Nosotroslos cobardes
PREMIO
IBEROAMERICANO
CUCALAMBÉ 2012
IBEROAMERICANO
CUCALAMBÉ 2012
Publicado por la
Editorial
Sanlope (Las Tunas, 2013)
Sanlope (Las Tunas, 2013)
Autores:
ALEXANDER AGUILAR
y JORGE BETANCOURT
ALEXANDER AGUILAR
y JORGE BETANCOURT
Alexander
Aguilar López, nacido en Guisa, provincia de Granma, en 1975, poeta y
narrador, graduado en la especialidad de Física y Electrónica. Se desempeña
como profesor de investigación. Ha obtenido premios y menciones en concursos
nacionales y provinciales, entre los que se destacan el Premio
del concurso nacional de glosas Canto alrededor del punto en el 2008, y en
ese mismo año, mención en el concurso nacional Décima Joven de Cuba. Su primer
poemario publicado es un decimario: Bajo
el pretexto de los días, dado a la luz por Ediciones Orto, de
Manzanillo, Granma, en el 2009. Otro acercamiento a su obra poética, mediante
este enlace, en la antología on line Arte poética.
Rostros y versos, coordinada por el poeta salvadoreño André Cruchaga. En el X
concurso nacional Ala Décima, Alexander alcanzó, con su cuaderno Causas pendientes, el PREMIO
ALA DÉCIMA 2010 y el Premio de Juventud Rebelde. Su libro Nosotros
los cobardes, escrito en coautoría con Jorge
Adrián Betancourt, mereció el Premio
Iberoamericano Cucalambé 2012.
Jorge
Adrián Betancourt Quintana (Santiago de Cuba, 1964; radicado en el
municipio de Guisa, provincia de Granma). Poeta y trovador. Ha obtenido varios
premios en concursos nacionales y provinciales, entre los que se destaca el
premio 20 de octubre, que le valió la publicación de su primer libro Diálogo inconcluso con una muchacha que
sonríe. Trabajos suyos aparecen publicados en revistas y antologías, como
Ventana Sur. En julio del 2010, durante la XLIII Jornada
Cucalambeana, su poemario La red y el cardumen conquistó mención
en el concurso iberoamericano Cucalambé. En el XI
concurso nacional Ala Décima (2011) mereció, con su cuaderno Catálogo
de voces, el Premio
Célida Cortina de tema comunitario. Su libro Nosotros
los cobardes, escrito en coautoría con Alexander
Aguilar, mereció el Premio
Iberoamericano Cucalambé 2012. En ese misma premiación, obtuvo el lauro del
Concurso
nacional de glosas Canto Alrededor del Punto, con la obra Paráfrasis
del convicto.
De Nosotros
los cobardes, hemos publicado en nuestro sitio los siguientes
poemas: Filosofía
en el tablero, Breve
estación, Confirmaciones,
Causas
pendientes, Premonición
y Del
Principito muchos años después de la puericia. También, la primera
estrofa del poema Niña
leyendo el nuevo testamento.
Palabras
de presentación del libro, por Argel Fernández Granado, en la Jornada
Cucalambeana del 2013
JURADO
EQUIPO DE
REALIZACIÓN
Edición: Argel
Fernández Granado
Diseño y composición: Samuel Perdomo Fuentez, con detalle de la obra Fábrica de lo absoluto, de Wilder Hernández Carulla
Corrección: Aileen Rosales Reyes
Impresión: Andrés Sao Téllez
Diseño y composición: Samuel Perdomo Fuentez, con detalle de la obra Fábrica de lo absoluto, de Wilder Hernández Carulla
Corrección: Aileen Rosales Reyes
Impresión: Andrés Sao Téllez
PRÓLOGO
LA PIEL DEL
MIEDO
I
Algo peor que un cobarde: dos cobardes.
Ese parece ser el asunto, la traducible materia del
asunto: un libro, dos autores, y la poesía (la corteza decimística) como un
primitivo modelo de valor. Nos internamos, nos internaremos, en una compleja
singularidad, la de dos poetas consumidos (consumados) por presupuestos
reconstructivos paralelos, como un turbión, o dos, de naturalezas que expanden
el acto de rivalizar, enjuiciar, asustar. Quizás parezcan fragmentos de otras
estanterías, las ensombrecidas corrientes de ese diálogo de sordos que tantos
poetas protagonizan como hacia una sustancia desinteresada de su argumento
primario, pero no, Nosotros los cobardes,
escrito por Alexander Aguilar y Jorge Betancourt, describe el dominio de una
tradición (kantiana como pocas) donde la verdad es recuperada, espiritualizada
y, para tomárselo con agradable horror,
dilapidada en la competencia con deificaciones, concordias, críticas del
absoluto “estar y permanecer” y las magras y rústicas valentías de ocasión.
Libro bañado por aguas tan diversas, agua en sí
mismo, interpreta ese destino de intensidades y jerarquías, deriva en una
fascinante continuidad: transparentar la memoria y convertirla en sociología
transparente (pantagruélica o críptica, cara a Pierre Bourdieu). Poéticas
desenfadadas, pulcras y a la misma vez lúdicas, incorporan un aluvión de
referentes y crean una exaltada exposición
anafórica, que, desde una ingobernada pasión, proclaman la resonancia de
trampas literarias de egregia compostura.
II
Si
trazo un imaginario mapa insular, una isla ahora, un parasitismo patriótico con
la poesía, si me atrevo a ubicar, o a dislocar categorías, presunciones,
objetos de expresión, nombres, estilos, es probable que disienta de una buena
mayoría de críticos, autoantologadores plaguicidas que abundan y sobreabundan
en las misteriosas aguas poéticas del inicio de siglo cubano. Me alivia saber
que procuro ser honesto, ni siquiera auténtico, pero descargo una
responsabilidad cívica ante la poesía y ante el vicio de comentarla,
obsesionándome (por) la pudrición de la fidelidad, antólogo de la provocación,
mártir de los riesgos. Porque las agrupaciones de poetas confluyen en una línea
de obstáculos y unos pocos, para mí, saltan con libertad y con esplendor esos
cauces; no me divierten las opulencias de grupo, me arrastro por espectros
icáreos: el poema es una culpa. Infectado por crueldades divisorias, por un
lirismo de raíz, por los apetitos que desprende la lectura, no una forma de
teogonía, no una rapsodia mitocientífica, pero el poema es un discurso de
inmanencia, un hueso que prohíbe el desprendimiento tortuoso de la realidad. Y
eso falta, y hojeo alambicados textos, metajadeantes experimentos, basura
cósmica, infopoema o pseudopoema, ríos que sobrecogen un paisaje de tintineo,
un vacío o una actitud filosófica desteñida, fenomenología de la necesidad,
eso, con la apostólica lucidez del sembrador de uvas del Mississippi o de una
parte sin uvas del viñedo nacional. Normalmente estos críticos conforman
listas, nombran, como resonantes gurús del asunto, modelan sus gustos,
afinidades especulativas.
