
…………………………..(Nunca el Furo
respondió a mi llamado……..Aquel conjuro
sobre ponis azules siempre erraba)
Media vida y Hermano que sangraba
bajo el corcel verdoso…….De la frente
se lo quise arrancar
……………………………inútilmente
Hermano era un candil…….y se apagaba
SE BUSCA AL HOMICIDA DE LOS CARACOLES
……………………………..(Con Jorge Luis Borges)
Pisan mis pies los colmillos
con que araña el promontorio
(La memoria del ustorio palidece)
Qué visillos cubren al mar
Qué amarillos caracoles
qué esperanzas me asesinas
Mientras danzas con el caos
–agoreros–
se anuncian los ventisqueros
en la sombra de las lanzas
SI UN DADO TE MUESTRA EL DOS...
A veces no hay ni una hoguera
donde quemarse las alas
Son noches en que apuñalas
al cielo…….(por su sordera)
Pero te indulta la espera
y un dado te muestra el dos…
¿Quién llega a ponerle voz
al mutismo de los peces?
Nacen lámparas…….–a veces–
sobre la espalda de Dios
BALADA PARA UN HOMBRE SIN PUERTAS
……………………………………………A Lázaro
A tientas por la arcilla de tus manos
busco un ángel
intacto
una paloma que aun recuerde volar
Nadie se asoma cuando grito «ternura»
Qué pantanos te tiñeron de escombros
qué lejanos universos te ocultan
¿Cuán profundo este foso sin puentes?
Si me hundo……quién te salva
Convicto de tus miedos vive un hombre sin puertas
Pon los dedos sobre mí
(tu ventana frente al mundo)
A VECES PUEDEN SER DOS LAS LUNAS
TEMBLANDO SOBRE EL AGUA
…………………………………..(Con Julio Cortázar)
Toco tu boca
…………………..Mi dedo
se vuelve pincel……Bojea
una isla que desea
descubrir
………….Quedo……muy quedo
navega al filo del miedo
adivinando sabores
sin estrenar……surtidores
de miel con que tu saliva
me legará….. –concha viva–
la boca llena de flores
o de peces…..sin dejarme
mirar al reloj
……………..(No hay hojas
en calendarios si mojas
mis pavesas)
………………Ven a darme
de tus aguas…….Ni un adarme
exijas hoy de mesura
Votemos por la incordura
Traiga un huracán Eolo
a nuestras bocas y un solo
sabor a fruta madura
NO VENGO A HABLAR DE MANZANAS
ni gastados paraísos
Los ángeles circuncisos retornen
(a las sotanas)
Vengo a hablarles de roldanas enmudecidas
porque se apagó el oído que sabía escuchar
¿La historia también se apaga?
En qué noria nos atraparon la fe
para soñar con orugas…….cuando no haya mariposas
No vengo a hablar de las rosas con tarjetas
Si te fugas al aguacero
y enjugas a mano limpia ventanas…..me entiendes
pero si ganas a los dados pan y beso con lentejuelas
Por eso no vengo a hablar de manzanas
acaso ya estén podridas
(¿Quién sabe del caracol
en que las puestas de sol se esconden?)
Cuántas mordidas reinando
por avenidas donde rezuman Chanel las entrepiernas
(Qué cruel magia despertó al volcán
quién incendió el paraván
Será culpable un clavel celoso
¿Algún Mithrandir limpiará nuestro asteroide de baobabs?)
¿Un androide aguarda en el porvenir del mundo
para decir
por quién doblan las
campanas?
Quizás doblen por mañanas en que alguien escuche
Estoy doblando en la torre
Hoy
no vengo a hablar de manzanas
PLEGARIA POR EL NUMEN DE LOS LOCOS
Dios te salve en las buenas…..y en las malas
ruiseñor que no teme al ventisquero
(no importa si París con aguacero
o Varna sin Memet)
………………………….Vengan las balas
–si es que vienen contigo–…….Abre tus alas
aunque después se apaguen…..Ven y danos
cordura de ser locos……casi hermanos
de los cuerdos que sueñan en presente
Ven aún si el amor es luna ausente
y el corazón estalla entre las manos
LATIDOS
De horóscopos y de rezos
se hartó el escriba……No quiere
sacralizar las paredes
que alguien levantara
…………………………Cuernos
Retumban……Silban los viejos
dioses su canto del cisne
Irrumpe en los adoquines
una fiebre de armisticios
Canta el escriba
…………………….Latidos
Afuera nace un antílope
NEPTUNO ANTE LA CIUDAD
DE LAS CÚPULAS ESCARLATAS
DE LAS CÚPULAS ESCARLATAS
Hoy te descubrí…..doncella
de las cúpulas granates
No hay coartadas cuando lates
en lúbrica sed…..Se estrella
mi aquilón contra la huella
de tu nácar junto al muro
salobre
……………¿Qué dios impuro
te vislumbra en su onanismo?
Perdónalo
……………….(Soy yo mismo)
Tuya es mi corona……..Abjuro
¿SE VA A BOLINA LA IMAGINACIÓN?
……………………………..A Silvio y John
Narciso el Mocho…..hoy no puedes
volar ningún papalote
El viento es sólo un galeote
sin brazos
¿Quién puso redes contra el sol?
……………………En las paredes
hay una ciudad distinta
a la de ayer…….Alguien pinta
los muros en trampantojo
para que se asome el ojo
de Dios sobre alguna extinta
mansedumbre
……………………..(Pobre Dios
perdido en esta balanza
su omnipresencia no alcanza
ya para todos……..Ni los
que han escuchado su voz
la recuerdan)
…………………..Si Dánae
no vuelve al mar…….si no trae
la urgencia de algún brisote
ah….Narciso…..el papalote
…………………………………cae
……………………………………cae
………………………………………ca
…………………………………………e
……………………………………………c
……………………………………………..a
……………………………………………….e
ANCIANO DORMIDO…..SIN NARANJAS
………………………….A Romañach y Seguí
Mientras gruñe el andamiaje
de la ciudad trasnochada
busca en un quicio su almohada
algún raro personaje
de Seguí
Ya no hay pasaje
que le retorne a manteles
y cama propia
(Pinceles
Los trazos vienen…..y van)
Dando el brazo a su titán
del reloj……pasa Cibeles
CONFUSIÓN EN LA PINACOTECA
(EL VIGILANTE DUERME)
(EL VIGILANTE DUERME)
Qué haces cuando un girasol salta la reja
y se pierde
…………………por las calles
cuando el verde se muda hacia un caracol
¿Y si acontece que el sol ha olvidado tu sombrilla
y te busca por la silla de
ayer?
Siéntate mañana
donde lució una gitana tropical
su maravilla de rostro
Escucha al pincel latir en su omnipresencia
disfruta la persistencia de la
memoria en tu piel ardida
(¿Lienzo o papel?)
Mejor que no sepas nada de girasoles
La arcada…..¿es una mujer
durmiendo en un sillón
o estás viendo a la bañista
sentada?
Venga ya el encantador de
serpientes
Danza Flora con las dos Fridas
Es hora de sueños tardíos
Por qué imagina el trovador la
maja criolla……verde
Mientras la escalera muerde
………………………aquel desnudo
………………………………………..ba
……………………………………………jan
………………………………………………..do
……………………………………………………pasa un
girasol
(Es cuando salta la reja……y se p i e r d e)
NO LLAMES A LA PUERTA
DE LOS DIOSES
DE LOS DIOSES
Que me olviden los dioses
sólo quiero.
Seré libre, sin dicha ni
desdicha…
A quien nada conceden
los dioses, ése es el libre
Fernando Pessoa
HABLA EL ANCLA III
Arde el horizonte…..Brilla
como un faro……..Te deslumbra
(Ni una simple vela alumbra
sobre tu mantel…..¿Sencilla
ecuación?)
……………..Soy más que arcilla
bajo tu pie……Me desgarro
Tiras……No cedo…..Te amarro
a un mástil
……………….(Alegoría)
Excomulgan al vigía
Soy una huella en el barro
Prismáticos
………………..Un tapiz
desde el horizonte encalla
sobre tus ojos…..(la playa
ajena y su cicatriz
indeleble)…….Tu raíz
se desmigaja……Me escondo
Huyes por fin
…………………En Macondo
diluvia otra vez……Voló
Remedios…..la bella
………………………..¿Yo?