Estos
son alegatos hacia la distorsión de un hecho real: la escritura y su
interpretación. Los principios son los mismos, pero se corrigen, la paradoja
obliga a responder desde un flujo de experiencias individuales. Los párrafos
anteriores sirven de pretexto para razonar sobre los oscurecidos márgenes de
ese comentado mapa poético patrio e instaurar a la décima, a una parte de ella,
a una parte de sus cultores, como privilegiados, y auténticos, renovadores de
la poesía contemporánea en Cuba.
He
hablado en varias ocasiones del influjo de algunos poetas que encontraron en
esta forma estrófica una de las más interesantes maneras de confluir en el
panorama literario, sobre todo a partir de los años que cerraban la última
década del siglo XX, hecho que aún, contra cualquier arcaísmo que otros
canonicen, se mantiene en efecto. Alexander y Jorge, aquí reunidos, extienden
esa enumeración de suntuosos decimistas, demoledores de prejuicios
patrimoniales sobre la escritura y trascendencia de la décima.
La
poesía es una fábrica de juegos, diría Paul Válery, y juegos, aporto yo, a
instancias físicas interiores, juegos que despedazan una cifra de desgaste,
cierta distorsión. Jugamos porque ese acto marca un viaje de resistencia, se
restituye una emoción, abrimos un influjo para compartir. Jorge Betancourt y
Alexander Aguilar juegan porque su juego es el único acto de enfrentamiento con
la realidad, su juego no es piadoso, no divierte, es una urgencia, una
privación de inocencia, un agresivo (y hasta hermoso) contraste de sombras y
luces.
III
La muerte, la sepulta heroicidad, el tiempo
recobrado, rival, el tiempo como dialecto hegeliano, una patria onírica,
trasvertida en jeroglífico, en eco, los puentes literarios, las compulsiones de
una geografía en la que Dios a veces no está donde debe estar Dios, unas
coordenadas lingüísticas que son el audaz testimonio de mensajes extraídos de
un preámbulo marginal, de alegorías a ras de sangre. Intertextualidad
disimulada o cómplice de otros fueros. Amontono los síntomas que me producen,
desprenden, estas décimas: he sopesado una energía, respiro iguales
prohibiciones, la indefinición del salto, dónde estar, dónde caer.
Nosotros
los cobardes sigue la tradición (si es que el término no ha sido
emponzoñado por una hegemónica disparidad) de libros como Aneurisma, de José Luis Serrano, Al revés de lo contrario, de Herbert Toranzo, Confesiones de una mano zurda, de Alexis Días-Pimienta, El mundo tiene la razón, de Ronel
González y José Luis Serrano, y Bitácora
de la tristeza, de Alexander Besú, entre otros: exhibicionismos corrosivos,
lista de contorsiones temáticas que personifican mareas de encantamiento,
alienadas inferencias, piedras de toque: la sustancia de un gesto que recupera
lo que deshace.
Este libro, por la abierta declaración a rivalizar
con una inocencia anterior, la voz (las voces) de sus autores se apoya(n) en
obsesiones continuas, oxígeno filosófico, añoranza. Pero estos argumentos,
sospecho, son menos simples por subversivos, y a la vista pueden deformar
nuestra oprimida cautela.
Pienso que solo deberíamos leer
libros de los que muerden y pinchan, decía Kafka en una carta a un amigo. Este es uno de esos
libros. Apuesto reincidencias, riesgos, extrañamientos, mi cuota de adrenalina,
un pobre valor que solo sirve para recordar que tuve miedo cuando algunos ni
siquiera sabían que tener miedo era una de las formas más valerosas de ser
diferente.
Lejos
de huestes bravuconas o canciones de gestas, lejos de caballeros indomables, en
una cueva de Las Tunas, leo esta suntuosa declaración de valentía literaria a 1ro
de abril de 2013.
Lo
firma otro cobarde,
Carlos Esquivel Guerra
NOSOTROS
LOS COBARDES
LOS COBARDES
A los
amigos que habitan estos miedos
y a los que aún tienen
el valor de callar
y a los que aún tienen
el valor de callar
Esto es un arranque de valor,
un instante de relativa lucidez,
y si me da vergüenza es por la
cobardía
de no haberlo gritado antes.
Alberto
Rodríguez Tosca
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo,
la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
Jorge
Luis Borges
EN PAZ
DESCANSEN
LAS FORMAS VERBALES
LAS FORMAS VERBALES
Te pedirán que te atomices, te
esfumes,
te silencies, que si quieres respeto
te mueras de una vez
te silencies, que si quieres respeto
te mueras de una vez
Juan
Manuel Roca
PREMONICIÓN
Nadie
llama a las cosas por su nombre
ya no
hay verdades tan elementales
En paz
descansen las formas verbales
el arte
de decir ya no es del hombre
No hay
final en la ruta del pronombre
las
palabras cambiaron su destino
la
democracia es sólo un pergamino
que
señala al culpable con el dedo
Casi
nadie se atreve (hay tanto miedo)
a
llamarle al pan pan y al vino vino
Nadie
intenta poner los cascabeles
nadie
advierte la paja de su ojo
nadie
pone sus bardas en remojo
nadie
intenta subir los decibeles
Nadie
aspira el olor de los hoteles
nadie
pone su nombre en claroscuro
nadie
dice soy puro puro puro
nadie
sabe el principio ni la meta
nadie
puede en su tierra ser profeta
¿Qué
dirá de nosotros el futuro?
ADVERTENCIA
Nadie
te escuchará Ya nadie
Pobre
de ti si no has podido alzar la frente
detrás del horizonte Sé valiente
también el oro suele ser salobre
Puede ser que mañana alguien te cobre
cada segundo de este largo trecho
Intenta ver la luz aunque deshecho
con los años y el agua por escudos
De qué vale gritar si ya están mudos
el corazón los párpados y el pecho
de ti si no has podido alzar la frente
detrás del horizonte Sé valiente
también el oro suele ser salobre
Puede ser que mañana alguien te cobre
cada segundo de este largo trecho
Intenta ver la luz aunque deshecho
con los años y el agua por escudos
De qué vale gritar si ya están mudos
el corazón los párpados y el pecho
Levántate que siempre hay un mendrugo
de pan que no es vedado a la memoria
Cerca de alguna Estrella (1) va la historia
contando su dolor de sangre y Yugo (2)
de pan que no es vedado a la memoria
Cerca de alguna Estrella (1) va la historia
contando su dolor de sangre y Yugo (2)
Levanta
tu mirada hacia el verdugo
que ya perdió la luz en su esclavina
el miedo puede ser la guillotina
la prueba del andar en tus pies flojos
No caigas de rodillas Ya tus ojos
han llorado Levántate y camina (3)
que ya perdió la luz en su esclavina
el miedo puede ser la guillotina
la prueba del andar en tus pies flojos
No caigas de rodillas Ya tus ojos
han llorado Levántate y camina (3)
1 José Martí (Todas las notas son
del editor)
2 Ídem
3 San Juan 11:43
DEL
PRINCIPITO MUCHOS AÑOS
DESPUÉS DE LA PUERICIA
DESPUÉS DE LA PUERICIA
Aunque
no estoy de vuelta todavía
Cronos
ya gesta mi (letal) morfosis
testigos
son las sienes…..la adiposis
y un
corazón propenso a la miopía
A dónde
se me fue la fantasía
cuando
mi tierna humanidad trocose
por la
del ser adulto…..que aprendiose
la
fórmula de andar entre la gente
desde
que huyó definitivamente
del
asteroide B-612
Llevo
también mi cuota de cinismo
que sé
dosificar con mano experta
Y es
esto de pasar sin que se advierta
¿augurio de vejez o mimetismo?
A qué
dilucidar ¡No soy el mismo!
mis
ojos ya no ven tras la mampara
y de
los breves miembros y la cara
gestados
al calor de otro substrato
no
queda nada más que mi retrato
en
medio del desierto de Sahara
Hoy
cedo más valor a las arrugas
o a la
cifra total de mis deudores
que al
frágil argumento de las flores
y el
apetito cruel de las orugas
Y no
más desandar ya no más fugas
en
busca de aburridos faroleros
estos
genios de aquí son tan austeros
que han
esparcido el siglo de las luces
sobre
templos modernos autobuses
extensas
avenidas y letreros
He
transmutado en fin quien me reclama
seguramente
ignora que envejezco
que se extingue mi lado principesco
que se extingue mi lado principesco
que el
ascua solo soy y no la llama
que
cuando en mi sillón medito un drama
y el
juguete invasor terco rebota
siento
que la paciencia se me agota
y al
margen del buen tacto y del cariño
me
yergo demudado y grito: Niño
deja ya de joder con la pelota (4)
4 Joan Manuel Serrat
PRIMER
ALEGATO DEL CAMINANTE
Yo moriré
prosaicamente, de cualquier cosa.
Rubén Martínez Villena
Yo
podría morir de cualquier cosa
de
convencionalismos y pretextos
de los
indescifrables metatextos
de la
falsa poiesis de una rosa
Yo
podría morir de cualquier cosa
insisto puede ser de una sonrisa
Yo
podría morir de tanta prisa
sin
advertir de dónde y qué misiles
sin
contemplar la cólera de Aquiles
ni el
silencio del mar en otra brisa
Y es
que Dios no reparte sus bocados
en la
dosis que el tiempo necesita
Dios se
anuncia de lejos Dios gravita
Dios señores
jamás juega a los dados
Pero
yo que recé por los ahogados
llevo
el miedo a escapar de mi raíz
yo que
siento en mi voz la cicatriz
de la
espera infinita en que me pierdo
bien
pudiera morir sin el recuerdo
cualquier
día en un barrio de París
Yo que
guardo el temor a los carteles
a la
ruta insensible del idioma
tal vez
pueda morir por el aroma
y la
ajena quietud de los hoteles
Yo
podría ser uno de los fieles
y
olvidarme de todas las secuelas
Yo
podría morir de alzar mis velas
intentando
algún pacto con la huida
o
quizás del temor a la caída
entre
dos torres viejas y gemelas
Yo
podría morir de alguna enzima
judía de tres clavos sobre el óleo
de la
bolsa del precio del petróleo
de una
bomba lanzada en Hiroshima
Yo
podría morir de mi autoestima
de una
crónica absurda y despiadada
yo
podría morir de casi nada
de un
falso titular en los periódicos
de una
muerte vulgar que a precios módicos
en
nombre de la muerte fue anunciada
Yo podría
morir en fin señores
de la
dura y letal melancolía
de un
dolor incurable de utopía
de mentiras piadosas o de honores
Duele
un poco morir de los rencores
pero al
fin es probable que suceda
Yo
podría morir de un tiempo en veda
de
rumores triviales del olvido
Yo
podría morir y no haber sido
al
final todo pasa y todo queda
VIEJOS
SILENCIOS
Nos midieron
las formas de mitigar el hambre arredraban
las involuntarias herencias de
los rasgos
y la tiranía de las glándulas.
Wislawa
Szymborska
BREVE ESTACIÓN
Y como pasa el tiempo que
de pronto son años (5)
y esa humilde sajadura que dejan en mi voz no tiene cura El
tiempo a veces puede ser tan tonto que pasa inadvertido y no remonto sus horas
invernales su letargo
su lento oscurecer
en el amargo donde me miro
otro sin remedio hijo de un Dios unánime del tedio hijo de ese dolor brutal y largo Y
van quedando atrás todas las horas perdidas y ganadas como ausencias como desorbitantes abstinencias clavadas en el
fondo las demoras más íntimas la
suerte con que lloras el hambre de los días
Nada tengo y nada tuve Yo
sólo sostengo esta breve estación nadie lo sabe y
veo pasar el tiempo como un ave si miro
un poco afuera y me detengo (6)
5 Silvio Rodríguez
6 Ídem
PARÁFRASIS DEL
CONVICTO
Las rejas son el delirio
de mis manos. Me traiciona
el instinto. Decepciona
mi verbo, no alcanza a Sirio.