Soy una cruz en el fondo
EL MUELLE RENUNCIA A SER PÉNDULO
El muelle es sólo humo…………¿y el mar?...Una sentencia
con anclas…..Por las noches…..(a veces)…..un vigía
huele a temblor de adioses…… En invierno…..dormita
el muelle…..como un túmulo… seduciendo a la espera
donde reina Neptuno…………….donde un tritón golpea
con su osamenta verde…………..con rabia de corales
¿Le oyes andar?....No duerme…Se esconde en los altares
sube hasta el campanario……….y renuncia a ser péndulo
vacío……Sin abrazos……………..para domar al Tiempo
son más tristes los muelles………cuando
atraca la tarde
VIEJAS CARTAS HALLADAS EN EL
COFRE SECRETO DE FRANCIS DRAKE
COFRE SECRETO DE FRANCIS DRAKE
I
Querida Úrsula:
…………………..Estoy lejos de todo. Riohacha es un eco bajo el hacha del
olvido. ¿Adónde voy? Quién puede saberlo.
Hoy ladran perros a la estela de otro buque. Un centinela desnudo me
sigue. Es cojo. (Lleva un parche sobre el ojo).
¡Cuidado!
………………..Tu bisabuela
II
Abuelita:
……………¡Las campanas tocan a rebato! Duelen los lirios. ¿Por qué me huelen
a inexistir las mañanas?
Pedí un cuarto sin ventanas, como el tuyo. (¿Volverán?). El viernes me casarán
con tu cojo centinela del parche.
¡Sálvame, abuela!
Besos,
………………Úrsula Iguarán
GRAN PUJA POR ACCIONES
EN BOLSA DE LA FRONTERA
EN BOLSA DE LA FRONTERA
(Medusa vs Caronte)
Viento norte……Madrugada
Dios pasa lista en Coahuila
Alguien sueña una maquila
En las cuerdas de la nada
toca un espalda mojada
su Partitura inconclusa
Detrás del muro…..Medusa
aguarda por su cosecha
de estatuas
…………………………¡¡ATAÚDES MADE IN USA RECICLADOS!!
………………………………………….(SON DE MARCA)
¡SIGA LA FLECHA!......➶
La Estigia brumosa muerde
al río Grande y es verde
el óbolo que en su barca
Caronte espera
……………………..Si el arca
está llena……¡paso al muerto!
………………..♪♪ PONGA EL CORAZÓN
ABIERTO
………………..COMO ALFOMBRA AL
ELEFANTE ♪♪
(Otredad del emigrante
calendario de lo incierto)
Ultimo inning
………………….Un coach
va desde el muro hasta el río
(guadaña……..manto sombrío)
……………………………………..➴
…………………¡¡COMPRE AQUÍ SU EDÉN!!.....(AL CASH)
Coyotes en fuga………Flash
de plomo
……………..¿Y esa campana?
Alguien cerró la ventana
del cielo
……………….Mutis
……………………………………..Un pén
……………………………...ra…………………….du
…………………………………..pe……………lo
……………………………………….es…..en
……………THE END
✝ (Dios pasa lista en Tijuana)
DANZA CON LOCO
A Kevin Costner y Arturo Borda
A María de las Nieves, por su Fábula
del loco
Un día quieres irte proa al humo
arrastrar a una cita cualquier sueño dormido
Ese día descubres que el Tiempo en los bolsillos
huele a sal y a tribunas…….(Cierra el puño
sobre almanaques viejos)
……………………………….En lo oscuro
la pleamar ha encallado tus relojes……No encienden
Polizón de ti mismo…….santo y seña de un réquiem
sin ningún amuleto que te guarde
¿dónde hallarás un sueño navegable?
El loco que amaestra de noche gatos verdes
desnuda sus begonias…..mientras danza
Es por ti…..Ya lo sabes…..(Benditosseanloslocos)
Quién más inventaría luciérnagas del polvo
quién puede ver carteles en las plazas
anunciando dragones……mascaradas
un Viejo Fiel de esperma…..y otra vez dinosaurios
por las calles sin lunas
………………………..Amanece…….Descalzos
los cometas se van……A contraluz
nadie más podrá verlos
……………………………..Sólo tú
Sólo tú con la danza del loco en los zapatos
REMINISCENCIA DE PROAS
A Jesús Candelario,
por un Epitafio del náufrago
…esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.
que corren por el mar hacia donde no llegan.