Alejandro
Ponce
Nada he sido solo
el preso
un convicto sin
anuencia
la sórdida
penitencia
no me purgó lo
confieso
Nadie aguarde
mi regreso
nadie se postre
ante un cirio
por mí si
acepto el martirio
si soy un
iconoclasta
si para los de
mi casta
las rejas son el delirio
más febril Soy
solo un cruento
heraldo de la
pavura
que ha dejado
su tonsura
sobre cada
mandamiento
El tiempo se
arrastra lento
por mi celda se
acantona
en el piso en
la poltrona,
en las ascuas
de mi lecho
en mis pies y
en cada trecho
de mis manos
Me traiciona
a veces cierta
inquietud
que condena mi
otra edad
y añoro la
libertad
aunque en otra
latitud
pero muta no
es virtud
ese lapso que
blasona
No es la bondad
que sanciona
mis bárbaros
himeneos,
es tan solo de
los reos
el instinto Decepciona
sin embargo ir
al helor
de la tierra
sin parnaso
y perderme en el
abrazo
férvido del Can mayor
Duele ser mi
confesor
y exorcista en
el delirio
de ascender Duele el martirio
que es ser
pasto de lo agreste
duele a
fondo porque este
mi verbo no alcanza a Sirio.
mi verbo no alcanza a Sirio.
FILOSOFÍA
EN EL TABLERO
El tiempo es un
niño que juega a los dados
Azorín
Te
meces viejo almanaque
removiendo
tus doctrinas
inútiles te empecinas
en
ganar un nuevo escaque
pero
anuncia el terco jaque
al
monarca venidero
que
enarbolando el madero
de
aguda punta pretende
cegar
la luz que defiende
la otra
mitad del tablero
Blandes
el dardo aniquilas
pero es
tarde llegan otros
que
arremeten cual los potros
de los bárbaros Atilas (7)
Yacen
exangües tus filas
alimentando
el granate
Silencio Fin del combate
Hiende
el cetro victimario
y en el
viejo campanario
dan las
12
Jaque Mate
7 César Vallejo
BREVE DISCURSO
POR EL HOMBRE
El
héroe sabe que somos
carne
de su carne
Sabe
que el
tiempo perdido cabe
solo en
la historia que hay tomos
hechos
de peros y cómos
donde
el enemigo falla
El
héroe es también canalla
en el
envés de su nombre
Lo duro
es pensar que el hombre
nunca
ganó una batalla
Pero el
héroe jamás pidió permiso
para
contar su historia y sus hazañas
El
corazón del héroe lleva extrañas
memorias
de algún raro cobertizo
El
héroe puede ser sólo un aviso
de los
días que fueron y aunque asombre
el
héroe puede ser tan solo un nombre
un
resto fósil de las utopías
que
deja entre sus páginas vacías
el
sitio merecido para el hombre
Pero el
hombre solo tiene
su
tiempo sus horas falsas
de
Norte brújula y balsas
cuando la
Patria detiene
sus
sueños
El hombre viene
a ser
un lugar oscuro
de
sangre sudor y apuro
Insisto nadie se asombre
El
hombre no es héroe
El
hombre
tan solo tiene futuro.
CAPSULARES
Ha
muerto un General allá en Kosovo
La guerra sigue en pie Declara prensa
del mundo su temor por la defensa
de nuestra libertad Anuncian robo
del último ministro Se infla globo
para escapar de ciertas utopías
en un vuelo difícil Hay espías
en toda la ciudad Otro kazajo
puede mañana no tener trabajo
Han prohibido sacar fotografías
La guerra sigue en pie Declara prensa
del mundo su temor por la defensa
de nuestra libertad Anuncian robo
del último ministro Se infla globo
para escapar de ciertas utopías
en un vuelo difícil Hay espías
en toda la ciudad Otro kazajo
puede mañana no tener trabajo
Han prohibido sacar fotografías
La radio
con sus últimos detalles
de otra cosecha Ofrecen pormenores
de que en Irán armaron dos reactores
contra la soledad (Pero no calles
no te dejes callar aunque no halles
ni el ángulo preciso ni la arista
¿Homoutópico o pluripartidista?
Las noticias dirán siempre lo mismo
Decídete entre Dios y el comunismo
busca el número que haces en la lista)
de otra cosecha Ofrecen pormenores
de que en Irán armaron dos reactores
contra la soledad (Pero no calles
no te dejes callar aunque no halles
ni el ángulo preciso ni la arista
¿Homoutópico o pluripartidista?
Las noticias dirán siempre lo mismo
Decídete entre Dios y el comunismo
busca el número que haces en la lista)
Capturaron
a un líder sodomita
encarecido el precio del petróleo
Subastaron ayer extraño óleo
con girasoles rotos Se acredita
la muerte de Jesús a un eremita
Levantan la bandera de la paz
debajo de dos torres Hoy quizás
quién suscribe pudiera ser la diana
más próxima Anunciaron que mañana…
Corten corten no hay tiempo para más
encarecido el precio del petróleo
Subastaron ayer extraño óleo
con girasoles rotos Se acredita
la muerte de Jesús a un eremita
Levantan la bandera de la paz
debajo de dos torres Hoy quizás
quién suscribe pudiera ser la diana
más próxima Anunciaron que mañana…
Corten corten no hay tiempo para más
DEL
DIFUNTO MATÍAS PASCAL
Estaba ya
cansado de estar al acecho
de la fortuna.
La
Diosa caprichosa
tenía, sin
embargo, que pasar por el camino.
Y pasó
finalmente.
Pero tiñosa
Luigi Pirandello
Adriano
Meis o Matías
Pascal ¿quién usa esta voz?
¿El
fantasma de los dos
bajo el
peso de los días?
¿A quién
debo estas dos vías
la
ambigüedad donde lidio?
¿Con
qué ponzoña un ofidio
me
hurtó de los feligreses?
Ya
ven sucumbí dos veces
acusado
de suicidio
Pienso
ante el mármol hocino
donde
voy por verme muerto
¿llevaba
un ojo liberto
el
ahogado del molino?
Cómo
esquivar el destino
su
reseña su vaivén
Miragno
no era el andén
de mi
fantasma futuro
Hice
entonces lo seguro
lo
justo cambié de tren
Y luego
el célibe Don
Adriano
a merced del mundo
el
puente para un segundo
golpe
sobre el espigón
Y con
la resurrección
boleto
a la sementera
el
volver a ser quien era
reconquistar
mi heredad
bajo la
complicidad
del
bastón y la chistera
Este es
Pascal el difunto
que
murió más de una vez
y
resucitó después
así al menos
lo barrunto
Este es
Pascal un conjunto
bajo
dos lechos inerte
El
Pascal que de esta suerte
en la
sinagoga espera
le
llegue al fin su tercera
y
definitiva muerte.
CRONOLOGÍA
PARA UN DISCURSO
Nacimos entre el
hambre y la muerte
quizás para aumentar nuestra resistencia.
quizás para aumentar nuestra resistencia.
Jesús Cos Causse
I
Diciembre
de 2009
(Principio y fin del engaño)
Siglo
XXI
El año termina
Su
historia breve
vuelve
a marcar sólo un leve
rasguño al tiempo en la cara
Un asesino dispara
frente a Dios y no hay testigo
Termina el año y yo sigo
igual que si comenzara
rasguño al tiempo en la cara
Un asesino dispara
frente a Dios y no hay testigo
Termina el año y yo sigo
igual que si comenzara
Reanudan
conversaciones
según la prensa local
La Habana es la capital
lo demás son oraciones
híbridos o clonaciones
adyacencias sin la higiene
para mostrar al que viene
sus memorias clandestinas
Termina el año y hay ruinas
de microchip y ADN
según la prensa local
La Habana es la capital
lo demás son oraciones
híbridos o clonaciones
adyacencias sin la higiene
para mostrar al que viene
sus memorias clandestinas
Termina el año y hay ruinas
de microchip y ADN
Y hay
niños en las vidrieras
achatando las narices
y hay árboles sin raíces
sin luces propias y aceras
indicando a las afueras
de la ciudad
Algo así
como un duele estar aquí
y sin embargo alguien bebe
y sin embargo se mueve
y todos festejan y…
achatando las narices
y hay árboles sin raíces
sin luces propias y aceras
indicando a las afueras
de la ciudad
Algo así
como un duele estar aquí
y sin embargo alguien bebe
y sin embargo se mueve
y todos festejan y…
12.00
El año
cae ante enero de bruces
cae ante enero de bruces
El
siglo no tiene luces
la Era
sufre de un daño
oscurantista
oscurantista
Algo extraño
ocurre y nadie se atreve
ocurre y nadie se atreve
a hablar
de lo que no debe
por no ser inoportuno
por no ser inoportuno
Eso es
todo
31 diciembre de 2009
31 diciembre de 2009
II
2012
El malecón
de La Habana todavía
huele a mar de sangre fría
a noche y a insolación
Autos
El malecón
de La Habana todavía
huele a mar de sangre fría
a noche y a insolación
Autos
luces
clonación
de rostros
Un miedo extraño
vuelve a condenar el año
según informan según…
Pero el horizonte aún
sigue intacto
clonación
de rostros
Un miedo extraño
vuelve a condenar el año
según informan según…
Pero el horizonte aún
sigue intacto
Algún regaño
de Dios pero nada serio
Duelen las olas vacías
con tanto mar sin los días
que faltan
de Dios pero nada serio
Duelen las olas vacías
con tanto mar sin los días
que faltan
Otro hemisferio
repartido en su adulterio
repartido en su adulterio
de
salitre baña el muro
pero el azul más oscuro
pero el azul más oscuro
sigue
en el agua un después
íntimo que ya no es
íntimo que ya no es
ni será
Todo el futuro
vuelve a nombrar los ocasos
de un viejo mes
vuelve a nombrar los ocasos
de un viejo mes
No sabremos
nunca si al final seremos
nunca si al final seremos
héroes mártires o trazos
marcados por ciertos pasos
marcados por ciertos pasos
en
busca de alguna vía
que nos
salve
La utopía
nos mira de mala gana
y el malecón de La Habana
huele a mar de sangre fría…
nos mira de mala gana
y el malecón de La Habana
huele a mar de sangre fría…
GLOSA X
GLOSA
Con
Guillén
Como la espuma sutil
yo
vuelvo a morir también
cuando
te vas
como quien
pierde
otra vez su candil
de nieve
Con un abril
que se
desangra en mi pecho
entro a
ese silencio estrecho
de olas
turbias
de ancha bruma
Vuelvo
a ser como la espuma
en que el mar muere deshecho
Del sol herido y quemado
siento
su dolor
Perdura
en mi
voz una amargura
tan
honda que a mi costado
ya no
hay luz
Solo han quedado
tu
recuerdo una lejana
angustia
para el mañana
un
miedo a saber que estoy
que a
otro amor le cedo hoy
tu cuello de porcelana
Ave de pluma fugaz
sobre
qué cielo adherida
a dónde
irás repartida
a qué
vuelo juntarás
tus
alas
Dónde estarás
cuando
al fin sepas que anduve
soñándote
y que detuve
mi
barca sobre tu puerto
A qué
mar de cielo abierto
Estrella celaje
nube
Te seguiré si es que puedo
verte
volar ave mía
Te
seguiré por si un día
decides
volver
No cedo
a la
angustia
a tanto miedo
que
boga en la noche inmensa
Te seguiré
ya indefensa
lejana
en tu adiós de pluma
aunque
se quede en la espuma
herida el alma y suspensa.
SEGUNDO
ALEGATO DEL CAMINANTE
Ni a
Martin Luther King ni a Bush ni a Obama
le
conciernen tus bombas de racimo
en tu
árbol no hallarás número primo
que
explique bien la esencia de la trama
Sacrificar
el rey poner la dama
debajo
de dos torres es riesgoso
Nadie
preguntará si eres dichoso
o
sensitivo apenas con raíces
Alguien
debe podar las cicatrices
de tu
silencio largo y peligroso
Aprende
a amar después del sacrificio
a
soportar la luz sin espejuelos
aunque
jamás repartan los pañuelos
ni
pongan la señal al precipicio
La muerte
también puede ser inicio
de un
buen augurio el fin para tu histeria
Siempre
habrá quien inyecte una bacteria
quien
oblicue las líneas en el mapa
Nadie
te va salvar Ni a Dios ni al Papa
le
conciernen tus actos de miseria
Alguien
cuenta los pasos Alguien traza
las
líneas verticales sobre el óleo
Tres o
cuatro barriles de petróleo
nos
sobran para derrumbar la NASA
No
salgas esta noche de tu casa
no
acudas a la cita En este instante
alguien
te planifica algún implante
No
dejes por favor la puerta abierta
Resígnate
a morir pero despierta
antes
de que la muerte se levante
Somos
por excelencia heraclitianos
plátonicos
por parte del vacío:
beber
más de una vez bajar al río
lavarnos
sin temor las mismas manos
nunca
estuvo en nosotros Los humanos
que
fuimos ya no están No hay expediente
que
testifique Calla calla o miente
La bala
para ti sigue escondida
¿A
quién vas a deber la sobrevida
si no
eres tú ningún sobreviviente?