Pablo Neruda
Llegan los barcos……espuelas
en los ijares del mar
maderos donde el azar
se columpia……centinelas
amordazados……Las velas
son novias de un tiempo ido
llorando por el vestido
sin estrenar……(pobre encaje
que sólo lució en su viaje
la marea del olvido
cuando no fue a la capilla
el marinero)……Son canas
los barcos y sus campanas
también doblan por la quilla
donde el oleaje se astilla
como un vitral…..Nervaduras
en que crujen las amuras
del tiempo……Con sus cinceles
una recua de babeles
se filtra por las costuras
del mar
en los ijares del mar
maderos donde el azar
se columpia……centinelas
amordazados……Las velas
son novias de un tiempo ido
llorando por el vestido
sin estrenar……(pobre encaje
que sólo lució en su viaje
la marea del olvido
cuando no fue a la capilla
el marinero)……Son canas
los barcos y sus campanas
también doblan por la quilla
donde el oleaje se astilla
como un vitral…..Nervaduras
en que crujen las amuras
del tiempo……Con sus cinceles
una recua de babeles
se filtra por las costuras
del mar
……………..Cada barco es
una brizna en la quimera
desperdicio de madera
que ya no cree en el pez
cantor…….¿Habrá algún después
de las sirenas?.......No creo
que haya un después……Si el cuneo
salobre va a la garganta
cómo saber que el pez canta
Tal vez responda Odiseo
si escuchó el olor a ausencia
colgado entre los pilotes
una brizna en la quimera
desperdicio de madera
que ya no cree en el pez
cantor…….¿Habrá algún después
de las sirenas?.......No creo
que haya un después……Si el cuneo
salobre va a la garganta
cómo saber que el pez canta
Tal vez responda Odiseo
si escuchó el olor a ausencia
colgado entre los pilotes
Un amago de garrotes
se cierne como advertencia
se cierne como advertencia
Arde una reminiscencia
de proas sobre los charcos
gimen las flechas sin arcos
(adioses que ya no están)
de proas sobre los charcos
gimen las flechas sin arcos
(adioses que ya no están)
Es que los barcos se van
Silencio
…………..Se van los barcos
Silencio
…………..Se van los barcos
DESPUÉS DE LAS SIRENAS
(Con Carlos Varela)
Vas navegando el azar
de un tablero por la alfombra
Derribas al rey
……………………..Qué sombra
de cuchillos trae el mar
Quién salvará tu cantar
cuando las uñas son garras
cuando a zarpazos desgarras
tu ayer…….¿No existe siquiera
una hilacha…..(de bandera)
con qué soldar las amarras
al muelle?.............Ya no lo ves
Se va alejando en las brumas
¿O son lágrimas?.......Espumas
te van royendo los pies
No hay más Ítacas después
de las sirenas…….Lo sabes
Se hundió tu puerto……Las aves
marinas vuelan a ras
del abandono……..No hay más
Ítacas tuyas……ni naves
que te regresen………….El viento
se encrespa en la arboladura
La patria es una tonsura
sobre tu fe…….sólo un ciento
volando…………..Por barlovento
resuenan los caramillos
Alguien le colgó visillos
al cristal de las ausencias
No hay cánticos……..sólo urgencias
silbándote en los bolsillos
su canción…..y ante el llamado
la palma se te diluye
detrás del mar
……………………(¿Dónde fluye
este saxofón cascado?)
Un marinero embriagado
se masturba en tu vigilia
Llora en la popa Cecilia
Donde se rompió el estay
ya no hay mástil……..Sólo hay
una
foto de familia
CUANDO LAS PLUMAS
SON BALAS CONTRA EL SOL
SON BALAS CONTRA EL SOL
Ven sobre humo
……Camina las fiebres en tu pared
Pliega el velaje a tu sed
……Descúbrete
En la sentina……–aullando inviernos–
orina el lobo que ya no sabe morder
ni un astil del ave
cuando las plumas son balas contra el sol
……Camina las fiebres en tu pared
Pliega el velaje a tu sed
……Descúbrete
En la sentina……–aullando inviernos–
orina el lobo que ya no sabe morder
ni un astil del ave
cuando las plumas son balas contra el sol
¿Hoy llueven alas homicidas?