Hay un
mundo al final después del miedo
que
levanta en el muro dos banderas
hay dos
calles dos parques dos aceras
apuntando
al olvido con el dedo
Hay un
trago entre el puedo y el no puedo
una
copa que alzar a la victoria
Toda
vida pasada siempre es gloria
que el
futuro recuerda Tus verdades
y
mentiras reservan dos mitades
en las
páginas falsas de la historia.
ÚLTIMOS
MIEDOS
Nos sentimos impermeables
cuando caminamos por la calle, cómplices,
cuando caminamos por la calle, cómplices,
como sobrevivientes de un
desastre secreto.
Claudia
Masin
A ESTE
TIEMPO
de dudas
malgastadas por la espera a este tiempo frente a un sueño clausurado
a este tiempo ya sin dueño a este
tiempo vivido de pasadas A este tiempo innombrable de miradas ocultas y de nunca haber estado en realidad de nunca haber amado a la
muerte y su extraña cofradía A este
tiempo no duden algún día por puro error le llamarán
pasado
SAINETE
INCONCLUSO
EN TORNO A MI BARRIO
EN TORNO A MI BARRIO
Mi
barrio es una alambrada
tenaz un lugar común
fiel a
su concepto un
espejo
de otra barriada
Mi
barrio tiene tatuada
la huella
de la sequía
tiene
una alberca vacía
un
henil un viejo establo
y el
intento de un retablo
con
faltas de ortografía
Mi
barrio tiene vecinos
serviciales
y serviles
ecuménicos hostiles
generosos
y mezquinos
Mi
barrio pudre sus vinos
en
odres de mala muerte
y
cuando mi barrio vierte
su
alquimia en el aquelarre
del fin
de semana barre
su
esplín y su ambigua suerte
En mi
barrio hay monigotes
imberbes
que se depilan
el bozo
y así perfilan
el
largo de sus bigotes
Mi
barrio tiene sus brotes
de
dolencias seminales
y de
cautos colegiales
que en
los rincones se curvan
atisban
y se masturban
recordando
hilos dentales
En mi
barrio hay pudorosas
rayanas
en lo fanático
y que
guardan en el viático
noveletas
voluptuosas
Mi
barrio tiene sus losas
tonsuradas
por un luto
inmemorial
y el esputo
de
célibes carcamales
que
hablan en los funerales
del
producto interno bruto
Mi
barrio tiene legiones
de la
secundaria básica
que
odian la música clásica
el
ballet los orfeones
Y tiene
sus faetones
sus
cuadros en claroscuro
sus
pólizas de seguro
sus
vesanias sus tunantes
y hasta
un par de nigromantes
que
predicen el futuro
Mi
barrio tiene chalanes
que
viajan de puerta en puerta
con una
prolija oferta
de augurios
y talismanes
Mi
barrio tiene edecanes
Lazarillos
bajo fianza
ecologistas
a ultranza
que no saben
del deshielo
pero
que llevan el pelo
más largo que la esperanza (8)
En mi
barrio hay celestinas
párvulos
de Maquiavelo
y
clonaciones de Otelo
que
acechan en las esquinas
Mi
barrio quema doctrinas
blasona sufre y se goza
mi
barrio no es otra cosa
que un
cíclope secular
empeñado
en levantar
el
Plesidi sobre el Osa
Mi
barrio es una potala
que
intenta llegar al fondo
y tiene
como Macondo
lagaretas
de agua mala
Mi
barrio es otra Comala
con
extintos inconfesos
con
perros que lamen huesos
y están
muertos no lo duden
y con
fantasmas que acuden
para
los últimos rezos
Mi
barrio fue un barrio blanco
hasta
que pasó la guerra
y le
coloreó la tierra
mordiéndolo
sobre el flanco
Mi
barrio voy a ser franco
es
apacible y voraz
mi
barrio es como un matraz
que
mezcla rupia y cerumen
y es la
red sobre el cardumen
en
donde soy un pez más.
8 Daer Pozo Ramírez
CAUSAS
PENDIENTES
Han pasado los
años por mí, sus duras olas
han mordido la piedra de mi vida.
han mordido la piedra de mi vida.
Rafael Alberti
Cuando
apenas la vida sonreía
sus
cenizas de pan a mi fortuna
yo
soñaba una patria de otra luna
una
isla quizás que no era mía
Yo
soñaba otro sueño
yo
tenía como escudo el silencio
me
bastaba con hablar del futuro
no
importaba tanto mar infinito
El
horizonte
fue tal vez la
amalgama de agua y monte
que
detuvo mi barca
Yo
soñaba otro sueño
otra
página en la historia que vendría
otra
vida para el hijo pródigo
el que
por miedo nunca dijo todo lo que calló
Pero la
gloria guarda siempre
un disparo a la memoria
un disparo a la memoria
una
muerte de ausencia
un
desamparo de tiempo detenido
como un
raro dolor que sangra el frío de la espera
como si
de vivir la patria fuera
el
grito que nos mata en el disparo
Yo
soñaba un después
como el
que implora sus penas al silencio
o el
que entrega sus ojos a la luz
como el
que niega su estirpe de corcel
con
cada hora que pasa
Yo fui
noche de un ahora sitiado
por el
agua en que solía naufragar de esperanza
Todavía
el
pasado maldice en otra luna
mis
cenizas de pan y mi fortuna
cuando
apenas la vida sonreía.
RÉQUIEM
Sálvame Patria
del miedo
al horizonte
al horizonte
a la danza
íntima de la añoranza
cuando apunte con el dedo
al pasado
íntima de la añoranza
cuando apunte con el dedo
al pasado
Salva el credo
con que le temo a los días
lejos de ti
con que le temo a los días
lejos de ti
Si no hay vías
para poder alejarme
para poder alejarme
dime si
puedes salvarme
Patria de las utopías
Sálvame
de la costumbre
de tu
pan de tu armadura
ajustada de la oscura
ajustada de la oscura
noche
con su larga herrumbre
Sálvame que el tiempo alumbre
mis
años
Líbrame
ponte
tu
falso traje de Arconte
para
saber que me niego
Sálvame Patria
te ruego
de este
miedo al horizonte
VÍA
CRUCIS
Quién me presta
una escalera
Antonio Machado
Hoy he
venido a ti después de misa
y a dos
pasos estoy de tu escenario
no
traje la escarcela y mi rosario
bosteza
mutilado en la repisa
Hoy te
dedico un palmo de mi prisa
la
prisa inmemorial de quien soy reo
como tú
de esa cruz donde te veo
de
nuevo agonizante escarnecido
porque
el hábil cincel que te ha esculpido
parece
ser de un gremio fariseo
Y estoy
aquí de pie donde se sienta
el
creso feligrés que tras la excusa
te pide
una Cabeza de Medusa
para
engordar sus bienes y su renta
donde
la puritana a los 90
te pide
una oración para su anestro
el
exegeta el arca de un ancestro
en
fin mi buen Jesús ese cardumen
de
tórridos sofistas que resumen
su
gratitud citando el Padre Nuestro
Mas
yo que no me escondo tras telones
y que
exhibo mi lastre en pleno día
que
esquivo abiertamente la homilía
y agoto
mi moral por los mesones
no he
venido a pedir que me perdones
ni a
que vuelvas un hecho mi quimera
no he
venido a pedirte ni siquiera
el
sacrosanto pan que es mi sustento
para
librarte Cristo del tormento
vengo a
pedir también una escalera.
DIALÉCTICA
PARA UN LANZAMIENTO
Lanza
la primera piedra
pero lánzala al pasado
Lanza el fuego acumulado
pero lánzala al pasado
Lanza el fuego acumulado
que
crece en ti como hiedra
fatal
La primera piedra
y la última
y la última
No hay más
que este ahora donde estás
detenido
que este ahora donde estás
detenido
En el distante
futuro queda un instante
para ser salvo
futuro queda un instante
para ser salvo
Detrás
todo es memoria y recuento
fotos páginas vacías
todo es memoria y recuento
fotos páginas vacías
de lo
que fueron tus días
perdidos
El largo intento
de sobrevivir a un cuento
de sobrevivir a un cuento
de
Hadas
No habrá pecado
mayor
que ser condenado
a mirar
tus horas tristes
Si vas
a lanzar si insistes
lánzala pero al pasado
CANCIÓN EN DOBLE TONO
Quién
probará que todo fue un engaño
que el
tiempo sufre hoy una parálisis
que el
discurso requiere psicoanálisis
y Dios
cambia de rostro año por año
Qué
futuro será nuestro regaño
qué
canción de silencio lloraremos
qué
horizonte de adiós suplicaremos
de
rodillas al mar sin más testigos
que
estos miedos cansados y enemigos
Qué
mejilla otra vez ofreceremos
En qué
Norte buscar la Fe perdida
en qué
estrella la luz que nunca estuvo
en qué
infierno el amor que se detuvo
sobre
el último grito en la estampida
Qué
naufragio o qué Tierra prometida
nos
espera al final de tanto daño
Quién probará que todo fue un
engaño
que el tiempo sufre hoy una
parálisis
que el discurso requiere
psicoanálisis
y Dios cambia de rostro año por
año
Se hace
urgente un dolor menos culpable
una
muerte quizás
menos patética
una
vida otra vez sin la
mimética
compañía
de un miedo inapelable
Solo
queda rezar por lo improbable
el
futuro será nuestro regaño
Quién probará que todo fue un
engaño
que el tiempo sufre hoy una
parálisis
que el discurso requiere
psicoanálisis
y Dios cambia de rostro año por
año
CONFIRMACIONES
No hay
dos veces No hay dos veces
ni dos
aguas ni dos ríos
ni dos
muertes No hay vacíos
tan
hondos Todos los jueces
son
fieles a sus dobleces
todas
las noches son una
pesada
carga sin luna
Todos
los mares son rejas
que
anuncian verdades viejas
Todas
las vidas ninguna
Todo el
tiempo es el olvido
toda la
verdad historia
toda
muerte siempre es gloria
futura
de lo vivido
No hay
trayecto no hay sentido
que valga
cuanto pareces
No hay
compasión aunque reces
a Dios
tus dudas y azahares
no hay
dos ríos ni dos mares
No hay
dos veces no hay dos veces
DIARIO
DEL APÓSTATA
Lunes 2
Las 3
pasado meridiano
Mes de
enero
Al más
sórdido agujero del penal soy confinado
Martes 3
He
revisado cada grieta
y no
acaricio esperanzas
Todo
indicio de salvación se diluye
Miércoles 4
Me
instruye un abogado de oficio
Jueves 5
En el
mendrugo de pan he hallado un trebejo
tal vez
nimio ante el vencejo
que me
fusiona al verdugo
Viernes 6 (Noche)
Me fugo
siguiendo
el cauce de un hilo inacabable
y al
filo del Edén me encuentran muerto
Sábado 7
Despierto
en mi jergón
Sigo en
vilo
Domingo 8
Apatía la sesión lenta transcurre,
el
auditorio se aburre
Vuelvo
a la ergástula fría
Lunes 9
La
utopía del indulto se me esfuma
hiperbólica
es la suma de cargos en el edicto
Martes 10
El
veredicto presagia un adiós me
abruma
Miércoles 11
Presento
recurso de apelación que aborta
Copio a
renglón seguido mi testamento
Jueves 12
Oigo el
lamento de los reos que debutan
en el
penal
Hoy me
amputan las alas
Llega
el birreme
Viernes 13 3 am
En dos
horas me ejecutan
TESTAMENTO QUE
DEJO POR SI UN DÍA
CONTRA TODO PRONÓSTICO ME MUERO
UN JUEVES EN PARÍS CON AGUACERO
O EN OTRO PUNTO DE LA GEOGRAFÍA
CONTRA TODO PRONÓSTICO ME MUERO
UN JUEVES EN PARÍS CON AGUACERO
O EN OTRO PUNTO DE LA GEOGRAFÍA
Queridos
herederos si la fría
Perséfone me envuelve en un sudario
lo mismo que al mortal más ordinario
en fin por si ese instante me llegara