Ya no cabe tanto enigma en la balanza
Al hombro…..tus marionetas van al carcaj
……no hay saetas
Equivocó la Esperanza el arco del hoy
Qué danza te bailará Salomé
para que ofrezcas tu fe decapitada
……qué axioma
borrará hasta el mar que asoma tras la huella de tu pie
Al hombro…..tus marionetas van al carcaj
……no hay saetas
Equivocó la Esperanza el arco del hoy
Qué danza te bailará Salomé
para que ofrezcas tu fe decapitada
……qué axioma
borrará hasta el mar que asoma tras la huella de tu pie
Ven y rompe la emboscada del tiempo
……su desmemoria.
Búscate donde la historia dice plural……estocada
Hay olores a manada
más allá de la neblina y el hollín
……su desmemoria.
Búscate donde la historia dice plural……estocada
Hay olores a manada
más allá de la neblina y el hollín
……Ven
asesina tus fiebres en la pared
pliega el velaje a tu sed
asesina tus fiebres en la pared
pliega el velaje a tu sed
Camina el humo
……………………..Camina
……………………..Camina
SIEMPRE A ÍTACA
Quién ha arrancado de tu mapa el puerto
y te exige vagar por los adioses
¿Soñarán con Penélope los dioses
mientras plantan zarzales en tu huerto?
y te exige vagar por los adioses
¿Soñarán con Penélope los dioses
mientras plantan zarzales en tu huerto?
La famélica trampa de lo incierto
su velamen desgarra por tus venas
su velamen desgarra por tus venas
Gruñe el ancla su enojo de cadenas
caminando te alejas sobre el mar
caminando te alejas sobre el mar
Furibundas escuchan tu cantar
–confinadas al mástil–…..las sirenas
–confinadas al mástil–…..las sirenas
……………………………….(Con
Pedro Péglez)
Y DOMARÁN TUS LUNAS A LA ESPERA
(vigía sobre un muro salpicado)
Y ya no importarán ola
ni barco
ni aquel oasis náufrago en la estela
Y ya no importarán ola
ni barco
ni aquel oasis náufrago en la estela
¿Zarpaste de un adiós?
¿Desde la ausencia?
¿Desde la ausencia?
Un cantar se amordaza
Muere el eco
Muere el eco
Espiga en el muñón del desencuentro
ondulando vendrás como de sombra
ondulando vendrás como de sombra
Alga sobre un silencio de amapolas
regresarás del gris como del viento
regresarás del gris como del viento
NO LLAMES A LA PUERTA DE LOS DIOSES
Nunca están……..Yo lo sé porque en algunas
madrugadas sin huesos y con lunas
vacías…..fui hasta allí
……………………………Mejor descoses
tus enjambres guerreros…..(duras voces
para quebrar los tímpanos)
………………………………….Alerta
Borra la cicatriz……..Si anduvo abierta
fue por fundir silencios en lo oscuro
con la arcilla de amar
Detrás del muro se oxidaron los dioses
……………………………………………..¿Y la puerta…?
ABDICACIÓN DEL ANCLA
Entre el
colmo y la ceguera
ancla fui……rito olvidado
ubicuidad
un legado
de astillas sobre la espera
El cántaro se atrinchera
sobre mi cuerpo de alción
cautivo…….Desde un recón-
…………………………dito mar
…………………………alguien
…………………………me llama
El orín se vuelve escama
Otredad
…………………¿Qué Robinson
me invoca junto al latido
del desamparo?.........Respondo
Ya no quiero ser el hondo
alias de Encuentro y Olvido
Quiero más……..quiero ser nido
………………………………..isla
………………………………..marea
………………………………..coral
En cicatrices de sal
perdí el rumbo……se me escapa
Abdico
………………Quiero ser mapa
Navegable…….intemporal
No hay comentarios:
Publicar un comentario