parto mis bienes como si dejara
mi vida entre las manos del notario
Perséfone me envuelve en un sudario
lo mismo que al mortal más ordinario
en fin por si ese instante me llegara
parto mis bienes como si dejara
mi vida entre las manos del notario
Lego a mi madre el
caracol nocturno (9)
que lleva aún jirones de su enagua
mi almanaque lunar mis perlas de agua
y mi lebrel ya viejo y taciturno
A mi buen padre el francmasón de turno
admito que no es tanto lo que lego
solo mi piel de onagro (10) mi talego
el Rocín que cloné mi autorretrato
y en un menudo disco de acetato
la historia peculiar de su Alter Ego
que lleva aún jirones de su enagua
mi almanaque lunar mis perlas de agua
y mi lebrel ya viejo y taciturno
A mi buen padre el francmasón de turno
admito que no es tanto lo que lego
solo mi piel de onagro (10) mi talego
el Rocín que cloné mi autorretrato
y en un menudo disco de acetato
la historia peculiar de su Alter Ego
A mi cara mujer dejo un sainete
tan póstumo que casi es de Villena
y mi eterno reloj donde la Arena
del Tiempo (11) levantó su palacete
A mis hermanos dejo el estilete
con que esculpí la Tierra Prometida
y una mágica fórmula aprendida
de un tal Fayad Jamás y cuyo fuero
es no cansarte de decir te quiero
por muchos palos que te dé la vida
tan póstumo que casi es de Villena
y mi eterno reloj donde la Arena
del Tiempo (11) levantó su palacete
A mis hermanos dejo el estilete
con que esculpí la Tierra Prometida
y una mágica fórmula aprendida
de un tal Fayad Jamás y cuyo fuero
es no cansarte de decir te quiero
por muchos palos que te dé la vida
Obvio a mis
enemigos pues bastante
les he dado de mí en cada rencilla
¿acaso no es sobrado una mejilla
y casi un poco más de la restante?
A mis buenos amigos el estante
que es mitad biblioteca mitad barra
mi soneto mejor y la guitarra
en donde cincelé un adiós muchachos (12)
y que han de ejecutar medio borrachos
en el momento cumbre de la farra
les he dado de mí en cada rencilla
¿acaso no es sobrado una mejilla
y casi un poco más de la restante?
A mis buenos amigos el estante
que es mitad biblioteca mitad barra
mi soneto mejor y la guitarra
en donde cincelé un adiós muchachos (12)
y que han de ejecutar medio borrachos
en el momento cumbre de la farra
Reservo para mí si
no es usura
del magro emolumento lo más zafio
por si alguien me dedica un epitafio
y hay que cubrir los gastos de la hechura
Aunque mi muerte es una conjetura
una idea pueril y contrahecha
aquí va lo mejor de mi cosecha
perdonen herederos si es muy poco
que más puede testar el viejo loco
que redacta estas líneas
………………………………Firma y fecha
del magro emolumento lo más zafio
por si alguien me dedica un epitafio
y hay que cubrir los gastos de la hechura
Aunque mi muerte es una conjetura
una idea pueril y contrahecha
aquí va lo mejor de mi cosecha
perdonen herederos si es muy poco
que más puede testar el viejo loco
que redacta estas líneas
………………………………Firma y fecha
9 José Lezama Lima
10 Honoré de Balzac
11 Sidney Sheldon
12 Tango de Francisco Canaro
ÚLTIMO
ALEGATO DEL CAMINANTE
Es
preciso algún pacto Necesitas
escuchar
algún timbre que una puerta
vuelva
a abrirse que no quede desierta
la
página siguiente Necesitas
saber
por qué has callado o por qué gritas
frente
a la multitud los pormenores
de tu
desesperanza qué licores
no te
emborracharán desde qué nave
cantar
y que alguien cante qué jarabe
tomar
contra tus últimos rencores
Necesitas
el tiempo La impudicia
de los
que no mintieron el coraje
del que
no dijo adiós ponerte el traje
sin
corbata bañarte con Alicia
dos
veces en el Lago Todo inicia
después
del making of Cualquier escena
es
repetible demasiado ajena
al
corazón No hay órganos festivos
¿Por
Judas o por Dios? Estamos vivos
Que
Cristo abrace fuerte a Magdalena
No
calles No obliteres los conductos
que dan
hacia la luz Pregunta cómo
pudieras
tu ser símbolo de un homo
que aún
no han descubierto en los reductos
del
bien y el mal Factores sub-productos
Necesitas
saber el resultado
la
redefinición que excluya el lado
donde
dispararán algún axioma
la
regla del silencio en otro idioma
un
teorema una ley sobre el pasado
Tres
puntos suspensivos Eso basta
para
agregar al párrafo siguiente
su
esencia primordial Diente por diente
ojo por
ojo Un ser iconoclasta
asecha
a los rumores de tu casta
simbólica un viejo paroxismo:
tu
consagrado amor al endemismo
tiránico tu miedo por el miedo
La
diferencia que señala el dedo
entre
la libertad y el ostracismo
Necesitas
volver Algún regreso
a lo
que nunca fuiste Una doctrina
explicando
el futuro En la vitrina
hay dos
copas vacías en exceso
dos
patrias que acumulan todo el peso
de tus
continuas muertes la bandera
que
nunca levantaste Quizá fuera
de ti se
halla la luz Puede ser tarde
Acepta
tu temor viejo cobarde
Rompe
el pacto firmado con la espera
NOSOTROS NO ALCANZAMOS LAS MEDALLAS
quizás
porque no fuimos a la guerra
o por jurar lealtad rodilla en tierra
nos sorprendió el horror de las batallas
Que el futuro recuerde nuestras fallas
que perdone el silencio estos alardes
Nos tocó ver morir las mismas tardes
Nos tocó señalarnos con el dedo
Que un valiente perdone tanto miedo
si es que importa
o por jurar lealtad rodilla en tierra
nos sorprendió el horror de las batallas
Que el futuro recuerde nuestras fallas
que perdone el silencio estos alardes
Nos tocó ver morir las mismas tardes
Nos tocó señalarnos con el dedo
Que un valiente perdone tanto miedo
si es que importa
Nosotros Los
Cobardes
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